Моя чужая. (Не)вернуть любовь

Орфей Диана

— Елена Николаевна! — доносится откуда-то издалека голос Витко. — Я вас подброшу! Только, кхм, на склад с бегаю. Мне тут сообщили, что товар пришел.

Глазки-косточки виновато бегают. Не хочет ехать, знаю. Но я и не собираюсь напрашиваться. Поэтому:

— Такси закажу.

— Я отвезу.

Наши с Ястребовским голоса звучат одновременно.

Смотрю на мужчину и отрицательно качаю головой. Нет. С ним — ни за что. А Демьян еще больше хмурится, упрямо вздергивает подбородок. И голубые, как небо глаза, нехорошо темнеют.

Как у хищника, чья добыча посмела лягнуть копытом.

Но я больше не та овца, которой была семь лет назад. И у Ястребовского нет никакого морального права предлагать свою помощь. Жену свою пусть катает.

Разворачиваюсь и почти бегу к выходу, по пути набирая адрес в приложении. Куда ехать — по дороге узнаю. Или хотя бы скорее вернусь домой, если не получится дозвонится.

Но сегодня сама судьба против меня!

Никто не хочет брать заказ. Проходит минута, другая… От нетерпения мнусь с ноги на ногу и поглядываю на дорогу. Уже готова бежать ловить попутку, но из-за угла выруливает машина Витко.

Ох, неужели все-таки подбросит?

Но через пару секунд моя радость сменяется острым желанием испарится на месте — за рулем восседает Ястребовский.

— Вы еще час ждать будете, Елена Николаевна, — обращается подчеркнуто вежливо, но взгляд все такой же тяжелый. — Садись, подвезу.

Я отчаянно желаю развернуться и уйти. А лучше — стереть с лица Ястребовского это гнусное выражения победителя, но вместо этого открываю дверь и сажусь на заднее сидение.

Мне нужно к Артуру. А Ястребовский, если ему так хочется, пусть примерит на себя роль персонального водителя.

Вижу, как сжимаются на руле его пальцы. У Демьяна породистые руки. Сильные, с длинными аристократическими пальцами. Даже бабушка замечала. Помню, как однажды она обронила, что Изяслава — мать Демьяна — была очень красивой в молодости. Это ее и сгубило. Думала мужикам головы кружить, да больно упала — на самое дно бутылки.

Морщусь и быстро набираю Артуру сообщение.

Нужно узнать, где он.

Ответ приходит через минуту — мы как раз успеваем выехать на трассу.

Коротко называю адрес и опять опускаю взгляд на экран телефона.

Говорить нам не о чем. Хорошо, что поездка не продлится долго.

Глава 9

Демьян

Погода стремительно портится и начинает накрапывать дождь. Завернуть бы сейчас домой, но нужно пригнать машину обратно к складам. Да и работы там еще порядком…

Барабаню пальцами по рулю и все-таки включаю кондиционер. Тонкий запах духов почти тут же исчезает, но злость продолжает кусаться, словно маленькая вшивая собачонка.

Елена Николаевна всю дорогу хранила гробовое молчание. И, как только я затормозил у больницы, вылетела из машины и бросилась к дверям приемного покоя.

Нет, я не оскорбился из-за отсутствия благодарности. Но видеть искренне беспокойство Алены — это оказалось не слишком приятно.

Черт его знает, почему. Может, из-за понимания, что никакой брак не фиктивный, как трепалась дура из бухгалтерии. Мог бы усвоить это после нашей перепалки в лифте, когда Алена заявила, что я и мизинца господина Бесстужева не стою. Но, наверное, хотелось думать, что это сказано с целью задеть за живое. Надо признать — получилось.

И сейчас тоже.

Волнение Алены вызвало странное послевкусие. Не ревность, совсем нет. Просто… Хрен его знает!

Еще печенья эти дурацкие. Когда увидел их в смешной коробке с котятами — думал слюной захлебнусь. Такой выпечки как у Алены никогда больше не пробовал. Почему она в кондитеры не пошла? Озолотилась бы.

Но девушку не интересовали деньги. Это не Юлия, которая ради кредитки готова вытанцовывать на задних лапах. И изменять Алена не стала бы тоже… Но тогда кто тот мужик, с которым она сидела в кафе?

Так, в размышлениях, добираюсь до склада, где уже поджидает Витко.

— Как добрались? Что с Артуром Романовичем? Видели его? — сходу забрасывает вопросами.

Очень хочется послать коллегу по известному адресу — прямо в больницу, но я заставляю себя отвечать. «Хорошо», «не знаю», «не видел». И меня, наконец, оставляют в покое.

— Надеюсь, ничего серьезного не случилось, — тянет растерянно. — И завтра Елена Николаевна к нам снова присоединится.

Острое желание заткнуть Витко едва не срывается с языка ругательством, но в последний момент я успеваю кашлянуть и выдать безразличное:

— Зачем?

Кажется, мужчина не готов к этому вопросу. И ляпает первое, что пришло на ум:

— Она свою коробку забыла.

В животе едва слышно урчит, а во рту опять слюна. Мне следует заткнуться или отговорится какой-нибудь банальностью, но само собой выходит:

— Я передам.

Твою мать! Ну куда я лезу вообще?! Злюсь на себя. Хочу уже добавить, что необязательно и Витко может сам, но мужчина кивает.

— Да как хотите, — машет рукой. — Все равно завтра с утра меня не будет.

И сует мне коробочку. Внутри тихонько стучит — почти полная. Я не ел, Аленка не успела… Сжимаю жестянку, а металл кажется теплым наощупь. Словно выпечка только-только из духовки.

А чертова память сразу флэш-бэки выдает: накрахмаленная до голубоватой белизны тюль, букет полевых ромашек на столе — притащил Алене первый и единственный букет, и тарелка с печеньем. Еще свежим, только глазурь подсохла. И лучи солнца, запутавшиеся в светлых прядях и сияющие Аленкины глаза. Обычный веник для нее был дороже охапки роз.

Под сердцем тянет так, что дыхание перехватывает.

Отворачиваюсь от Витко и, выхватив мобильник, спешу на остановку. Сегодня я почти все сделал. Точнее, мы с Еленой Николаевной. Девушка работала не поднимая головы. Но не потому, что очень хотела — Алена спешила закончить, чтобы скорее распрощаться.