Мы погибнем вчера
Шрифт:
– С юга. Больше им неоткуда.
– И, значит, может не быть прорыва на Кавказ. Чтобы эту дыру заткнуть им, как минимум, корпус нужен. Этого корпуса и не хватит где-то…
– Ну, мужики… – потрясенно сказал дед. – Вам бы в Генштаб…
– Погоди, Леонидыч, – сказа Вини. – Но если не будет прорыва к Сталинграду, например, значит и котла не будет?
– Не будет Сталинградского, какой-нибудь другой будет. Донецкий, например. Так твой Марк Аврелий говорил, а Кирьян Василич?
– Чего это сразу мой-то… Студента нашего он.
Тут засомневался Вини:
– Погодите, а вдруг мы хуже сделаем?
– Куда уж хуже-то… – вздохнул Леонидыч. – Сколько людей живы останутся, подумал?
– Может быть и останутся. А может быть… – Он подумал и продолжил. – Гарантии-то нет.
– Гарантия на войне одна, мил человек – винтовка чистая, да патронов побольше. А все остальное… Пошли датскую сволочь поспрашиваем, где ихний генерал сидит.
– Штурмбанфюрер!
– Мальчик, девочка… Правильно, Леонидыч?
Когда они вернулись к отряду – снова забухала артиллерия по высотке. На этот раз включилось что-то тяжелое. После каждого разрыва земля вздрагивала даже здесь.
Но на это ни кто не обращал внимания. Даже девчонки, что удивительно. Хотя Рита уже привыкла к запаху железа и грохоту выстрелов, но вот Маринка-то почему совершенно спокойно переносила близкий бой?
– Эй, данскер! Моя-твоя понимать? – подошел к нему Вини. – Никто датским не владеет? А?
– Если штаны снять – овладеем…
– Тьфу, на тебя Еж! – рассердилась Рита. – Сколько можно пошлить-то а?
– Да ладно, не хочешь не бери… Вон какой красивый у нас данскер. Маринка, хочешь данскера?
– Да нет наверное, – засмеялась та. – Спасибо тебе большое за заботу. Сам его бери.
– Не. Мне тоже не надо.
– Политрук! Смени-ка десантника на часах. Пусть сюда дует.
– Есть… – без энтузиазма сказал Долгих и отправился в чащу. Через пару минут десантник был на месте.
– Прокашев!
– А? То есть я!
– Ты по-датски кумекаешь?
– Одно слово только. Кьеркегор.
– Ну, господи… А что это?
– Это философ датский. Развивал иррационалистические воззрения. В противовес немецкому классическому идеализму настаивал на вторичности рациональности и первичности чистого существования, то есть экзистенциальности, которое после сложного диалектического пути развития личности может найти свой смысл в вере.
– Это вот чего ты сейчас сказал? – подал голос Еж.
– Не обращайте внимания, Андрей. Издержки образования, – ответил ему Прокашев, раскладывая на тряпке детали затвора трехлинейки.
– Нет, ты вот мне все-таки поясни, чего ты сейчас сказал, а?
– Ну… Вот смотрите, Андрей, как вас по батюшке?
– Не важно.
– Хорошо. Разум нас все время обманывает. Например, когда разумом слышишь как свистят пули – надо помнить, что они не твои. Они уже пролетели. Но разум все равно заставляет тебя кланяться им. А твоя пуля – ты ее не услышишь, она летит вперед свиста – является окончательной и бесповоротной точкой твоей экзистенции. То есть существования. Отсюда следует вывод – разум вторичен, а существование первично.
– Это и ежу понятно. То есть мне. – А зачем такими сложными словами говорить?
– А вот отсюда и следует неизбежный вывод, что даже временное прекращение разумной деятельности не является прекращением существования.
– Ну, бляха-муха… Этому на философском факультете учат что ли? – Еж старательно пытался понять ход мысли философа.
– Этому жизнь учит. Я знаю, что та пуля, которая прекратит мою рациональную деятельность, не сможет прекратить мое существование. Ибо она в другой плоскости…
Их разговор неожиданно оборвал мощный взрыв, ухнувший где-то недалеко так, что осколки тут же застучали по стволам деревьев.
– Какой противный стук… – сказал Прокашев и продолжил. – Когда эта моя жизнь закончится, я обязательно стану греком. Там тепло, виноград и оливки.
– Ну ты еще себе имя выбери заранее.
– А чего его выбирать? Уже выбрал. Мне бы хотелось, чтобы меня звали Конхисом. А если не получиться греком, я бы хотел быть хомячком…
– Эй, Хомячок! – крикнул дед. – Подь-ка сюды!
Прокашев-Конхис вздохнул, положил винтовку и масленку и пошел к командирам.
– Переводить будешь! – сказал Леонидыч.
– Я? Я же не знаю датского!
– Зато ты умный!
– А я тут зачем? – спросил Колупаев.
– А ты страшные морды корчи. Они у тебя получаются, – велел дед. – Эй, данскер, штаб твой нужен. Штаб! Понял? Штаб где?
Тот пожал плечами – не понимаю!
– Валер! Подь сюды! – крикнул дед, раскуривая самокруточку. – И бинты немецкие прихвати. Ага?
– Сейчас, – откликнулся Валера. Через минуту подошел и протянул деду.
– Не… Ты сядь рядом и приготовь, как будто рану бинтовать.
– Ага…
– Готов? Паша отстрели этому говнюку палец на ноге.
– Подождите! Вы чего? Дайте я попробую сначала! – воскликнул Прокашев.
– Паша, погодь… Ну попробуй, хомячок или как там, Комхис?
– Конихс. Эй! Я – Леша. Ты? Наме как?
Датчанина потрясывало:
– E… Eric…
– Эрик. Гут, чего уж там. – Прокашев разгреб хвою под ногами. – Смотри, Эрик. Мы – тут, – ткнул он пальцем в землю и положил на это место шишку. – Вир хир. Понял?
До эсесовца дошло. Он опять закивал головой.
– Во хир фон… Как его?
– Шальбург! – подал голос Вини, навалившийся на сосну и чего-то жующий
– Во хир фон Шальбург? И чего я сказал?
Однако Эрик понял. Он провел пальцем замысловатую линию от шишки к другой шишке, которую воткнул вертикально. А потом, поперек линии положил палку. И горячо что-то заговорил на своем.
Рядовой Прокашев нахмурил лоб, долго слушая излияния датчанина.
– Ничего не понимаю. Вроде знакомые слова, а не понимаю.