Мусорные хроники. Новый порядок
Шрифт:
Горбун вернулся вскоре с двумя жестяными мисками и котелком с пахучим варевом. Запах не вызывал аппетита и убедительно сообщал о том, что супчик вот-вот забродит. Когда же передо мной оказалась миска, полная коричневатой бурды, всякое желание есть вовсе пропало.
Что же до горбуна, то он уплетал свою стряпню с поразительным удовольствием. Сербал с ложечки бульон, чвакал жилистым, жёстким мясом, и через раз спрашивал, почему я не ем.
В результате я всё-таки запихнул в себя пару ложек, а потом отодвинул миску и спросил:
– Это
Я решил расставить точки над «i». Горбун мог оказаться совершенно глухим отшельником, мог не общаться ни с кем из местных, но одно он знать был обязан: Земля это или нет.
– Ну чаво ты заладил? – недовольно прохрипел он, вытирая бороду. – То Земля, то ад. Свалка энто, как ты не понимашь? Всегда свалкой была, и навсегда свалкой останется!
– Не может этого быть. – даже прямой ответ не убедил меня. – На Земле есть свалки. Много свалок. На какой из них мы?
– Вот ведь упёртый баран. Свалки нет только в городе, а везде вокруг мусор. Я буду звать тебя Балда, коль ты очевидных вещей понимать не хочешь.
– Вообще-то меня зовут…
Представиться мне не дало урчание подъехавшего автомобиля. В темноте сложно было различить хоть что-то, но я увидел силуэт внедорожника и как из него вышло несколько человек. Сколько именно я не разобрал.
– Черепаха, псина ты не мытая! А ну, вылазь из своей норы! – проревел один из них.
– Да чтоб вас! – выругался горбун и затушил лампу. – Только этих остолопов мне не хватало.
– Не держи нас за идиотов! Мы знаем, что ты дома!
– Это кто такие? – спросил я шёпотом. – Местная банда?
– Какая там банда? Шпана и недоноски. Это у Зафара банда.
Горбун заметался по веранде, то и дело натыкаясь на меня. Не хотелось ему мешать, но такие разборки обычно заканчиваются стрельбой, а в этом случае лучше дать отпор и показать, сколько твоя жизнь будет стоить. В противном случае цена её резко падает.
– Что им надо? – спросил я, доставая пистолет и снимая с предохранителя.
– Сволочи они, вот что им надо. Купили у меня кой-чаво, а потом решили, что я их обдурил. А я никого не обмануваю, репутация у меня, имя доброе. Но им-то словами не объяснишь. Заладили, мол, деньгу вертай, а товар уже поломали. Вот, что им надо, мироедам проклятым.
– Черепаха, выходи сам! А то мы войдём и рад ты тогда не будешь! – продолжал надрываться бандит.
– Я к Зафару пойду и про все ваши делишки расскажу! – громко отозвался горбун.
Но угроза вызвала в темноте гомерический хохот.
– Не доползёшь ты до Зафара! Мы тебе ноги оторвём, станешь горбатой недвижимостью.
Все вопросы о том, кто такой Зафар я решил отложить на потом. А пока проверил патрон в патроннике, пригнувшись добрался до двери на улицу и самую малость её приоткрыл. Так, чтобы в щель можно было увидеть бандитов, а при необходимости и открыть огонь.
Возле машины стояло всего три человека. Не самых сильных на вид, но рожи их в темноте казались зловещими. Несуразные, перекошенные от злобы настолько, что даже горбун в сравнении с ними выглядел симпатичным малым. В качестве оружия они держали в руках продолговатые предметы. Трубы то были или бейсбольные биты не знаю, но вступать в рукопашную расхотелось раньше, чем такая мысль у меня вообще появилась.
– Черепаха, последнее предупреждение. Ты правда такой дебил?
– Эй, Балда, ты что удумал? – сдавленным шепотом спросил меня горбун.
Я не стал отвечать. Вместо этого прицелился чуть в сторону от бандитов и выстрелил. Троица мигом бросилась врассыпную. Один спрятался за внедорожником, двое других нашли укрытия за газовой плитой и штабелем фанеры.
– Ты там совсем что ли офонарел, горбун? Ты чё творишь? – закричал кто-то из них.
Горбун довольно крякнул, одобрительно закачав головой.
– Валите отселева, пока всех тут не поперестрелял! – крикнул он уже тоном хозяина положения.
– Это мы сейчас тебя замочим нахрен!
Раздалось три тихих выстрела, больше похожих на хлопки, и на веранде хрипло зазвенели осыпающиеся стёкла.
– Хватит портить мой дом! – закричал вдруг не своим голосом горбун. – Я вам где буду стёкла искать? Вы знаете, сколько они стоят?
На крик из-за машины высунулся бандит. Одной только головой, но мне этого хватило. Я прицелился поточнее и выстрелил ему прямо в лоб.
На минуту всё стихло и никто не решался издать ни звука. А потом двое, оставшихся в живых, бросились к автомобилю, затащили в салон тело товарища и с рёвом мотора унеслись прочь.
– Ну не сволочи, а? – заключил горбун, выглядывая из разбитого окна.
– Теперь проблемы начнутся. – цыкнув, заметил я, поставил пистолет на предохранитель и убрал за ремень.
– Проблемы? Не-ет, Балда, проблемы-то как раз кончились. Теперь хрена лысого они ко мне сунутся.
– Я человека убил. Полиция за такое по головке не погладит.
– Какие ещё лица? Кому эта шпана нужна? Грохнул, да и хрен с ним. Никто не вспомнит.
Я не особо поверил горбуну. Было как минимум два свидетеля, которые это дело так просто не оставят. Если только они не живут по понятиям, когда в полицию идти западло даже по такому случаю. Впрочем и тогда они смогут доставить проблем, пусть и более незаконным способом. Если тут вообще есть законы.
Тем не менее убийство это убийство. Как бы ни была безразлична цель, но лишить её жизни – совсем не то, что может понравиться нормальному человеку. А нормальным я себя считал на все сто процентов.
Горбун включил лампу и печально рассматривал повреждения. Выдрал из стены три крошечные пули, сложив их на столе. А я вдруг осознал, что бандиты даже вооружены толком не были. Пули эти от пневматики всего-на-всего. Банальный пугач я принял за огнестрел и за это пристрелил хулигана? Что ж, если этот мир мне не снится, то знакомство с ним я завалил.