Мой бешеный майор

Фад Диана

– Так что с девчонкой делать? – останавливается у входа в свой отдел Макарыч.

– С какой? – куда я опять дел свой телефон? Ищу по карманам, мне же его только что Макарыч вручил?

– Каратисткой этой, – подсказывает приятель, снова протягивая мне аппарат, – Я дал, а ты не взял, – ржет, скотина. Фокусник хренов.

– Пусть посидит, подумает над своим поведением, – отбираю телефон, сую во внутренний карман пиджака.

– Посмотри на нее, интересно, что скажешь, – лыбится Макарыч.

– А что там есть

на что смотреть?

– Угу, каратистка, культуристка…

Открываем железную дверь в отдел и спускаемся по лестнице. Киваю на приветствия младшего состава, подхожу к нескольким клеткам, покрашенным синей краской. В одной из них сидит девчонка в серебристой куртке и длинной клетчатой юбке. Иду дальше, пара храпящих алкашей с фингалами, затем один лысый, злобный. Ну этот пусть сидит, его месяц искали за изнасилование.

– И где? – оборачиваюсь к Макарычу.

– Так мимо прошел, – ржет тот.

Недоуменно смотрю на него, а он указывает на первую клетку. Снова возвращаюсь туда и откатываю челюсть вниз. Каратистка, говорите? Культуристка?

Глава 2

– Открой, – говорю Макарычу, и тот отпирает железный засов.

Прохожу, присаживаюсь на корточки напротив девицы. Мелкая, худенькая, очки в толстой черной оправе пол-лица закрывают. Белый берет на бок съехал, пара кудряшек медно-рыжих выскочили. Нос красный, натерла рукавом куртки слезы вытирала. На маленьком носике россыпь мелких золотистых веснушек. Красивая, яркая, рыжая. Кожа белая как фарфор. На ней серебристая куртка, белый джемпер под горло и юбка в пол в серую клетку. На ногах ботинки со шнуровкой типа берцев, только белые. И ей все это странно идет, только вот не вяжется никак ее образ с тем, что на бумаге написано.

– Ей шестнадцать то, есть? – не оборачиваясь, спрашиваю Макарыча.

– Есть, – смеется тот, – Двадцать один стукнуло в сентябре.

– Дева значит, – ухмыляюсь, а та вздергивает воинственно подбородок, – Ну-ка, скажи мне, за что дяденьку избила и кто избил?

– Какого дяденьку? – тонкий голосок, словно перезвон колокольчиков.

Быстрым движением цепляю ее маленькую ручку. Та тянет на себя, но это для меня как трепыхание котенка. Осматриваю ногти, чистые, короткие, ухоженные. На костяшках нежная кожа, без каких-либо ссадин.

– Скажешь мне, кто дяденьку бил, отпущу, – сжимаю пальчики, замечая на большом три тонких золотых колечка, одно с камушком.

– Права не имеете держать, – шипит девица.

– Имею, 48 часов здесь посидишь до выяснения. Или сразу скажешь, зачем и с кем напали на Крыжина.

Девица замолкает, зелеными глазами на меня зыркает.

– Что там у нее? – встаю и тяну дело из рук Макарыча.

Бегло просматриваю, в кармане трезвонит телефон. Дема.

– Чего тебе? – листаю бумагу.

– Ты скоро? Ванька тут весь изнылся, по отцу соскучился, – начинает причитать Демьян.

– Ванька и без меня найдет чем заняться, – ворчу в ответ.

– Сказал к друзьям быстро мотанется, я не пускаю.

– Правильно, пусть дома сидит, знаю я его друзей.

– Коньяк стынет, – начинает с другой стороны Демьян, – А завтра на сутки… Время уходит.

– Слушай, Дема, я тут зашел к твоей красотке, ты ничего не напутал? – снова кидаю взгляд на девушку. Та сидит, внимательно слушает, – Что-то не выглядит она грозой карате. Нужно Крыжина пригласить, пусть опознает.

– Дык, уехал он, на Мальдивы. Вчера ночью и улетел, а девицу уже по наводке взяли.

– И что, держать ее здесь все праздники?

– Права не имеете, – снова вставляет свои пять копеек девица, рыжий одуванчик.

– Спроси ее, готовить она умеет?

– Зачем?

– Ну, спроси.

– Готовить умеешь? Как тебя там, – смотрю в дело, ага, Звездочкина Евдокия Петровна, – Дуняша, – расплываюсь в улыбке и ловлю еще один злобный взгляд.

– Умею, – неохотно признается Дуня.

– Вези ее сюда, тут два мужика уже голодных, а коньяк стынет, – тут же предлагает Дема.

– На хрена она нам там? – удивленно смотрю в глаза Дуне.

– Жрать хотим, Зубр. На курицу с Ванькой уже час смотрим.

– Здец, – признаюсь честно и отключаю телефон.

– Дема дело предлагает, в участке ее оставлять нельзя и отпускать нельзя, – задумчиво произносит Макарыч, – Здесь сейчас невменяемых навезут, завтра ночью кого только не будет.

– Не поеду я никуда! – начинает голосить девица, – Здесь останусь.

– Пошли, – тяну ее за руку из камеры, подталкиваю по коридору к другой клетке, где храпят два алкаша, – Здесь хочешь или здесь? – тяну дальше, указывая на последнюю.

Дуня мотает энергично головой, пятится назад, впечатываясь спиной в мою грудную клетку. Вдыхаю тонкий запах ванили от ее волос и внезапно ловлю кайф, словно меня детством накрыло, булочками и сахарной глазурью.

– Завтра тут друг на друге все будут сидеть. Замечу, что общество от этого лучше не станет. Выбирай или готовишь трем мужикам праздничный ужин или сидишь здесь, пока депутат твой с курорта не вернется.

– Не имеете права, – снова пищит рыженькая.

– Что хочу, то и делаю, – обхватываю ее за талию, разворачивая к себе.

Ого, да она даже до плеч мне ростом не достает, малявка какая. И вот отрубите мне руку, ну не каратистка и все тут. Что-то тут не так, носом чую.

– Выбрала?

– На четверых, кстати, – поднимает руку Макарыч, как в школе за партой, – Я тоже вкусно пожрать хочу.

– Я вам не кухарка, – взвивается Дуня, – И права…

– Не имеем, да, – подсказываю я, – Ну ладно тогда, Макарыч, Сунь ее сразу к алкашам этим, пусть привыкает.