На прицеле Цереры
Шрифт:
Ухмыльнулся… Интересный кадр. Разве уместно давать такие громкие обещания человеку, которого даже не знаешь? Что ж… Мне до этого дела нет, однако, он мне изрядно надоел!
— Серый, вышвырни ка прочь этого человека! Он волнует больных своим присутствием… — мой сопровождающий молча перехватил ублюдка за шкирку, и поволок в сторону лифта, как мелкого, блошистого щенка.
— Как тебя зовут?! Скажи мне, тварь! Будь мужчиной! — ещё раз прошёлся платком по костяшках, и кинул на отдаляющегося борова брезгливый взгляд.
— Он — Евгений Беляев, если слышал. А, если слышал, должен знать, что не той угрожаешь птице!
Разве только… Мир сошел с ума?
Церера
— Ты как, малыш? — спросила у племяшки, утирая с его горячего лба выступившую испарину. Положила влажную, прохладную салфетку. Он тяжело дышит, а мне от его страданий так больно, что впору самой задохнуться. — Мир… Он плохо выглядит… — шепнула, обернувшись к грузно стоящему над нами мастеру.
— Вижу. — Серьезный, размеренный взгляд смольных глаз не выглядит успокаивающе. — На вот, дай ему пока, по рецепту Галина. — протянул пару капсул. Вложила их в рот родного мальчишки, помогла запить, приподнимая металлическую кружку над пересохшими, бледными губами.
Спустя минут двадцать жар начал спадать. Это время ни на секунду не отходила от него, пытаясь отнять себе часть его страданий. Возможно, что-то у меня и вышло. Уснул. Мирно сопит, укутавшись в старое, потертое шерстяное одеяло.
Подняла уставший взгляд. Я действительно, устала… От всего этого. От такой жизни. Сильной быть нелегко, да и, была ли я на самом деле сильной? Спорный вопрос. Поддалась первому соблазну заработать лёгкие деньги. Второму. Продала душу дважды. Теперь по счетам плачу. Да и ладно… Пусть, заслужила! Но, ребенок то здесь при чём? Зачем ему страдать?
Осмотрелась. Старая, много лет нежилая квартира. Захудалая комнатушка, потрескавшаяся побелка на потолке, выцветшие обои. Мебели почти нет, только односпальная кровать со скрипучим, пружинистым матрасом. Окна выходят на бедный дворик, окутанный серым туманом.
— Возьми, выпей. — Мир подошёл из-за спины, и продвинул мне надбитую чашку с горячим, дымящимся чаем. — Нам всем нужно выдохнуть. Нужна пауза, хоть в один вечер. Сейчас отдохни, а завтра решим, что делать…
В голове будто переключатель сработал… Эмоции спутались, наросли снежным комом, скатываясь по наклонной. Губы задрожали… С глаз хлынули слёзы, я вцепилась пальцами в обжигающую посудину, и, задыхаясь, отчаянно про себя зашипела
— Что мы решим? — хриплый, невменяемый шёпот… — Самир, что мы, чёрт побери, решим?! — не чувствую жжения в пальцах, оно увязло в более ощутимых, подавляющих, уничтожающих морально, чувствах. Раздражение, ярость, ненависть и жалость к самой себе… Ненавижу!
Руки дрожат, в них — чашка.
— Ааааа….
– стону, негромко, просто, даю выход тому, что ещё немного — разорвет изнутри.
Мир широко распахнул глаза и лишь мгновение не находил себе места. Упал ко мне, прямо в раскрошенные щепки. Притянул мимо воли. Я не хочу… Дышать сложно! Рефлекторно его толкаю, но, он не разомкнул хватку, лишь ещё сильнее сжал руки, не позволяя вырваться.
— Пусти!!! Пусти меня, Саамииир!!! — завываю громче, Мишка не встал, наверное, только из-за недавно отступившего жара. Я бесконтрольна. Невменяема. Сама в себе не ощущаю рассудка. — Я не хочу!!! — плечи потряхивают… Ещё нахожу силы на сопротивление, и задаю по каменной груди очередной удар. Он не дрогнул… Как и следовало ожидать. — Я не хочу… — обмякла, озноб пробежал по коже. Устало скатилась на его плечо. Мир положил большую, смуглую ладонь мне на затылок. — Не хочу всего этого… Не хочу…
— Я знаю, девочка… — гладит, словно ребенка. Баюкает, покачивает. Ложит руки на скулы и приподнимает мое лицо, пристально всматриваясь в глаза. Кладет большие пальцы на веки, смахивает слёзы. — Всё наладится…
Зажмурилась.
— Наладится?! Да ты сам то веришь в то, о чем говоришь?! — молчит. Держит меня рядом, смотрит в глаза — и молчит. Нечего ответить. Врёт. Просто успокоить пытается! — Ничего не наладится… И ты сам прекрасно это знаешь…
Минута… Две… Так тихо. Даже часы на стене не тикают. Слышно только дыхание. Его, моё, мирно сопящего Миши…
— Да, плевать мне на всё! Веришь? Я бы не дожидалась приглашения, и пошла бы к Люцию сама! Лишь бы малыш был в безопасности. Но, так ведь не будет, да? Он не остановится! — всхлипываю… Часто… Не могу отстраниться, лицо зафиксировано — не дёрнуться. Реву, на показ. Навиду… И не стыдно! Неважно…
— Ну, девочка, успокойся, пожалуйста! Мы что-нибудь придумаем, не плачь! — не будь у меня истерики, я бы подметила, что не похоже это поведение мастера на привычного, холодного убийцу, научившего убивать меня. Но, мне не до того…
Нечего ответить. Я знаю, это лишь слова жалости. Они ничего не стоят. Нет в них правды. Даже он теперь мне врёт…
— Послушай, Самир… — в какой-то момент что-то в душе оборвалось. Истеричные всхлипы стихли, глаза опустели… — Наверное… Я действительно, пойду к Люцию. И, будь что будет! Вы с Мишей уедете, далеко. Он будет в безопасности…
Учитель с каждым моим словом все больше округлял глаза. На его лице проступили играющие желваки. Но виделись они мной через пелену… Безразличия. Полного. Ко всему происходящему. К его мнению.