На счастье
Шрифт:
Ему нравилось.
Ее сопротивление. Ее борьба. Ему нравилось, что она не сдается, что она брыкается и пытается вырваться. Борется за свое тело, за свою душу.
Тому мудаку нравилось. Она видела. Смогла разобрать, кроме злости и ненависти в глазах, эту искру удовольствия.
Ее снова замутило, но она держалась.
Вспоминала дальше.
Свою боль. Пережевывала свой страх. И тот момент, когда решила, что все, – конец. Когда он ворвался в ее тело, она застыла, перестала сопротивляться, потеряла себя. Ее сознание
Его кровь во рту. Его хрипы в ушах. Удавка на шее. Горло дерет огнем. Внутри все полыхает и замерзает, покрывается ледяной коркой.
Она помнит, как мелькнула мысль в голове: «если пожар потухнет и покроется льдом – она сдохнет в этой подворотне.»
А Ксюша хотела жить. И начала бороться снова. Эта мразь такого не ждала, но ему бл*дь, это понравилось.
Он даже улыбнулся. Не безумно, а как-то с уважением.
И тут Ксюша заметила двух парней.
Это был шанс. Ее шанс на жизнь. Она вцепилась в его ладонь крепче, готова была шмат мяса вместе с костями отхватить.
Их заметили.
Но взгляд… этот взгляд она видела в тенях комнаты. Ощущала его спиной. Дрожала от ужаса и страха из-за него.
Этот взгляд говорил: я вернусь и закончу начатое!
Она ненавидела этот взгляд, потому что верила ему. Верила, что он вернется и закончит.
Потому, окно в ее комнате всегда будет приоткрытым.
Лучше сигануть в окно, чем пережить это еще раз.
Головой она понимала: его ищут. Да. Но он следил за ней, она в этом уверена. Следил, и знал о встречах с Сашей. Видел и его тоже, потому что кашемировое пальто было того же фасона и цвета. Хорошее и дорогое. У него была возможность его купить.
За те два дня она вспомнила очень многое, и все записала.
В обычный вордовский документ.
И теперь просто жаждала встречи со следователем. Ей было, что добавить к тому, что уже было сказано, или точнее написано сразу после…, сразу после того дня.
Что точно сумела для себя вынести.
Она жертва. Просто жертва.
Она не виновата, что с ней это случилось. Никаким образом. Она- случайная участница трагедии.
Ксюша читала об этом, нашла несколько статей про насильников. И убедилась в том, что вина не на ней.
Вина на том, кто вызвал у этой мрази эту злость, эту ненависть. Возможно, мать или бывшая пассия. Виноваты они. Не она.
Он – слаб. Он поддался своим чувствам и превратился в мразь, в гниль, которая марает своим существованием землю. Он падаль, которая пачкает своей внутренней гнилью ни в чем не повинных девушек и женщин.
Он – слаб.
А она – сильная.
Ксюша не скатится в банальную месть. Она будет его ненавидеть и желать ему смерти, приложит все свои силы, чтобы эта мразь прекратила свое вольное существование.
Она будет жить. Научится жить заново.
За неделю
Старая жизнь перестала иметь значение. Интересы, увлечения, друзья – все стало ненужным, неважным.
Окружающие ее не будут понимать.
Они не знают, что это такое: дрожать от каждой тени. Прислушиваться к шагам, и сдерживать рвущийся из горла хриплый крик.
Они не поймут почему ее тошнит от запаха мужского парфюма, и накатывает такая дикая паника, что приходится забиваться в угол, лишь бы ощутить безопасность неживых стен.
Ксюша начала понимать в какую ж*пу угодила. Осознала, что жизнь прежней никогда не будет. Что она только вначале пути.
И этого понимания слишком мало. Нужно что-то еще.
Ее страхи никуда не делись, они у нее в подкорке теперь, инстинкты наружу, а сознание прячется, стоит только ощутить опасность. А опасность,– она везде.
За окном, на улице, за стенами дома, за дверями ее комнаты.
Какой-то частью себя Ксюша понимала, что это не так. Что не все такие, что много нормальных, здоровых мужчин.
Но этого мало, в ней превалировал страх и ужас.
Он витал в воздухе, забивал легкие и мутил рассудок.
Страх повторения нападения пробивал ее до нервной дрожи и паралича. До тошноты и бессонницы.
Она не могла спать. Боялась. А когда вырубалась на несколько часов, вскакивала с криками и хрипами, и забивалась в угол, смотрела в приоткрытое окно.
А еще чувствовала себя грязной. Оплёванной. Искупавшейся в гниющем болоте ненависти и злости.
Ей хотелось хорошенько вымыться. Самой. Своими руками. Хотя бы руки. Ноги она так и не трогала. Боялась испачкаться еще больше.
Но пока не находила в себе сил идти в ванную. Кажется, от нее даже воняло потом и кислотой от рвоты. Но выползти из комнаты было выше ее сил. Стоило только об этом подумать, и начинало всю трясти и тошнить.
Это была проблема, и как с ней бороться Ксюша пока не знала, но то, что это ненормально и неправильно понимала и принимала.
Возможно, хотелось бы верить, что это пройдет со временем. Но нужно что-то делать же, а что именно, она не знала.
Может, стоило бы без раздумий сделать несколько шагов вперед, отпереть дверь и выйти из комнаты. Просто убедиться, что и за ее пределами с ней самой ничего не случится.
Пару раз она даже вставала, но ноги будто к месту прирастали и Ксюша просто тупо стояла посреди комнаты и смотрела на дверь.
И видела эти тени. Гребаные тени под дверью, и за ней. Слышала шум и шаги. Тяжёлое дыхание за спиной и сильные холодные руки на ногах.
В груди зарождался крик. Но она сжимала кулаки, впиваясь ногтями в кожу, сдирая ту с ладоней, и перебивала одну боль другой.
Онемение и паралич уходили из ног, но она шла не вперед, отступала к стене, к безопасности.