Направленный взрыв
Шрифт:
Редкие родственники отваживались навещать своих пап и мам, братиков и сестричек по такому безлюдью и бездорожью.
А вот офицерам КГБ из Пятого управления навещать Ильинское приходилось часто. Они опекали больных, помеченных в блокнотиках галочками, спрашивали, ни черта, впрочем, не понимая в психиатрии и фармакологии, как проходит лечение, очень радовались, когда Кузьмин сообщал, что тому-то и тому-то колют сильный анальгетик, и сильно огорчались, если у кого-то из подопечных начиналась ремиссия —
КГБ и МВД были богатыми ведомствами. Офицеры, как правило, были влиятельными людьми, очень занятыми, поэтому прилетали они в Ильинское на вертолете, и предпочтительно на праздники Первое мая и Седьмое ноября, чтобы поддержать дух медперсонала сообщением о премиальных, надбавке, наградных, а то и медальке по случаю торжества или срока выслуги лет.
2. Турецкий, не помнящий родства
Из забытья Турецкого вытащил чей-то грубый окрик:
— Эй, шагай, что ли!
Турецкий и так шагал по длинному коридору, окрашенному зеленой облупившейся краской.
По обе стороны коридора были обитые металлическими листами двери с маленькими окошечками посередине. Но окошечки сейчас были закрыты, так же как сами двери, на которых висели огромные амбарные замки; некоторые были даже заперты на массивные тюремные засовы.
Турецкий еле передвигал ноги. Он был одет в серую арестантскую робу, которая, впрочем, отдаленно смахивала на больничную пижаму.
На кармашке робы на пришитой белой матерчатой полоске было написано шариковой ручкой: «Иванов Сергей Сергеевич».
Контролер-санитар препроводил «Иванова Сергея Сергеевича» в маленькую узкую камеру, которая совсем не напоминала больничную палату.
В углу стояла железная кровать, привинченная к полу, у другой стены — табурет, тоже металлический и тоже крепко приделанный к стене и вросший ножками в цементный пол.
Войдя в камеру, Турецкий удивленно осмотрелся, взгляд его ни за что не мог зацепиться. В камере-палате только желтые стены, выкрашенные масляной краской, маленькое квадратное зарешеченное окно под потолком, умывальник, из крана которого капает вода, и он, человек, одетый в серую пижаму с фамилией Иванов.
Контролер дверь за Турецким не запер, так как через несколько мгновений вошел врач в не слишком свежем белом халате.
Врач внимательно посмотрел на стоящего Турецкого, попросил его повернуться. Турецкий повернулся лицом к двери.
— Ну как наше самочувствие? — ласково спросил врач.
— Я здоров, — тупо уставившись в белый замызганный халат врача, протянул Турецкий.
— Так почему тогда ни хрена не помнишь? — добродушно улыбнулся рыжий врач. — Ну хоть имя-то свое вспомнил?
— Кажется, нет…
— Да-а. Бывает. Ты у нас здесь не один такой — Иван, не помнящий родства, — задумчиво произнес Полетаев. — Не переживай, попробуем восстановить тебе память по моему методу, — усмехнулся врач.
В животе у Турецкого холодной медузой зашевелился страх: «Восстановим? Как будут восстанавливать? Что со мной будут делать?» Турецкий глянул в искрящиеся добротой глаза врача, и страх прошел.
— Очень сложный метод?
— Нет, очень простой, — ответил врач, расплываясь в улыбке. — Знаешь, клин клином вышибается. Вот мы тебя по башке чем-нибудь и шарахнем, да ты не бойся, ты сразу без сознания окажешься. А очнешься — память на месте!
Турецкий тупо соображал, чем его могут бить по голове: камнем, кирпичом, может быть, каким-то специальным медицинским предметом, например, микроскопом? Странный метод… Странное место… Странный я сам… Такое впечатление, что этот человек, который здесь перед врачом, — не я. А кто же тот, который я?
Странно… Все очень странно…
— Сергей Сергеевич, хочу представиться, я, возможно, буду ваш новый лечащий врач. С главврачом вы уже познакомились, не так ли?
— Не знаю… — пробормотал Турецкий.
— Неужели не помните? Вы только что с ним расстались!
— Помню, расстался… — автоматически повторил Турецкий.
— Так… Эхолалия у нас, кажется, — пробормотал себе под нос Федор Иванович Полетаев.
Турецкий сел на табурет, в трех метрах от него на кровать, застеленную дырявым коричневым одеялом, присел Полетаев.
Контролер остался за дверями в коридоре.
— Интересно, дорогой Сергей Сергеевич, в каком году вы родились? — участливо поинтересовался Полетаев.
— Давно, видимо… Кажется, давно, — пробормотал Турецкий.
— А поточнее?
— Кажется, пятьдесят какой-то… Забыл…
— Ну вот, а в медкарте написано, что «амнезия эпохальная», а вы, оказывается, что-то помните! Значит, у вас не полная потеря памяти, не так ли, Сергей Сергеевич?
— Не полная, — тупо протянул Турецкий.
— Ну а как вас зовут? Можете сказать?
— Нет.
— Сергей Сергеевич, это вы шутите! Неужели снова забыли, что вас зовут… — Полетаев вдалбливал слова, словно гвозди, — Иванов Сергей Сергеевич.
— Иванов Сергей Сергеевич, — автоматически повторил Турецкий.
— Ну, вспомнили?
— Не-ет, — протянул-промычал Турецкий.
— Фу-ты ну-ты! Ты что, парень, безнадега, что ли?
— Безнадега… что ли… — повторил за Полетаевым Турецкий.
— Ничего, парень, я врач хороший. Попробуем все-таки тебя подлечить. Я уверен, ты досрочно освободишься. Ведь ты хочешь на свободу?
— На свободу? А я где? — На лице Турецкого появились первые проблески мысли.