Мое ускорение
Шрифт:
— Да шут с ним! Денег вот жалко! Больше сотки, было! — сетую я.
— Скорее всего, этот вор потратил их уже, — неуверенно сказал сопровождающий.
Смотрю на не нюхавшего службы наивного капитана с горечью. Тридцать лет, а ума нет.
— Вот вы где, вам же сказали — у стойки ждать! — слышим вдруг голос мужика чуть постарше Антона.
Морда какая-то смутно знакомая у него!
— Там сидеть негде было, — оправдывается святая простота Антон.
— Берём вещи и — в машину! Вас только ждём! — говорит дядя в штатском.
— Непорядок у вас тут в аэропорту — Анатолия обокрали, паспорт вернули в отделении, а деньги нет, ещё он сказал, что избили его там! — решает наехать в ответ Антон.
— Кто? — резко повернулся встречающий.
— Паспорт украл Фомичев Павел Петрович, а ударил капитан Маркин.
— Ждите, — отрывисто сказал встречающий.
— Имя — Геннадий, седой такой капитан, — кричу вслед я.
— Знаю, — не поворачиваясь, говорит неизвестный мужик, но разбирающийся в местных реалиях.
— Хрен докажешь, что тебя били, следов нет, уверен, ниче, я бы ему тоже втащил, но нельзя, вот деньги зато забрал твои, — подаёт мне три смятых червонца штатский, вернувшийся минут через пять.
— У меня сто было, но спасибо и на этом! А как ваше имя-отчество? — спросил я.
— Олег Георгиевич, — впервые улыбнулся встречающий и протянул мне руку.
— Коротаев? — сама собой всплыла в голове у меня фамилия «Русского танка», которого сам Кастро наградил за хороший бой в финале на чемпионате мира своим личным мачете.
— Видел мои бои? — спросил Олег. — Хотя я в семьдесят восьмом последний раз на ринге был.
— Погоди, так ты пятикратный чемпион СССР, — возбудился Антон. — Так говорили, что ты сидел за драку с сыном Щёлокова?
— Трёхкратный, ещё две медали не золотые. Так отсидел своё, да и Щёлоков — где сейчас? — улыбнулся ещё раз Олег, подавая руку Антону.
Капитан милиции не побрезговал пожать руку будущему криминальному авторитету. Завалит в США его киллер в будущем. Жаль, не помню, в каком году, при Ельцине точно.
Вот земля круглая! За углом и встретились!