Мой караван. Избранные стихотворения (сборник)

Матвеева Новелла

Альпинисты

Поскорей наполним нашу,Всё равно какую чашу:Чашу кратера вулканаИли чашечку цветка…Угли звонкие раздуем,Как-нибудь переночуем…Нам живётся нелегко, –Мы уходим далеко,Мы пришли издалека. По саваннам необъятным, По лесам невероятным, По плато суровых гор, Где терновник – в сорок свор – Обдирает нам бока… А ущелья, – как темно в них! Но мы сами – как терновник: Для тернистой для тропы На ступнях у нас шипы… Мы пришли издалека.Нас ошпаривала справаВулканическая лава,Нас окатывало слеваОкеана колесо…Но верёвками друг другаМы обкручивали тугоИ ползли под облака…Мы пришли издалека.Мы уходим далеко.А в плащах-палатках

нашихМы походим на монахов:Вдалеке от милых жёнОтрешённый капюшонНадвигаем на лицо…А под этим капюшоном,Синим снегом опушённым,Как стальная полоса –Неподкупные глаза. Мы уходим далеко.Мы уходим далеко.Мы уходим далеко.Мы уходим далеко.1961

«В тиши весенней…»

В тиши весенней,В тиши вечернейВблизи от прерий,Вдали от горСтояла ферма.Стояла ферма,А возле фермыПылал костёр. В котле широком Кипело что-то, А рядом Кто-то Сидел – мечтал… Котёл кипящий – Огонь шумящий Ему о чём-то Напоминал.Вот ночь настала –Костра не стало;Последний угольПогас,Погас…А тот, сидящий,В огонь смотрящий, –Он тоже скрылся,СкрылсяИз глаз… И мы не знаем, Ах, мы не знаем: Был или не был Он на земле, Что в тихом сердце его Творилось И что варилось В его котле.1961

Фокусник

Ах ты, фокусник, фокусник-чудак!Ты чудесен, но хватит с нас чудес.Перестань!Мы поверили и такВ поросёнка, упавшего с небес.Да и вниз головой на потолкеНе сиди – не расходуй время зря!Мы ведь верим,Что у тебя в рукеВ трубку свёрнуты страны и моря.Не играй с носорогом в доминоИ не ешь растолчённое стекло,Но втолкуй нам, что чёрное – черно,Растолкуй нам, что белое – бело.А ночь над циркомТакая, что ни зги;Точно двестиВзятых вместеНочей…А в глазах от усталости кругиПокрупнее жонглёрских обручей.Ах ты, фокусник, фокусник-чудак,Поджигатель бенгальского огня!Сделай чудное чудо; сделай так,Сделай так, чтобы поняли меня!1961 или 1962

Мой караван

Мой караван шагал через пустыню,Мой караван шагал через пустыню,Первый верблюд о чём-то с грустью думал,И остальные вторили ему.И головами так они качали,Словно о чём-то знали, но молчали,Словно о чём-то знали, но не знали:Как рассказать, когда, зачем, кому…Змеи шуршалиСредиПеска и зноя…Что это там?Что это тамТакое?Белый корабль,Снастей переплетенье,Яркий флажок, кильватер голубой…Из-под руки смотрю туда, моргая:Это она!Опять –Фата-моргана!Это её цветные сновиденья,Это её театр передвижной!Путь мой далёк.На всём лежит истома.Я загрустил: не шлют письма из дома…«Плюй ты на всё! Учись, брат, у верблюда!» –Скажет товарищ, хлопнув по плечу.Я же в сердцах пошлю его к верблюду,Я же – в сердцах – пошлю его к верблюду:И у тебя учиться, мол, не буду,И у верблюда – тоже не хочу.Друг отошёл и, чтобы скрыть обиду,Книгу достал, потрёпанную с виду,С грязным обрезом, в пёстром переплёте, –Книгу о том, что горе не беда……Право, уйду! НаймусьК фата-моргане:Стану шутом в волшебном балагане,И никогда меня вы не найдёте:Ведь от колёс волшебных нет следа.Но караван всё шел через пустыню,Но караван шагал через пустыню,Шёл караван и шёл через пустыню,Шёл потому, что горе – не беда.1961

Цыганка

Развесёлые цыгане по Молдавии гулялиИ в одном селе богатом ворона коня украли.А ещё они украли молодую молдаванку:Посадили на полянку, воспитали как цыганку. Навсегда она пропала Под тенью загара! У неё в руках гитара, Гитара, Гитара! Позабыла всё, что было, И не видит в том потери. (Ах, вернись, Вернись,

Вернись! Ну, оглянись, по крайней мере!)Мыла в речке босы ноги, в пыльный бубен била звонкоИ однажды из берлоги утащила медвежонка,Посадила на поляну, воспитала как цыгана;Научила бить баклушки, красть игрушки из кармана. С той поры про маму, папу Забыл медвежонок: Прижимает к сердцу лапу И просит деньжонок! Держит шляпу вниз тульёю… Так живут одной семьёю, Как хорошие соседи, Люди, кони и медведи.По дороге позабыли: кто украл, а кто украден.И одна попона пыли на коне и конокраде.Никому из них не страшен никакой недуг, ни хворость…По ночам поют и пляшут, на костры бросая хворост. А беглянка добрым людям Прохожим Ворожит: Всё, что было, всё, что будет, Расскажет, Как может… Что же с ней, беглянкой, было? Что же с ней, цыганкой, будет? Всё, что было, – позабыла. Всё, что будет, – позабудет.1961

Старинный бродяга

В мороз и зной в юдоли земнойВижу я ночью свет без огня.Свой дом и очаг у каждого есть,Но нет его у меня.У птицы есть, у ящериц есть,Есть у крота, у всех, кто живёт,И только меня на празднество дняНикто не ждёт, не зовёт.Проскачет всадник, следом другой,Но я ничего у них не прошу,Я только спою: «Дорога – мой дом», –И дальше в путь ухожу…Люблю я солнца первый восход,Люблю я погоду, если тиха,Гнездо жаворонка в жёлтых полях,Костёр, костёр пастуха.Люблю я даль с гуртами овецИ над очагами тающий дым,Боярышника багряный венецИ месяц ранний над ним.В мороз и зной в юдоли земнойВижу я ночью свет без огня…Очаг свой родной у каждого есть,Но нет его у меня.1965

«…Нам хочется чудес…»

…Нам хочется чудесВеликих!Но откудаМы взяли, что не чудоХотя бы этот лес? Хотя бы этот брег С бегущими тенями? Хотя бы – человек? А именно – мы сами.Колодец наш бездонныйПополнен – чуть иссяк…Мечте – и объяснённой –Остаться в чудесах. И после пояснений, Кто и откуда он – Всё той же тайной Гений Пребудет окружён.1959

Иней

На рассвете, в сумерках ледовыхХор берёз был выше и туманней.И стояла роща, – как Людовик, –В сизых буклях изморози ранней. Но опять за далями пустыми, Красное, – как будто после бури, – Встало солнце с мыслью о пустыне В раскалённо-грезящем прищуре.По коре взбирался, укреплялсяНа ветвях – огонь его раскосый.И кудрявый иней выпрямлялся,Делался водой простоволосой. Иней таял, даже не стараясь Удержаться в лёгкой сетке чащи, Уменьшаясь, точно белый страус, Отвернувшийся и уходящий.1970

Лозы в гневе

Стремится в дол закат животворящий.Но лозы в гневе. Рдея, плеть за плеть, –Пошли, как трещины в стене горящей,Как щели ада, лающе алеть.Мне снится кардинальский, – то напевный,То ржущий пурпур… Битвы ржавый свет…До треска красный, пушечно-полдневный,Владетельный, громово-алый цвет…Предел бесстыдства на лице безбровом:Впервые запылавшая щекаНизвергнутого в ад ростовщика.Вельможный плащ. Клеймо на родниковомЧеле блудницы… Странно жжёт глазаМне в тихий вечер тихая лоза!1970

«Кто в романтику жизни не верит…»

Кто в романтику жизни не верит,Тот не верит (нелепая туша!)В океан, на земле занимающийВтрое более места, чем суша!Но и логику тот ненавидит,Кто, упёршись копытами в берег,Смотрит в море, – а моря не видит,Смотрит в небо, – а в небо не верит.1990-е гг.

Если он настоящий…

Сатира везде, как дома,А юмор – повсюду – мимо.Смешное – планета Мома –Почти неисповедимо.Вот целая библиотекаСтихов остроумца Джека!Ан – юмора в ней – не много.В сатире и гнев и едкость.А юмор… он просто – редкость.Сатира от человека,А юмор – всегда от Бога!Разные годы (точнее – 1983)