Наши все дома!

Петров Макс

— Все, мы внутри, — двери хлопают почти одновременно.

— Поехали?

— Уехать не успеем, — говорю я, втыкая заднюю и одновременно разгоняя двигатель.

Такой вот внедорожный драг с прицепом. Вижу мутанта — действительно как орк киношный, весь какой-то склизкий, вздувшийся, так что одежда на нем порвалась, кроме тельняшки: она растягивается… Из десантников, значит… А пасть — ух, блин, челюсти поменьше, чем у той зомбаки, но устрашающе мощные — такие руку откусят, как прессовые ножницы… Метров десять ему остается, когда я, не отпуская газа, перекидываю ручку вперед и почти бросаю педаль сцепления. Монстр прыгает, но наши «две дюжины японцев» стучат уже на полной мощности, машина рвется вперед, снося бортом прицепа

обычных зомби, таких медлительных и почти уже нестрашных. Стрелять без толку — ускорение машины не даст даже в сторону цели навестись. Сашка честно пытается, но ее, как и всех, вжало в кресло, задирая ствол вверх и вперед. Тяжелая туша ударяется в заднее боковое окно — метил-то он в дверь, но мы сдвинулись, не рассчитал.

Стекло выпячивается оскольчатым куполом, но наваренная поверх толстая проволока держит удар — прогибается, но держит. Общий крик, Сашка бросает ружье и прячется под сиденье. Впереди дерево, резко кручу руль, колеса проходят мимо, но машина кренится и цепляет дерево крышей. «Уши», — проскакивает в голове. Со всех рук кручу руль обратно — и тут же назад, чтобы не раскачать еще больше. Глухого хруста не слышу, а ощущаю через машину. Мутант попал между бортом и деревом. Убить мы его не убили, но вряд ли уже он сможет так ловко прыгать. Теперь бы остановиться суметь, не влетев во что-нибудь еще… И не разбив всем лбы: пристегнуться было некогда… Машину еще раз заносит, густо нахватавшие грязи колеса скользят по асфальту, толчок прицепа добавляется к заносу кормы, разворачивая машину поперек, бронепояс левого борта хрустит кустами, и о них мы наконец останавливаемся, повернувшись совсем уже боком. Зато я вижу мутанта — гораздо менее поврежденного, чем хотелось бы: уже поднялся и группируется опять прыгать.

Тяну автомат, но он неудобно провалился между дверью и сиденьем… Дима успевает раньше — высовывает помповик дулом в окно: как Сашка стекло опустила возле магазина за «тихими зомби» присматривать, так и не до него было, — и нас накрывает раскатистым бабахом, и тут же еще раз. Монстр так и не прыгает: присел и замер — живое существо подергалось бы или хотя бы как-то обмякло, — а этот разве что на задницу сел, и то от удара картечи. Или он еще не убит окончательно? На всякий случай целюсь в просвечивающий сквозь изодранную кожу лба череп. Руки трясутся, приходится положить автомат спусковой скобой на дверцу и из такого уравновешенного положения с расслабленных рук выстрелить. Дистанция никакая: попал. Теперь уже точно труп — если картечь до мозга и не дошла, автоматную пулю никакая кость не удержит. Если это не 10-сантиметровый лоб овцебыка… Шум уже не имеет значения — и я достреливаю тех зомби, которые остались на ногах после наезда прицепом. Восемь выстрелов на пять голов — да, в снайперы меня не взяли бы… Интересно, в снайперской школе есть урок «скоростная стрельба под адреналином»?

— Все целы? — Пока я развлекаюсь по мертвякам, Иринка проводит диагностику экипажа.

— Ну пара свежих синяков у меня есть. — Машка демонстрирует багровеющее пятно на руке.

Дима молчит — у него тоже наверняка синяк на плече: о Машкин автомат приложился.

— Мну ногу ушибло… Кажется, головой, — выползает из-под сиденья неожиданно розовощекая Сашка.

— Говорят, когда Цезарь был еще центурионом, он испытывал новобранцев — на собеседовании неожиданно хватал меч и приставлял к горлу. Если солдат бледнел — Цезарь посылал его в обоз как труса. А если краснел — отправлял в лучший десяток… — Дима неожиданно рассказывает историческую байку, которую, кстати, я слышал о Чингисхане…

Впрочем, какая разница — Сашка покраснела еще сильнее, но заулыбалась.

— Сама-то как? — обращаюсь я к Иринке.

— Так я пристегнулась, — и неожиданно показывает язык.

Вот такая у меня жена — в тридцать… не скажу сколько лет.

— А теперь все ОСТОРОЖНО взяли свои ружья и поставили

на предохранитель. Раз мы успешно отбились от такой зверюги — было бы обидно нарваться на собственную пулю.

Все дружно щелкают переключателями. Я намеренно молчу, не подталкиваю на нужную мысль. Но Иринка портит мне «педагогический момент»:

— Патронов надо добавить, кто стрелял.

Вновь беру свой дробовик, пополняю боекомплект. Надо все же собраться и накрутить патронов со стрелками… По семь стальных цилиндриков, на задней части проточка, на проточку — алюминиевую проволоку в два витка, чтоб наружный выступал, а под стрелки — рублевую монету, и все это в контейнер… Чтобы уж точно быть уверенным, что любую мутантскую черепушку пробьет… Только когда этим заниматься? Тем более что и обычная картечь вроде успешно справляется. Собственно, если по человеческому черепу так стукнуть — там не сотрясение мозга будет, а стрясение. Как лампочку стрясти — с разрывом спирали и полной ремонтонепригодностью. Вряд ли мозг зомби существенно прочнее — должен и он разрушаться от такого удара… Но как-то патанатомической трепанацией заниматься не хочется совершенно. Лучше уж «контрольку», а потом — подальше от этого вонючего и смертельно опасного куска недогнившего мяса…

— Ну что, господа партизаны, есть у нас еще силы на главную цель сегодняшнего рейда?

— Ну не уезжать же просто домой…

— Поехали, побыстрее загрузимся — и тогда уже домой. Нам еще этот самый дом выбирать и проверять — вдруг там бывший хозяин в шкафу…

— Ждет, когда станет скелетом? — Сашка любит «Аддамс фэмили».

— Ждет, кого бы сделать скелетом. — Машка старше, и шутки у нее тяготеют к реализму.

— Без скелетов в шкафу мы как-нибудь обойдемся. А вот что здесь добыли — надо бы собрать. — Невыполненный этап проекта Иринке не нравится.

И действительно, мешок со шмотками из прицепа выпал, а самые ценные предметы мы вообще из магазина не вынесли… Ну что ж, второй заход…

Когда мы уже отъехали от магазина, послышался шум мотора. С широкой улицы Фрунзе в нашу сторону вывернула БРДМ — маленькая, но вполне настоящая бронемашина со свеженарисованной эмблемой на борту — красный щит с кентавром, эмблема ТДД, дополненная по углам молотками, как на тульском гербе. Только почему-то с голой башней — без пулемета. А, так это тоже наследие ДОСААФ — было у них две таких, разоруженных. А теперь, значит, их отыскали и приписали к комендатуре — герб читается вполне однозначно. К добру или к худу? Даже без пулемета преимущество у них подавляющее — в самом буквальном смысле: могут взять и подавить всеми колесами, и хрен мы что им сделаем. С другой стороны, зачем им нас давить? Ну едут куда-то живые люди — не так уж много в городе живых… А что магазин подобрали — так это уж, извините, «в состоянии крайней необходимости»…

У бронегруппы, похоже, элпэдэшной рации нет — из люка перед башней высовывается кто-то в шлемофоне, с погонами старшего сержанта, и машет рукой. Не по-командирски, типа стоять-бояться, а скорее приглашающе: «Эй, тут дело есть». Подъезжаю ближе, вновь опускаю стекло — закрыл, иначе продувает всю машину: заднее боковое обратно уже не засунешь…

— День добрый. Передвижная группа по Привокзальному району. Все здоровы, помощь не нужна?

— Да вроде нет.

— Стрельба была — ваша?

— Наша. Мутант здесь был, еле отбились.

— В тельняшке?

— Да, точно.

— Мы эту суку второй день выслеживаем… Пост на Первомайке сожрал в полном составе, а как на броне подъехали — сбежал…

— Ни хрена себе…

— Вот именно… Завалили его или уехали?

— Завалили.

— Это пи…то, — тут последовала короткая фраза на языке, публикация которого неполиткорректна, хотя солдаты на нем в основном и разговаривают. — А вас никого не задел?

— Машину только помял, сцуко… Теперь еще хлорку искать…