На исходе алого заката
Шрифт:
Лезть в чужие проблемы — дело неблагодарное. Тут своих бы тараканов по углам в больной голове разогнать. Басы лупят по барабанным перепонкам, башка нещадно раскалывается. Минуты через три я, наконец, оказываюсь на улице и добираюсь до машины. Выкуриваю ещё одну сигарету, сидя в полной тишине. Потом включаю музыку, запускаю двигатель своего нового гелика и выезжаю на пустой хайвей.
Ночь. Ясное звёздное небо. Дорога и совсем не трезвый я. Вот такой незатейливый тандем. Прямо
Мысли опять крутятся вокруг осточертевшей Смит. Я опять вспоминаю её горячие, нежные губы, опущенные ресницы, которые так красиво трепетали… И то, как она всем телом дрожала в моих руках.
Какого дьявола так болит в груди? По ощущениям как будто Лерой засадил туда со всей дури.
Тяжёлый вздох. Там в Лос-Анджелесе, стоя напротив неё, унижая её, я чуть не сдох сам… Говорил и предлагал ей что-то мерзкое. Сделал всё для того, чтобы она почувствовала себя конченой дрянью, а по итогу, утопил себя же.
Нажимаю на гашетку, наплевав на скоростной режим. Машина мчится по трассе, а ладонь рассекает прохладный ночной воздух.
Сегодня днём, стоя в свадебном платье, Смит впервые за этот месяц посмотрела мне в глаза.
И это меня практически уничтожило… Как и её образ невесты в целом.
«Он был со мной рядом в трудный момент. У нас есть общее прошлое и планы на будущее».
«Хочешь, чтобы не лез?»
«Очень хочу»
«До того момента как ты вернулся, всё было просто и понятно!»
Шины жалобно свистят, потому что я торможу прямо посреди дороги. Движущийся позади автомобиль протяжно сигналит, объезжая меня слева, но мне всё равно…
Роняю голову на руль. Что вообще со мной происходит? Я уже ничего не понимаю. Утро. Вечер. Ночь. Пьян я или трезв. В голове только она. Это изматывает, нервы ни к чёрту.
«Просто хочу идти дальше. И у меня почти получилось, но явился ты»
«Ты никогда не сможешь дать мне то, чего я хочу»
Её слова сыпались на меня как дождь из стеклянных осколков. Застревали во плоти. Видимо, чтобы ещё долго мучить после.
«Оставь меня в покое и всем будет лучше!»
Может, так и есть, Брукс? Оставь её… Оставь к чертям. Вдруг ты не прав, и она действительно была счастлива с Ним? Хватит давить на неё морально и физически. Ведь именно этим ты так старательно занимаешься?
Но словно в оправдание меня опять оглушает ещё один эпизод той нашей ночи в Лос-Анджелесе.
Она всё же поцеловала меня в ответ.
Жарко. Страстно. Сама…
Дрожащие пальцы скользили по моей шее к затылку. Притягивали ближе.
Её хрупкое, идеальное тело выгибалось навстречу моему. Умоляло взять его. Потому что она тоже… хотела этого.
Откидываюсь
Дышу как чёртов параноик.
***ть я точно капитально поехал крышей, не иначе.
Тишину внезапно разрезает звонок.
— Рид, — испуганный голос Ванессы Ричи действует отрезвляюще, учитывая столь поздний час. — Рид!
— Да, Вэнс, я слышу тебя.
— Слава богу, — в её голосе облегчение. — Отец только что вернулся. Он пьян. Кричит. Распустил охрану. Крушит всё вокруг.
— Что случилось?
— Она его бросила, как я и предсказывала.
— Перебесится, дай ему побыть в одиночестве.
— Рид, он ищет свой пистолет. Мне так страшно, Рид. Пожалуйста, ты можешь приехать? — глотая слёзы, просит она, и отказать я не могу.
Сбрасываю вызов и даю по газам…
До особняка семейства Ричи доезжаю минут за семь. Дважды чуть не спровоцировав аварию.
Перепуганная насмерть Ванесса хватается за мою руку, стоит мне только ступить на порог. Сбивчиво информирует меня о местонахождении отца. В принципе отыскать его можно было бы и по шуму, доносящемуся из кабинета.
— Успокойся. Иди к себе, Ванесса, — вытираю подушечками пальцев слёзы на её щеках. — Я сам разберусь.
Подталкиваю девчонку в сторону третьего этажа, а сам направляюсь в кабинет. Что за время настало. Одна сплошная драма у всех…
Открываю дверь и захожу. Вокруг бардак. Повсюду какие-то разбросанные бумаги, поломанная и перевёрнутая мебель. Сам Дамьен Ричи сидит у стены на полу. Его плечи ходят ходуном от частого дыхания, а пальцы правой руки сжимают револьвер. Поднимает голову.
— О, — смотрит на меня поплывшим взглядом. — Рид Брукс, ты какими судьбами, парень?
— Ванесса позвонила, — оценивая масштабы бедствия, поясняю я. — Вы её напугали.
— Ну она вся в мамашу, такая же кипишная.
— Всё в порядке? — вскидываю бровь.
— Жизнь — одно сплошное дерьмо, — философски замечает он.
— Ну, кому-то однозначно тяжелее, чем нам с вами, верно? У вас, например, есть всё, не гневите бога.
— То-то и оно, Рид, что всё есть, а самого главного — нет.
— Выпьем? — предлагаю я, кивая в сторону бара.
— Вот же сукин сын, тебе лишь бы добраться до моего коллекционного виски, — журит он, при этом улыбаясь.
— Да, меня этот бар волнует с тех пор, как я его увидел. Лет семь-восемь назад… — протягиваю ему руку. Он хмыкает и вкладывает свою широкую ладонь в мою.
Поднимаю его с пола. Шаткой походкой добирается до стола. Одним махом сметает все бумажки на пол.
— Давай выбирай, гадёныш. Зря что ль дочь выцепила тебя посреди ночи.