Наследник собаки Баскервилей
Шрифт:
Ну пахло и пахло. Мало ли от кого чем пахнет? Это вовсе не значит, что пахучий человек клад ищет. Чтоб сокровища искать, необязательно вонять тухлой сыростью. Хотя как знать…
– Он под полом роется!
– чувствуя мое недоверие, поднапер Алешка.
– Это надо проверить.
– А как?
– охладил его я.
– Он нас на порог не пустил. А в подпол - тем более не пустит.
– Я придумаю, - успокоил меня Алешка.
– Это элементарно, Ватсон.
– Он помолчал, задумавшись: - А третье знаешь что?
Да
– Третье, это когда какая-нибудь богатая фирма захочет строить себе шикарный офис…
Как раз домище Зайцевых им подходит - я не сдержал улыбки.
– Сначала дослушай, потом досмеешься.
– Это прозвучало с угрозой.
– И вот, например, ты узнаешь об этом. И бегом к Зайцевым. Так, мол, и так, продайте мне ваш милый домик. Очень он мне нравится. А я вам столько денег отвалю, что вы купите себе квартиру в самом центре города с видом на «Макдоналдс». Они, конечно, рады до потолка…
– Как это - до потолка?
– Ну скачут до потолка от радости. Не перебивай. Ты этот домик покупаешь и спокойненько ждешь себе. И вот подъезжает к твоей развалюхе шикарный белоснежный лайнер… То есть линкор.
– «Линкольн», - усмехнулся я.
– Выходит из него фирмач в белом костюме и говорит: «Сэр, наш фирма имеет строить сам себе маленький хаус, йес?» - «Стройте на здоровье, сэр», - отвечаешь ты и поворачиваешься к нему… этой… спиной. А он хватает тебя за руку и падает перед тобой на колени… Ну, это все ясно. Мой дом стоит на земле, где он хочет строить свой хаус. И тут я начинаю выламываться: «Что вы, сэр, это мое родовое гнездо, здесь бредят… то есть бродят тени моих предков - ни за что!» Тогда он достает из кармана чемодан денег, - подхватил Алешка, - и ты, очень нехотя, соглашаешься. Это логично?
Это логично. Особенно - чемодан из кармана. И более того - понятно, что эти версии Алешка, не задумываясь, щедро доверит отработать мне. И про клад в вонючем погребе, и про строительство «маленький хаус», и про перепродажу лубяной избушки. Вот фиг ему!
– А ребенок?
– печально спросил Алешка, угадав мои черные мысли.
– Бедный одинокий мальчик, которого выгнали на улицу… У тебя есть совесть? Или жалость?
– Не знаю, - буркнул я.
– У меня есть «двойки» по физике и химии. И еще будут, если ты не остановишься.
– Тебе кого больше жалко - чужого несчастного ребенка или твоих несчастных «двоек»?
Во завернул! Аргумент.
Что ответить, я не нашелся, меня звонок выручил.
А дома, после школы, меня выручил, избавил то есть от Алешкиных приставаний, еще один звонок - телефонный. Позвонил какой-то очень вежливый дядечка, назвался Андреем Петровичем и попросил к аппарату Алексея или Диму. Я взял трубку.
Оказалось, что это тот самый дядька, у которого парень отобрал на рынке куртку. Он начал благодарить нас изо всех сил, заставил
– Если, братцы, у вас возникнут какие-нибудь проблемы, вспомните обо мне. Я помогу вам. Как брат брату.
– Вы крутой, да?
– вмешался Алешка, который подслушивал наш разговор по параллельному телефону в папином кабинете.
– Братан?
– Какой братан?
– изумился Андрей Петрович.
– Чей братан? Я служу в районной администрации Поречья.
– Вот вы-то нам и нужны!
– взвизгнул Алешка.
Андрей Петрович, похоже, испугался. И очень пожалел о том, что позвонил нам. Он долго молчал, а потом как-то неуверенно отозвался:
– Что ж, приезжайте, я приму вас. В шестом кабинете на втором этаже. Всего доброго, бра… братаны.
– Ты соображаешь?
– заорал я на сияющего как медный самовар Алешку.
– Что ты людей пугаешь? Да еще и так напуганных.
– Спокойно, сэр. Вы очень недальновидны.
Туповат, стало быть, перевел я его фразу на нормальный язык.
– И потому, - спокойно продолжил Алешка, - я не требую от вас извинений.
Он внимательно посмотрел мне в глаза, будто хотел натолкнуть на какую-то простую мысль.
Тактичный у меня братишка - хочет, чтобы я сам догадался.
И я, кажется, догадался… Но вслух свою догадку не высказал. Не хотелось возможной ошибкой окончательно ронять авторитет старшего брата. Поэтому я только молча кивнул.
Дальше день тянулся до вечера довольно скучно: уроки, посуда, болтовня…
А вечером папа усадил перед собой Федю Зайцева и стал его дотошно расспрашивать, чтобы начать розыск его потерявшихся родителей.
– Так, - сказал папа добродушным голосом, - фамилию твоих родителей мы знаем. А как их зовут?
– Папа и мама, - с готовностью ответил Федя и вежливо встал.
Папа хмыкнул, мы хихикнули.
– Ну, хорошо, - продолжил он.
– А вот когда мама с тобой ласково и весело разговаривает, как она тебя называет?
– Зайчонок.
– А когда строго? Или когда на тебя сердится?
– «Федор Михалыч, - нахмурившись, произнес мальчуган, - пожалуйте в угол».
– Ну вот, - удовлетворенно сказал папа, записывая в блокнот.
– Теперь мы знаем, что твоего папу зовут Михаилом.
– Мишей, - поправил Федя.
– Папа Миша Иваныч.
– Еще лучше, - улыбнулся папа.
– А мама? Оля, Вера, Надя?
Федя пожал плечами. И сказал:
– Нет!
– Ладно, - смирился папа.
– Твоя бабушка как твою маму называет?
– Доченька, светик, радость моя.
Папа из трех выбрал одно - самое подходящее:
– Значит, твою маму зовут Светланой?
Федя опять пожал плечами и ответил:
– А может - Солнышко.
Рассудительный мальчик.
– Ты соседей ваших знаешь?
– не отчаивался папа.