Море света
Шрифт:
Бл*дь. Не думай об этом.
Джорни зажмуривает глаза, когда нас поглощает туман. Он поднимается от земли, словно дым, и я хочу что-нибудь сказать ей, но никакие слова не приходят на ум. Уголки ее губ дергаются из-за моего молчания, а затем она шепчет:
— Ты чертовски хорошо загладил свою вину. — Девушка поправляет футболку, нервно дергая за подол.
Мой член снова дает о себе знать из-за ее внезапной застенчивости. Может быть, я мог бы сделать все быстро. Развернуть ее, трахнуть у стены дома и уйти. Нет, я не пойду на это. И я не знаю почему.
— Настолько хорошо, чтобы я мог увидеть тебя снова?
Господи боже. О чем, черт возьми, я думаю? У меня слишком много мыслей для того, чтобы просто использовать ее и уйти.
Наша близость разожгла мои чувства. Те, которые я похоронил задолго до встречи с ней. Я задыхаюсь, жажду сделать вдох, который не был бы наполнен пустотой. Ненавижу это чувство внутри себя. Будто с меня живьем содрали кожу, обнажив перед всем миром. Мне не нравится то, что я вижу, и ей тоже не понравится, когда она узнает, почему я здесь.
Джорни касается рукой моей груди. На ее лице появляется озорная улыбка, в то время как меня одолевает усталость.
— Я подумаю об этом. — Затем она уходит, оставив меня одного в темноте, мой член безумно тверд, а голова забита мыслями. Что, бл*дь, эта девушка сделала со мной?
Я стою в тишине, задаваясь вопросом: Насколько глубоко я увяз за последние дни?
Слишком глубоко.
ГЛАВА 10
Шаг — теоретическое расстояние, которое может пройти гребной винт за один оборот. Качка — колебательные движения носа и кормы судна.
(прим. пер.: pitch — переводится с англ. как шаг винта и качка судна).
Не спеша иду к дому отца по той же дороге, что и прошлой ночью. У береговой линии пузырится белая пена на шелковисто-черном фоне, мили холодного океана отделяют меня от гребаной реальности. Вода бьет меня по ногам, а я думаю о девушке, которую не могу выбросить из головы. Размышляю о том, что делаю, и как все это закончится.
Плохо.
Вдыхаю запах мокрого песка и соленого воздуха, понимая, что мне нужно покинуть этот город. Если я останусь… Нет, нет, я не могу даже думать об этом.
Атлас все еще не спит, он не находит себе места, волнуясь по поводу той школы, в которую я не хотел, чтобы отец его записывал. Хотя мне хочется наброситься на папу за то, что он не обращает внимания на то, чего хочу я, но радостное предвкушение Атласа остужает мой порыв.
— Папочка! — Сын бросается ко мне, обвивая руками мою шею. — Ты здесь. Я думал, ты уже уплыл.
Прижимаю его к себе, крепко обнимая крошечное тело. Он пахнет печеньем и грязью.
— Я отчалю утром, дружище.
Он отстраняется и смотрит на меня с хмурым выражением лица,
— Почему я не могу уплыть с тобой на этот раз?
Я взъерошиваю ему волосы.
— В другой раз. Нас не будет пару недель.
Атлас бросает на меня недовольный взгляд, но это ненадолго. Этого ребенка ничто не расстроит. Он такой же, как и его мама. Всегда счастлив, всегда легко прощает. Вспоминаю ее. На миг ее образ всплывает в моей голове. Ее улыбка. Ее голубые глаза. Думаю о ней в ожидании мук. Я знаю, что скоро на мои глаза навернутся слезы, а за ними последует боль. Но этого не происходит. Воспоминания проносятся сквозь меня, словно шторм, сметая все на своем пути и разбрасывая на многие мили.
Из-за угла появляется папа, на его груди пристегнут игрушечный пистолет, а в руках еще два. Атлас широко мне улыбается.
— Мне пора. Мы на задании. — Вырвавшись из моих рук, он преднамеренно шлепается животом на пол, а затем начинает ползти по-пластунски. Сын хихикает, спрятавшись за диваном.
Папа улыбается.
— Мне нравится, что он здесь, со мной.
Я фыркаю. Мне нечего ему сказать. Не тогда, когда Атлас рядом. Я знаю, что мой папа хочет наверстать упущенное. Я понимаю, он редко видел нас, когда мы были детьми, но это не значит, что я хочу, чтобы Атлас жил с ним постоянно.
Сын носится по дому и коридору, крича:
— Я никогда не лягу спать!
Ему пять. В его мире «сон» — это плохое слово.
Я иду на кухню и наливаю чашку кофе. Смотрю в окно. Ничего не вижу, кроме кромешной тьмы и своего отражения. Мешки под глазами, морщины в уголках, обветренное лицо… Мне не нравится то, что я вижу, но разве когда-нибудь нравилось? Был ли я когда-нибудь полностью доволен своей жизнью и решениями, которые принимал? Нет, такого никогда не было.
Провожу руками по волосам, желая разбить голову об окно. Может быть, почувствовав боль, мне станет легче. Я пережил невообразимые потери по сравнению со многими другими людьми. Боль, муки — ничто не сравнится с тем разрушением, которое я причиняю сейчас.
Папа заходит на кухню. Поворачиваюсь к нему лицом, скрестив руки на груди.
— Зачем ты сделал это? Я же говорил тебе, что не хочу, чтобы он знал.
Папа прекрасно понимает, о чем я говорю. Он медленно качает головой, сузив глаза.
— Он заслуживает знать.
Между нами повисает тишина.
— Нет, это не так. — Опускаю руки. — Это только все усложняет.
— Ты усложнил все, переспав с ней.
Папа никак не может знать, что я это сделал, это лишь его предположение. И он прав.
— Не вмешивайся, — предупреждаю я, ставя кофе на кухонный стол.
— Она знает?
Я замираю, мое сердце бешено колотится в груди. Слышу этот звук в своих ушах.
— Нет. — Иду по коридору в свою старую комнату, где сейчас обитает Атлас. Она не сильно изменилась с тех пор, как здесь спал я. Коробки со школьными альбомами Бэара до сих пор стоят в углу, а мои старые бейсбольные трофеи стоят нетронутыми, пылясь на полках. На прикроватной тумбочке фотография Ретта, нашего старшего брата. Наверное, папа положил ее туда. Знаю, что это точно не мог сделать я, или, возможно, Атлас где-то нашел ее.