Мой любимый враг
Шрифт:
Состроив безразличный и независимый (надеюсь) вид, я снова посмотрела перед собой и снова наткнулась на взгляд новенького, теперь уже не равнодушный, а внимательный, даже изучающий. Какого черта ещё и он уставился? Впрочем, плевать на него, вообще на всех плевать…
Титаническими усилиями я заставила себя проглотить ещё немного риса, сделать пару глотков компота и лишь потом неспешно поднялась из-за стола.
Я шла из столовой на негнущихся ногах, а в груди жгло от обиды и горечи. Сначала Зеленцова, теперь Гольц… Он-то как мог? Отвернулся. Предал. И из-за чего? Из-за того, что я соврала про отца? Ну это
Вокруг народ галдел, носился, хохотал. Старшеклассницы жались кучками у подоконников. Девчонки помладше дефилировали парами по коридору, а пацаны кричали им вслед глупости. А я брела как сомнамбула, едва реагируя на шум и суету вокруг. Хотелось найти какой-нибудь укромный угол и дать волю слезам. Ну или хотя бы просто посидеть в тишине, успокоиться.
Такое тихое место у нас я знаю одно – закуток в дальнем конце коридора на первом этаже, рядом с архивом и библиотекой. Он маленький совсем, буквально метра два или два с половиной в глубину. Но там действительно тихо и безлюдно. В библиотеку ведь сейчас народ особо не ходит – учебники все уже получили, а книги – ну, если кто и читает, то больше в ридерах и планшетах. Это я по старинке. И когда беру очередную книжку, мне Анастасия Викторовна, библиотекарша, так и говорит: «Кроме тебя никто сюда не ходит, совсем ваше поколение разучилось читать».
Архив тоже вечно заперт. В закутке, правда, была ещё какая-то дверь, не знаю, куда вела и когда её в последний раз открывали, но выглядела она наглухо замурованной. В общем, это самый подходящий укромный уголок, если вдруг хочется уединения. Сюда даже гвалт едва доносился, будто издалека.
И здесь к тому же полумрак. Окон в этой части здания нет, а тусклый свет от плафонов доходит лишь до библиотеки, оставляя закуток в тени. Когда-то давно мы тут с Женькой прятались по игре, а ещё однажды я порвала капронки, пришла сюда и спокойно, без суеты, переоделась.
И сейчас я как-то незаметно здесь оказалась, словно ноги сами принесли. Привалилась спиной к прохладной стене. Не хотела плакать, сдерживалась, как могла, но все равно расплакалась. Может, не ходить на следующий урок? Отсидеться или вообще сразу домой? Ну, куда я в таком виде? Можно даже в медпункт сунуться, когда урок начнется. Чтобы потом не было проблем с классной или директором. Можно сочинить, что зуб болит до слёз…
Но каков все-таки Гольц! Предатель, подлец, трусливый сноб…
Я уже почти успокоилась, но, подумав о нём, опять всхлипнула. И, наверное, снова бы разревелась, но тут послышались приближающиеся голоса. Точнее, один голос, женский, торопливый, с придыханием. Затем совсем рядом скрипнула дверь. Значит, они зашли в библиотеку. Я не видела, кто это, да и мне было все равно, но плакать тотчас расхотелось.
Грянул звонок, дребезжащий как сотни консервных банок, и я от неожиданности вздрогнула. Несколько секунд ещё колебалась, пойти всё-таки на урок или не пойти – я ведь вообще-то пропускаю крайне редко. За все шесть лет, может, неделя от силы наберется. И то – строго по уважительным причинам, а тут самый что ни на есть прогул… Нельзя так, нехорошо, надо пойти, внушала я себе, но ноги словно к полу приросли.
Звонок смолк, а я так и осталась подпирать спиной стену.
Дверь библиотеки снова скрипнула, и в следующую секунду из-за угла появился… новенький из 11 «А». Вот уж никак не ожидала увидеть здесь его...
Он и сам как будто от кого-то прятался в тени закутка, но это же ерунда полная. Зачем ему прятаться? И тем не менее вот он стоял ко мне спиной и не спешил выходить в коридор.
Меня он не видел, потому что даже не оглядывался. А потом, когда из библиотеки, судя по звукам, ещё кто-то вышел, он сделал пару шагов назад, вглубь закутка. Видимо, он и в самом деле скрывался и, видимо, от того женского голоса с придыханием.
«Ещё шаг, – запаниковала я, – и он на меня наступит!».
И вдруг он, словно почувствовав за спиной моё присутствие, обернулся, и мы оказались с ним лицом к лицу…
15
Дима Рощин
Я, оказывается, совсем забыл родной город. Хотя особого родства я не чувствовал ни когда мы из аэропорта ползли в такси по бесконечным пробкам, ни когда остановились у высоких кованых ворот, за которыми, надо понимать, возвышался отчий дом, слегка выцветший, но все еще помпезный, ни когда я оказался в комнате, которая прежде, в далёком детстве, была моей. И вот хоть бы что-нибудь шевельнулось в душе – нет, ни единой эмоции, одно сплошное уныние.
В принципе, я ожидал худшего. Чего-то такого… провинциально-колоритного. Но нет, город как город, только будто чужой.
Минувшие десять лет наслоились на тот период слишком плотно и прочно. Из всей своей жизни здесь я помнил лишь какие-то дурацкие обрывочные эпизоды. И то смутно.
Кое-какие вещи, правда, узнавал, да. Игрушки, например. Заглянул в стенной шкаф, обнаружил там безрукого робота и сразу вспомнил, как, когда и с кем оторвал ему руку. Ну и так, всплывало всякое по мелочи.
А вот маму воспоминания придавили жёстко.
В первый вечер нашего возвращения она то и дело оглядывала стены, горестно вздыхала и прижимала к груди руку, будто видеть наш старый дом – для неё пытка. А ночью я проснулся от её всхлипов. На самом деле плакала она едва слышно, просто я сплю чутко.
Я вышел в коридор и обнаружил, что мама закрылась в комнате Вадика.
Пришлось забить на сон и полночи её успокаивать. Подавать капли, салфетки, выслушивать в сто тысячный раз про то, каким необыкновенным был Вадик.
Впрочем, дело это уже привычное, но иногда мне кажется, что я и сам начинаю потихоньку сходить с ума, ну или близок к этому. На этот раз хотя бы обошлось без истерик.
Самое досадное, что я практически не помню маму нормальной. В смысле, такой, какой она была когда-то давно, до того, как Вадик в пьяном угаре сбил насмерть ребенка. И до того, как отец этого ребенка изувечил затем самого Вадика. Тогда у матери и случился первый срыв.
Вадика долго лечили в нейрохирургии, а маму – в неврологии. Меня же отец спровадил к бабушке, своей матери, в Питер. Позже рассказывал, что я отчаянно протестовал. Не знаю, от чего больше хотел оградить меня отец: от маминых приступов, во время которых она иступлено выла, что без Вадика умрет и требовала от отца: «Сделай же что-нибудь!». Или, действительно, от того человека, который, по словам отца, поклялся, что за гибель своей дочки он положит всю нашу семью.