Московские Сторожевые
Шрифт:
— Прадедушкино, блин, — цыкнула Зинаида, провожая взглядом памятную вещицу. Жека приложила палец к губам. Но Марф… Марина нас не видела. Любовалась кольцом, на которое полминуты назад смотреть не могла без ужаса. Радовалась подарку, целовала Старого в обвисшие щеки и все называла и называла дядей Гришей.
Больно было это видеть.
А еще больнее, что я теперь другое видела. Это же ведьмы друг друга читать не могут, а мирскую женщину наша сестра всегда прочтет. Особенно если у нее в голове одна незамутненная радость от нежданного подарка.
Вот она какая теперь будет: Марина Владимировна Собакина, тридцати девяти лет от роду, не замужем, образование высшее юридическое, детей нет. Все у нее теперь станет хорошо: прописка московская, с работы из-за кризиса не сократили, родственники вот подарок на Новый год сделали, правда, она все никак не
— Иди, Мариночка, с тем платьем примерь… — отослал ее Старый.
Бывшая ведьма скользнула мимо нас легкой походкой. Будто сейчас не давние подруги здесь сидели, а просто чьи-то тени на обоях. Это шок постритуальный, через час-другой пройдет.
— Встаем, собираемся, — напомнил Савва Севастьянович. Оттеснил нас в коридор и принялся сворачивать кухню. Сдул пространство, снял с подоконника пакетик непросеянного добра, из шкафов какие-то пакеты повынимал. Фоня это все подхватывал, скидывал, не глядя, в черный мешок для мусора, который сейчас казался траурным.
Цветы шевельнулись странно — вечный звон все-таки, он без хозяев тяжело растет. Старый на вазу дунул, снова закашлялся: теперь вместо стеблей с репродукторами в горлышке гжельской росписи торчала пушистая ветка искусственной сирени. Яркая, лиловая в фиолет. У настоящей сирени соцветия тоже на рупоры похожи.
— Дядя Гриша, не входи, я еще не готова! — Марфа звенела из бывшей рабочей комнаты.
— Афанасий, — окликнул Старый, — она минут через пять уснет, на лестнице меня подожди. Сейчас комнаты с тобой зачистим, в четыре руки лег…
— Так точно, Сав-Стьяныч, — вытянулся Фоня. Чего-то он никак свою жизнь в охранке не может забыть. А ведь декадентом ему идет гораздо больше. Или он его в свободное от работы время представляет?
— Девочки, у подъезда нас подождите, мы быстро.
— Хорошо, — кивнула Зинка.
— Клумбу надо чистить?
— Спасибо, Евдокия, что напомнила, а то я как-то даже и позабыл.
— Забудешь тут…
Старый отмахнулся от Зинкиного сочувствия. А я к нему подойти боялась. Понимала, что ни в чем не виновна и что мне гибель, переход в последнюю мирскую жизнь, без права на обновление, не грозит. А все равно. Трудно.
— Трудно вам сейчас, да?
— Спасибо, Леночка. Я тебе потом об этом, хорошо? Давайте у подъезда ждите нас, мы скоро. По лестнице только идите — вдруг там какие памятки есть, балкон проверьте.
— Дядя Гриша, туфли мне серенькие принеси, они в шкафчике в той комнате.
— Сав-Стьяныч, а детскую подо что переделывать? Под спальню?
— Под гостиную. Знаешь, как?
— Там домик для кукол был… Такой, в нем лампочки горят, — подсказала я, — можно увеличить. Только сперва вещи Анины…
— Заберем, не волнуйся. Она их не увидит сейчас…
— А сама Аня? — Это мы почти хором.
— Ну я же пообещал, что хорошо… Девочки, вы еще здесь? Одна нога там, другая…
— В окно такси высовывается, знаю, — отозвалась Евдокия. Пальцы у нее тоже были поджаты — мы все боялись одного.
В коридоре Жека оступилась на своих пыточных шпильках. Вцепилась в тумбочку, сшибла крышку от жестянки. Рисованные кукольные платья запестрели на столешнице.
— Евдокия, — колыбельным голосом отозвался Старый, — коробочку себе возьми. Ты у нас модница, тебе пригодится.
Жека икнула тоненько и начала подбирать игрушечное богатство. Сложила стопкой, да и опустила в кошелек.
Эпилог
Праздники войны
Сказка про умную Эльзу
Девять вечера — время. Пора вылезать из постели. Ждут в одиннадцать дома. Ты маме звонишь и не врешь: «Я тут с мальчиком, так…» Ты как в сказке про умную Эльзу Прибиваешь к мечтам несусветную, верную ложь. На несвежем белье — словно клякса томата, «Blood Mary». Ты уводишь с собой не уложенный к завтра портфель. Лишний шаг — как по льду. И в вагонной колеблется двери Отражение трех перепуганных, женственных Эльз. После первого ты, закусив удила, улыбалась. Раздвигала толпу и колени. Стонала взахлеб. Понимала с утра, отряхнув чью-то тень с одеяла: «Все проходят. И этот. Конечно же. Тоже пройдет». Перед сном почитать… Не Гомером составленный список. Не слонов, так мужчин, хоть их стадо куда меньше ста. Умной Эльзе известно — конец этой сказки неблизок. Эта чертова мудрость ее умудрилась достать. Вот пятнадцатый. Был безбород, несмотря на тридцатник. По дороге к тебе он и бритву, и щетку купил. Обещал позвонить. Ты в ответ: «Да, окей, до свиданья». И спустила все в мусор, услыхав, как спускается лифт. А двадцатый был славный. Но робок и слишком послушен. Он растаял, как ты и просила, невнятной весной. Позабыв досчитать, ты роняешь себя на подушку. Засыпаешь. Тебя обнимает твой тридцать восьмой. Жили-были. С одним — две недели, с другим — год и месяц. Имена повторялись, как адрес в квартирных счетах. Словно формула «икс плюс один». Икс красив, но известен. Икс сказал неизвестно зачем, что «все будет не так». Ты молчишь: с несмышленым, с мужчиной, бессмысленно спорить, Языком проверяешь рисунок захлопнутых губ. Ты хотела подумать про завтра, но он не позволил. Дура Эльза заткнулась. Потому что он был трубадур.— А Старый Гуньке вчера в пятак заехал, ты представляешь? — Жека полюбовалась на собственное изображение в телевизоре и потянулась к зеркальцу, дабы сравнить былую красоту с актуальной.
— Зачем? Нервы, что ли, сдали?
— Да как тебе сказать… Это уже под утро было, когда ты отзвонила, что такси нормально довезло. А то бы я тебе сразу рассказала. В общем, мы сидим, у меня уже курить сил нету… ну ты представляешь?
— Угу.
— Ну и Гунечка чего-то про новогодние дежурства завел шарманку. Типа, что часа так в три после полуночи надо бы рейды по магазинам сделать. А то все на дозаправку потянутся, и начнется полный Бухенвальд.
— Так и сказал? — жалобно поморщилась я, представляя, как закорежило от такой формулировки Старого.
— Ну да… Тут Старый из-за стола встает и этому дурику в табло лепит.
— Ой.
— Да не то слово. — Жека ухватила пинцетом какой-то невесомый волосок близ левой ноздри. Тоже ойкнула, но потом довольно улыбнулась. — Сам ведь нарвался.
— Ну чего ты от Гуньки хочешь, он же еще маленький, — слабо заоправдывалась я, понимая, что и сама бы поступила похоже. А что уж говорить про Савву Севастьяновича, который погиб в апреле сорок пятого при взятии Кенигсберга.