Моя любимая дура

Дышев Андрей Михайлович

Я гладил свои запястья. Мураш лег на траву, прижался распухшим лицом к сырой земле, поджал ноги и притих. И все-таки держится он молодцом. Не скулит, не жалуется, не закатывает истерику. А в его положении это было бы естественно. Кто знает, в каком состоянии его внутренности? Может, заплывший глаз и опухшая ступня – всего лишь цветочки? Может, у него порвана селезенка, отбита печень, может, у него внутреннее кровоизлияние и развивается шок. Что мне прикажете делать, если ему станет хуже? Где я найду врача?

Все свалилось в одну кучу: Ирина, Мураш, проблемы с милицией, мои ошибки и просчеты. И вся эта гавайская смесь

щедро приправлена снегом. В моей жизни так всегда. Бывает, я настолько увязаю в рутине, и жить становится так скучно, что я начинаю скучать по проблемам. А бывает – ну точно как под лавиной! – что проблемы буквально заваливают меня с головой. Так и сейчас. Перебор с проблемами. Мураш – как битый автомобиль, создавший пробку, как атеросклеротическая бляшка, как инородное тело в оружейном стволе. Ах, как хочется полить его матом! Выдать ему на одном дыхании, что, мол, ты, мозоль одноглазая, геморрой носоглоточный, пристал ко мне, как жвачка к подошве ботинка, циклоп ты обтесанный, поэт ты оплеванный; у тебя настырность билетного контролера, от которой троллейбус сожрать хочется; ты подшился ко мне, как ложная улика к уголовному делу, от одного твоего вида хочется стать Джеймсом Куком, отдать себя на съедение дикарям, тщательно перевариться в их желудках, потом вывалиться на свет и преследовать тебя, отравляя тебе жизнь до твоего последнего дня…

Не знаю, что было написано в этот момент на моем лице, но Мураш даже вздрогнул, приподнял голову и спросил:

– Вы меня…

Я думал, он спросит: «Вы меня презираете?», но не отгадал.

– Вы меня не бросите?

– А ты не умрешь?

– Теперь нет, – ответил Мураш, снова опуская голову. – Так уже близко… Отец не позволит. Я сперва должен найти его.

– Тебе в больницу надо, Антон.

– Ага, – пробормотал он и шумно потянул воздух носом. От звука булькающей крови у меня к горлу подкатила тошнота. – Вон она, совсем рядом, за тем черным валуном. Красивая, высокая, с большими окнами. В ней просторные палаты и широкие кровати. Там тепло, уютно, и медсестры красивые, как богини…

– Медпункт должен быть в поселке Мижарги. Это недалеко.

– А вы думаете, я дойду туда сам?

– Я тебя туда отведу, – сказал я, впрочем, не слишком уверенно. – А если я не смогу, то отведет Альбинос. Или кто-то еще – я не знаю, сколько человек меня ждет.

Мураш усмехнулся, и эта усмешка была похожа на гримасу.

– Они меня убьют, потом порубят на мелкие кусочки и скинут их в шурф.

– В какой еще шурф?

– Который они заставят вас вырыть.

Я опустился перед Мурашом на корточки.

– Антон, ты что-то предполагаешь или что-то точно знаешь?

Мураш ничего не ответил и стал медленно, мучительно подниматься на ноги. Он хватался за мой комбинезон, судорожно мял его и напоминал альпиниста, висящего над пропастью на кончиках пальцев. Я поддержал его под локти. В какой-то момент его жуткое лицо оказалось так близко от моего, что я в мельчайших подробностях рассмотрел его глаз. Правильнее сказать, это уже был не глаз, а тоненькая щелочка, похожая на колотую рану, сделанную ножом; угрожающе отекшие щека и бровь поглотили даже ресницы, и, как скупая слеза, на тугой коже застыла капелька сукровицы. Мне приходилось видеть и покалеченных людей, и изуродованные трупы, и мне казалось, что я привык к подобным зрелищам, но сейчас меня мороз продрал по коже.

– Что

вы на меня так смотрите? – спросил Мураш, глядя на меня уцелевшим глазом.

– Больше не прикладывай снег. Тебе очень больно?

– Терплю.

Терпи, парень, терпи! Никто не знает, сколько тебе еще придется терпеть. Все зависит от того, какие люди ждут меня внизу. Если это только Альбинос и Лера, то я смогу договориться с ними. Альбинос не производит впечатления изверга или садиста, и он должен помочь Мурашу. В крайнем случае я могу поставить ему ультиматум: если он хочет что-то получить от меня, то должен сначала отправить Мураша в больницу.

– Будет тебе высокая больница с большими окнами, – пробормотал я, взваливая Мураша на себя. – Все у тебя будет хорошо… Только не горячись…

Он скрипел зубами и тяжело сопел над моим ухом. Идем дальше. Шаг, еще шаг, еще… Никогда раньше не считал шаги, они всегда были для меня чем-то запрограммированным, незаметным, как биение сердца. А сейчас считаю. Ибо каждый шаг теперь дается с трудом, это маленький бой и маленькая победа, но на сколько еще сражений осталось у меня сил?

Через полчаса я опустил Мураша на траву и повалился рядом с ним. Я хрипло дышал, как загнанная лошадь. Удары сердца отдавались в висках. Комбинезон промок изнутри от пота. Мне казалось, что меня всего загипсовали, а гипс нашпиговали гайками и винтами. Я стал тяжелым, как танк, как «Титаник», если бы его выкинуло на сушу. Атлетическое усилие надо приложить, чтобы пошевелить пальцем. Бодибилдинг какой-то, а не передышка.

– Мураш, у тебя часы есть?

Он не отвечал. Иголка ты медицинская, забытая медсестрой в моей заднице! Я же не ишак, чтобы тебя переть на себе! Не лошадь Пржевальского! Я человек! Я хожу вертикально, и мой позвоночник не предназначен для перетаскивания больших грузов!.. Как тяжело. Земля присасывает, словно гигантский осьминог. Наверное, космонавты, привыкшие к невесомости, после приземления чувствуют себя так же скверно…

Я приподнял голову. Темнеет. Слишком быстро темнеет. Мало того, что на глазах будто очки для сварки, так и у солнца рабочий день к концу подходит.

– Мураш, повторяй за мной: «Я, плешивый козел, сделал все возможное для того, чтобы окончательно добить Вацуру Кирилла Андреевича…» Почему молчишь, глиста ты печеночная?

– Вацуру… – прошептал Мураш.

– Кирилла Андреевича!

– Вацуру зовут! – через силу выкрикнул Мураш и плюнул перед собой тягучей бурой слюной. – Вы что, оглохли?

Я уперся руками в землю и отжал ее от себя. Сел, расстегнул воротник, покрутил головой. Вокруг горы, снег и камни. Я ненавижу горы. Я их всегда ненавидел, только понял это лишь сейчас.

– У тебя шизоидные глюки, – процедил я. – Если кто и зовет меня, то разве что старуха с косой.

– Если бы старуха… С ней проще. Можно договориться, оттянуть. А с человеком…

Он закашлялся. Я потянулся к пятну рыхлого темного снега, схватил жменю и стал хватать его с ладони губами, как лошадь.

– В общем, так, Мураш. Я буду нести тебя до тех пор, пока у меня не кончатся силы. Потом тебе придется ковылять самому. Или ползти на карачках – как сможешь. Что бы ни случилось, только вперед, вдоль ледника. Там дальше будет крутой спуск к шоссе. От дороги ничего не осталось, ее выкорчевал ледник, но на склонах сохранились домики пастухов и приюты. Там могут быть люди…