Наследник для друга отца
Шрифт:
– Пошла вон отсюда.
Обескуражено хватаю ртом воздух.
– Что?
– Не понимаю смены его настроения.
– Я сказал: «Пошла отсюда вон!» - Рявкает Илья.
– Или я прямо в этом виде спущу тебя вниз к гостям и сдам отцу!
Слёзы унижения все-таки брызгают из глаз. Обида накрывает меня с головой. Оглушает и мешает глубоко дышать. Я сползаю с дивана на пол.
Если он меня не хочет? Если не нравлюсь? Зачем
Платье рвётся по шву в тот момент, когда я пытаюсь быстро втиснуть в него грудь.
Вот теперь я точно выгляжу как шлюха.
Хватаю сумочку и выбегаю из номера.
Заворачиваю за угол к лифтам и стекаю по стене вниз на ковёр.
В груди болезненно рвётся и ухает. Хочется повыть в голос. Зачем я к нему пошла? Почему из всех мужчин на планете именно он засел в голове? А главное - где найти силы, чтобы больше никогда с ним не встречаться? Пусть уезжает! И никогда не возвращается!
Глава 1
Нина
Старые половицы блестящего паркета скрепят под ногами. Кажется, я обхожу комнаты раз в пятый. И не могу уйти. Автобус через тридцать минут…
Это все больше не мое. Не могу поверить… Как так вышло?
Вот тут возле окна стояли кровать и стол. Я за ним уроки делала. Здесь на подоконнике росла календула, чтобы я ее заваривала и полоскала горло, когда болею. По вечерам, когда холодало, папа разжигал в зале камин. А напротив через коридор была его комната и по совместительству мастерская. Я называла ее «кузницей красоты». Папа был очень талантливым ювелиром. Уважаемым человеком. И вдруг сердце… долги эти страшные. Откуда они взялись? Мы всегда жили по-средствам. Не шиковали.
Кидаю последний взгляд вглубь дома, забираю документы от риэлтора с серванта и решительно выхожу на улицу.
Меня обдаёт стеной сырости и дождя. Какая символичная погода. Запахиваю кофточку покрепче и застёгиваю рюкзак. Надо бы ускориться.
Под крышей остановки постепенно начинают собираться и другие, такие же мокрые люди. Кто-то с ведрами ягод, кто-то с поломанными ветром зонтами.
Между бабульками начинается перепалка за место на лавочке. Выползаю из уголка, освобождая своё. Это, конечно, мало помогает от шума и повышенных тонов, но зато даёт возможность быть не втянутой в обсуждение современной прогнившей молодёжи.
– Ах ты ж плесень лохматая!
– Вдруг восклицает одна из женщин.
– Напугал. А ну пошёл отсюда!
С жалким скулежем из-под лавки вылетает мокрый, трясущийся пёс.
Ну и кто из нас прогнивший спрашивается?
Роюсь в рюкзаке, разыскивая остатки бутербродов и иду следом за собакой за остановку.
– Тише, тише, - подхожу к животному ближе и кладу еду на пятачок сухого асфальта.
– Покушай. Я не буду обижать.
Дождь лупит меня по спине, пропитывая
– Ты посмотри, что она делает?!
– Слышу за спиной новый виток общественного негодования.
– Псину прикормить удумала. А завтра она свой выводок сюда принесёт. И что? Будет снова свора бегать?!
Не реагируя на ругань, остаюсь стоять снаружи остановки. Благо, автобус уже начинает виднеться на горизонте.
В салоне мне по-случайности достаётся козырное сиденье, стоящее прямо на двигателе. Попа, конечно, трясётся как на терке, зато тепло. Я даже немного расслаблюсь и расправляю сарафан, чтобы сох.
Смотрю на часы и мысленно раскладываю оставшееся время пути до общежития на промежутки. Десять минут на пересадку. Маршрутки ходят часто, слава Богу, и ещё пол часа доехать-дойти.
Очень не хочется опаздывать и вступать в общение с комендантом. Нет, женщина она хорошая, пустит, даже если ночью заявишься, но полы мыть заставит. На уборщицах так экономит. Надо сказать, что система работает безотказно. Общага у нас блестит. А за особо тяжкие преступления, к уборке добавляется тортик и палка сырокопченой колбасы. В общем, справедливо, чего уж.
Рисую на запотевшем стекле пальцем, снова улетая в воспоминания. Мысленно хихикаю, видя проплывающую мимо вывеску кафе «Шашлык и тандыр» - местной точки притяжения «ночных бабочек». В детстве мне они так нравились! Красивые… В цветных курточках, с ярким макияжем, на каблуках. Жевали жвачки и ездили на красивых больших машинах.
Мама, как узнала, кем я восхищаюсь, чуть противень с курицей не уронила, а после жестко развеяла мои ошибочные мышления.
После, уже лет в пятнадцать, я очень боялась ходить возле дороги одна. Боялась, что с проституткой перепутают и в машину затащат. Брала с собой холщовую сумку или прибивалась к соседям. Сейчас это все вспоминать забавно…
Внезапно автобус начинает резко тормозить и даёт ощутимый крен вправо. Такой, что я впечатываюсь лбом в стекло, а люди начинают ругаться и причитать, пытаясь поймать пропадавшие сумки и ведра.
– Ах ты ж скотина!
– Не сдерживает эмоций водитель.
Выскакивает из кабины и огибает морду автобуса, заглядывая под капот.
Люди припадают к окнам.
– Жива, жива…
Я тоже вжимаюсь в стекло. Кто жив то? Сбили что-ли кого-то?!
– Вот так этих шавок прикармливать! Они потом под колёса бросаются!
Я уже и без последнего комментария вижу знакомую собаку, которая ошалело убегает в лесопосадку.
Вжимаюсь в сиденье. Да, тут я не подумала, что собака может побежать за мной. А может она просто так бежала?
Водитель возвращается на место и, продолжая отборно материться, пытается завести автобус.
Мотор под моей попой тяжело фыркает. Раз, два, три…