Моргенштерн (сборник)
Шрифт:
Лисы очень осторожные. С птицами всё-таки проще.
Длиннокрыл почти попался, но в последний момент успел улизнуть, клюнув его в руку.
Ничего, подумал Антор Младший. Ты никуда не денешься. Все вы никуда не денетесь.
Птица снова потянулась за зерном, и на этот раз попалась.
Всё произошло быстро — всполошившаяся тварь даже не успела закричать. Антор Младший уже знал, что делать.
Потом он взял нож и начал резать быстро остывающий трупик — неаккуратно, неумело, намусорив перьями и перемазавшись в крови. Для начала отрезал голову. Немножко побаюкал в руках, представляя себе голову своего отца, Антора Великодушного. Рассмеялся и кинул её вниз, в море.
На мраморной скамье осталось грязное
Сегодня он попробует подержать птицу над огнём, чтобы узнать, можно ли её всё-таки есть. Придётся вставать глухой ночью и идти на кухню. Развести огонь, потом выдернуть перья из тельца — они-то уж точно несъедобны… потом, наверное, как-то разрезать тушку? Вообще-то есть старинная книга, где написано, как готовится мясная еда для испытания доминов. Но она хранится у отца — ведь заглядывают в неё очень редко. Надо будет как-нибудь её стащить. Наверняка там много интересного.
Да, он и в самом деле не такой как все. Он сильнее и проворнее сверстников. И, пожалуй, умнее их. А главное — в нём есть то, чего в них нет. Багровый бог Гнева, сын Чёрного бога, ныне считающийся мёртвым. Они поторопились, он жив. Он, Антор Младший, слышит его в своём сердце, понимает его волю… Интересно, унаследуют ли это его будущие дети? Говорят, дети похожи на родителей. Хотя ему пока рано думать о потомстве. Сначала надо вырасти самому. Вырасти и стать сильным.
Послышались шаги — кто-то медленно шёл по аллее.
Мальчик быстро засунул обезглавленную птицу в заранее приготовленный мешок и запихнул под скамью.
Это оказался старик-воспитатель, присматривающий за наследником.
— Вот ты где! А я тебя ищу. Пора ужинать, Младший. Пойдём.
— Хочу ещё посидеть, — надулся мальчик.
— Я же сказал: пора ужинать, — старик был непреклонен.
— Хочу ещё посидеть, хочу, хочу, хочу! — закричал мальчишка. Его так и подмывало ударить старика. Ударить чем-нибудь тяжёлым. Лучше всего тяжёлым острым железом. Но пока он мал, об этом лучше даже не думать, взрослые всё равно сильнее… Он стиснул зубы и промолчал.
— Что это? — старик заметил пятно на скамейке.
— Не знаю. Грязь какая-то, — вывернулся Антор Младший.
Старик недолго щурился, присматриваясь к пятну, — увы, глаза у него были уже не те — потом со вздохом повторил:
— Пошли, Младший. Ужин стынет.
Понуро бредя вслед за воспитателем, мальчик тешил себя мыслями о том, как его будут называть, когда он, наконец, перестанет быть Антором Младшим.
Наверняка он совершит что-нибудь замечательное. И ему дадут имя. Только не такое, как у отца. И даже не такое, какое было у отца раньше. Он, Антор Младший, не хотел бы слыть «великодушным». И даже «счастливым», пожалуй, тоже не хотел бы. О нет, ни за что.
Его будущее имя должно быть страшным.
Всегда Coca-Cola
Кондиционер, как всегда, не работал: в комнате было нечем дышать. Он стянул мокрую майку через голову и бросил в угол. В маленьком охладителе лежали еще две банки пива, но это на потом. Сначала дело. Первая стадия. На этот раз у них должно получиться.
В ухе запищало. Он машинально потряс головой, потом понял, что это звонят ему, напоминают, — и стиснул зубы. Небось, опять все будет как в прошлый раз. Войти в Среду, получить кувалдой по ушам и моргалам, чтобы потом, с разъезжающимися глазами и звоном в голове, лежать на заднем сиденье (он никогда не помнил, на чем его увозили, впрочем, автомобили все время менялись), в то время как шофер будет гнать что есть мочи. Неделя отдыха, новые документы, еще один мотель, или дешевая гостиница в пригороде, и все сначала. Однажды это был коровник. Правда, американский, стерильный, пахнущий чуть ли не розовым маслом. Американские коровы должны жить не хуже американских граждан.
Так, пошла проводка, загружаем OS Doors NCP2025, все нормально, можно входить в Среду. Оптик стандартный, NeiVe Gold, в таком головой особенно не повертишь. Звук настроился быстро, а изображение отсутствовало еще минуты две-три, пока устройство сканировало оптический нерв и прогоняло тесты. Наконец, пошла таблица цветности — перед глазами замелькали яркие вспышки всех цветов радуги. Так, полный комплит. Теперь можно и шею повернуть.
Он огляделся. Оффлайновый мир оставался на месте, хотя казался выцветшим и съежившимся: половина зрительного ресурса была переключена на каналы Среды. Пока что был виден только вход — стандартный черный глазок на границе зрения, с еле различимой надписью «Doors». Если внимательно посмотреть в глазок, он откроется. Смотрим. Ага, допуск. Биометрия, логин, пассворд. Сейчас оно будет. Сейчас будет. Сейчас будет.
Он весь сжался, ожидая оглушительного грохота в ушах и яркой белой вспышки перед глазами — стандартного наказания за попытку несанкционированного доступа в Среду. Однако шли секунды, а перед глазами оставалась только ровная серая мгла. Наконец, что-то мелькнуло, и тут же голос в ухе произнес за него какие-то слова. Вход.
Мгла рассеялась, и он увидел сияющую гладь, над которой он парил на высоте птичьего полета. Над ней возвышались причудливые башенки порталов. Так, что у нас там. А, это Бродвей. Прямая передача. Классический мюзикл "Билл и Моника". Он не любил эту вещь, в особенности знаменитую сцену минета: еще будучи школьником, он получил вычет по баллам на уроке Американской Культуры, потому что напрочь забыл, кто там у кого что. Тем не менее, можно и завернуть, все равно до начала еще минуты три. Он совсем было собрался спуститься ко входу в портал, когда в ухе у него опять противно запищало. Следят за ним, мать их. Интересно, как же все-таки они подделали биометрию? Захватили какую-нибудь важную американскую шишку, держат у себя в подвале и снимают с него биоданные? Нет, ерунда полная. Не говоря уже о том, что Америка весь мир на уши поставит, если какой-нибудь ихний VIP задремлет в сортире, Среда сама сканирует мозг входящего, а в рисунке аксонных импульсов все прекрасно читается. Значит, оригинал не в подвале. А вовсе даже и на свободе, во всяком случае считает себя свободным. Гипноз, лекарства? Добровольное сотрудничество? Нет, это по аксонам снимается в полпинка. Тогда что же?
Ладно. Где у нас GNews?
Портал мегасервера был нарисован в стиле небоскреба прошлого века. Десятки миллионов пользователей влетали в светящиеся окна активных коннектов. Он прошел через окно и очутился в гигантском зале, напоминающим размерами стадион. Разумеется, он сидел в первом ряду в середине. Каждому из пользователей казалось, что он сидит в первом ряду в середине, а толпа находится сзади.
На освещенном просцениуме возник высокий смуглый юноша в тюрбане, с кошачьими усиками и золотыми браслетами на гладко выбритых голых ногах — Кен Чорба, популярный в этом месяце медиа-ведущий. Толпа взревела. Чорба сложил руки лодочкой и церемонно поклонился.
— Американцы, ну и все остальные! — Чорба ослепительно улыбнулся, и во рту у него полыхнуло огнём: вместо зубов в его десна были вживлены драгоценности. По крайней мере, так утверждалось в базе данных фэн-клуба Чорбы: текст услужливо замерцал перед глазами, едва он успел об этом подумать. Он беззвучно выругался, и Doors тут же выдала сообщение: "Выдавать только явно запрашиваемую информацию?" Он уже хотел было согласиться, как в ухе опять запищало. Мать их.
— Американцы и все прочие! Какой у нас сегодня день?