Мой хозяин-2
Шрифт:
— Я сам пройду к отцу, — отрезал я, когда дворецкий, забрав мой пиджак, вознамерился проводить меня.
Дом моего детства… Выгнав мою мать, отец, казалось, перекроил тут всё, что только было возможно. Мебель, стены, ковры на полу… Ни намёка на прошлое. Чёткие линии, добротное дерево, тяжёлые гардины на больших окнах. Старую отделку я помнил плохо. Мать любила вычурность, но при этом обладала довольно утончённым вкусом. Не знаю, зачем я воссоздал у себя её комнату… Должно быть, скучал по ней сильнее, чем мог себе в этом признаться. Я почти её не помнил. Разговоры о ней в нашем доме были запрещены. Как-то отец сказал мне:
— Я взял от этой женщины всё, что мне было нужно. Что с ней будет дальше, меня не интересует. Я получил от неё наследника, она от меня — несколько лет безбедной жизни и возможность отлично устроиться в будущем.
И всё же я понимал: чем-то она его зацепила. Больше, чем другие, раз именно её он выбрал в качестве матери для своего ребёнка. В общем-то, это было уже не важно. Отец мой относился к тому типу людей, личные отношения для которого всегда имели весьма посредственное значение. Человек с мёртвой хваткой и железной волей. Характер у него был тяжёлый. Отец не терпел неповиновения и привык к тому, что его слово — закон.
Утром, во время нашего телефонного разговора, он был краток, но мне было ясно: лёгкой встречи не получится. Кондратьев являлся его давним деловым партнёром, а во всём, что касалось дел, отец был предельно категоричен. Ничто личное не должно мешать бизнесу — короткое правило, нарушение которого не сулило ничем хорошим. По крайней мере в те времена, когда я был зелёным юнцом.
До кабинета я так и не дошёл — отец сам вышел мне навстречу. Заметив друг друга, мы одновременно остановились. Пару секунд стояли молча, пристально глядя друг на друга, а затем я всё же протянул отцу руку.
— С приездом, — сказал я, пожимая протянутую мне в ответ ладонь.
— Спасибо, — кивнул он и добавил: — Пойдём в кабинет. Нам есть, что обсудить.
Разговор был долгий и по большому счёту бессмысленный. Вернее, смысл-то в нём был: мы обсуждали дела, некоторые изменения в структуре и планы на ближайшее будущее. Обсудили мы так же и подписанный мною не столь давно контракт. Вот только было все хождением вокруг до около, и оба мы это прекрасно знали. Кружили рядом, словно присматриваясь, но на интересующую нас тему заговаривать не спешили. Наконец я не выдержал:
— Всё это мы могли обсудить и по телефону. Давай уже перейдём к тому, о чём действительно стоит поговорить.
Отец смерил меня тяжёлым взглядом. На его непроницаемом лице не дёрнулся ни один мускул, но я знал, что моя прямолинейность вызывает в нём чувство раздражения. Переходить от темы к теме стоило лишь тогда, когда это решит он. Но со мной ему приходилось считаться. Времена, когда он мог всецело руководить нашими отношениями давно остались в прошлом, и ему это было известно точно так же, как и мне. И всё же отец выдержал паузу, в течение которой рассматривал меня. Вернее, делал вид, что рассматривает. Эту его черту я тоже знал — посеять в собеседнике чувство неуверенности, выбить из колеи, и лишь затем вступать в схватку.
— Ты понимаешь, что сделал глупость? — наконец спросил он. — У нас с Борисом давние партнерские отно…
— Стоп-стоп, — прервал я его. — А тебя не смущает тот факт, что он устроил засаду, что из-за него погибли мои люди?! — Я ожидал чего-то подобного, но всё равно слова отца хлестнули раздражением и по без того дребезжащим нервам. — Если ты не забыл, это Кондратьев-младший затеял всю эту заварушку.
— Матвей — щенок! — рявкнул он. — Молокосос, у которого в голове опилки вместо мозгов! Но ты-то взрослый мужик! Заварить кашу из-за бабы! Да ладно бы из-за бабы — из-за помоечной девки! Вандор, чтоб тебя!
Я стиснул челюсти. Не знаю, что злило больше — сам этот разговор, позиция ли отца или его слова о Милане. Умом я понимал, что говорит он по существу, вот только нутро противилось этому. Откинувшись на спинку кресла, я втянул носом воздух и процедил:
— Никто не смеет трогать то, что принадлежит мне.
— Что тебе принадлежит?! — Отец поднялся с места. Упёрся ладонями в стол и, подавшись вперёд, продолжил: — Шлюха эта тебе принадлежит?! Так нашёл бы себе другую! — махнул рукой. — Они все одинаковые. Тебе мало?? Борис заявил мне, что так этого не оставит. Для чего ты его парня трогал, объясни мне?!
— Для того, чтобы знал в следующий раз, куда лезет! — рявкнул я в ответ, так же подавшись вперёд. — Этот, как ты говоришь, щенок, не побоялся натравить на меня свою свору. Кондратьеву стоит лучше следить за своим отпрыском. Пусть скажет спасибо, что легко отделался!
— Так дела не решаются! — гаркнул отец. — Нахрена ты приказал отделать его?! Почему не связался с его отцом?? Теперь из-за твоих…
Раздавшийся стук в дверь заставил его остановиться на полуслове. По скулам его гуляли желваки, вена на шее вздулась, глаза приобрели стальной блеск. Взяв себя в руки, он вновь уселся в кресло. В этот момент дверь отворилась. Я инстинктивно повернулся к вошедшему и напрягся. Вот сукин сын! Решил на нервах у меня поиграть. Кое-как я всё же отвёл взгляд от девчонки и снова повернулся к отцу. Тот внимательно наблюдал за мной и даже не скрывал этого.
— Шевелись! — не глядя на Милану, процедил он, когда она, увидев меня, замешкалась, и я снова почувствовал острое неприятие происходящего.
— Экономка сказала, что Вы просили принести кофе, Александр Владимирович, — тихо, сдавленным голосом произнесла она, подходя к столу.
На ней было то же чёрное платье, в котором она уехала из моего дома. Волосы забраны в тугой хвост на затылке, лицо бледное, нос покраснел, глаза припухли. Смотреть на неё мне было трудно, но я смотрел. Жадно, словно бы не видел её уже несколько недель. Впитывал в себя, запоминал. Словно заядлый курильщик, знающий, что это его последняя в жизни сигарета. Она действительно стала моим наваждением. Правильно я поступил, отправив её к отцу. Правильно, ебло оно всё конём! Да только от чего же у меня нервы выкручивает?!
Поставив чашку перед отцом, Милана развернулась ко мне. Взгляды наши на мгновение пересеклись, руки её затряслись, чашка в них дрогнула, и горячий кофе выплеснулся на бледную тонкую кисть.
— Осторожно, — не то прорычал, не то шикнул я и придержал чашку. Горячая… А ладонь у неё холодная. Убрал руку.
— Прости… простите… — сглотнув, она всё же опустила чашку на стол. Вытерла с кисти капли и прижала обожжённое место второй ладошкой.
— Пошла отсюда, курица, — прикрикнул на неё отец. — Криворукая шваль!