Наследник
Шрифт:
– Обижаешь - улыбнулся он.
– Всё предусмотрено.
Он достал из-под сиденья небольшой ящик, поставил его между нами и открыл. Там оказались бутерброды, с мясом и сыром, и бутылка лимонада.
– Простенько, но сытно - заметил мужчина.
– Да и на вкус, в общем, ничего... Да чего говорить, сам попробуй.
Он достал один бутерброд и протянул мне. Я немного помедлил, но взял.
Бутер действительно оказался весьма неплохим. Пока я его ел, мне в голову пришла разумная мысль.
– Может, пойдём на временный компромисс?
–
– Я пока сделаю вид, что я именно тот, кто вам нужен, а вы допустите, что я действительно ничего не понимаю и объясните мне, что, собственно, происходит.
– Ну вот, опять - вздохнул мой спутник.
– Всё время одно и то же... С твоим-то опытом вполне можно было придумать что-то новое.
– То есть вы совершенно не допускаете возможности ошибки?
– уточнил я.
– Ни малейшей - спокойно ответил он. Точно, псих... Только псих может быть настолько убеждённым. А психам вроде как лучше подыгрывать...
– Значит, у меня амнезия - вздохнул я.
– И ложная личность.
– От тебя можно ожидать - кивнул он.
– По-моему, ты даже уже делал такое, при моём предшественнике... Кстати, обращайся лучше на "ты".
– Как скажешь - кивнул я.
– Так может, всё-таки просветишь меня, что происходит и кто я?
– Лучше на месте - усмехнулся он.
– Если ты действительно состряпал себе фальшивую личность, это будет забавно. Возможно, так будет даже лучше...
Он посмотрел на бокал, поморщился, и отхлебнул шампанское из горлышка. Насколько уж я далёк от вин и вообще спиртного, но даже мне это показалось варварством; но сам этот варвар довольно улыбался.
– А тебя-то хоть как зовут?
– Майнстрим - отозвался он, отрываясь от бутылки.
– Не переводится.
– А шофёра, наверно, Андеграунд - пробормотал я.
– Нет, его - Бомонд.
– Да я серьёзно. Нужно же как-то к тебе обращаться...
– Так и я серьёзно. Сам знаю, что здесь оно не очень звучит, но вообще-то имя как имя. В конце концов, на всех не угодишь...
Дальше мы ехали в молчании. На мои вопросы Майнстрим больше не реагировал, и вообще, было похоже, что он задремал. Шофёр так и вовсе с самого начала не обращал внимания ни на что, кроме управления машиной. Прошло несколько часов; неожиданно Майнстрим встрепенулся, сна - ни в одном глазу.
– Подъезжаем - сообщил он.
– Будем пересаживаться на самолёт.
Я глянул в окно. По сторонам - лес как лес; правда, впереди, уже рядом, деревья сходили на нет. Там простиралась обширная плоская местность; похоже на заснеженное поле. Вон и постройки какие-то...
Машина стала замедлять ход, и, наконец, остановилась возле строения, смахивающего на ангар. Небольшой, правда, лайнер туда не влезет.
Шофёр вылез первым и открыл мою дверь. Только теперь я смог его рассмотреть; он оказался похож на Майнстрима - такой же статный молодец, но у первого волосы короткие и тёмные, а у этого скорее рыжеватые и довольно длинные. А вообще они могут быть братьями.
Шофёр протянул мне руку, помогая
В ангаре скрывался небольшой самолётик, пассажиров на пять-шесть. Там к нам присоединился ещё один здоровяк, тоже похожий на двух первых как брат. Когда мы погрузились в самолёт - Бомонд занял место пилота, новенький - рядом с ним, а Майнстрим снова сел рядом со мной в кабине - я поинтересовался именем пополнения.
– Дзато - ответил Майнстрим.
– Разочарован?
– Пожалуй - согласился я. Майнстрим улыбнулся.
– Кстати, вы случайно не братья? Очень уж похожи...
– Все мы братья - снова улыбнулся он.
– В смысле, все мы люди, все мы человеки?
Майнстрим ухмыльнулся ещё шире.
– Прикол... Надо будет кому-нибудь рассказать. О, как раз там и расскажу, самое то.
– А что здесь смешного?
– удивился я. Он заржал. Ну явно псих, что с него взять...
– Ну, дедуля, ты и даёшь - покачал головой Майнстрим, отсмеявшись.
– Это ты мне?
– не понял я.
– А кому же ещё? Интересно только, ты прикалываешься или действительно ничего не помнишь?
"Третий вариант..." - подумал я, но вслух этого говорить не стал. Кстати, как-то странно: психи - они обычно одиночки, а тут целых трое. Даже если они братья с наследственным безумием, всё равно - у всех одинаковый бзик? Нереально...
– Ну, на месте разберёмся.
– Закончил Майнстрим.
– Шампанского точно не хочешь? А то у меня ещё одна бутылка припасена, на всякий случай...
Я отрицательно мотнул головой, и он занялся упомянутой бутылкой сам. Н-да, две бутылки шампанского выдул...
– Им лучше предложи - кивнул я в сторону пилотов.
– А им нельзя, они за рулем - ответил Майнстрим и ухмыльнулся.
Время шло. У меня в городе, наверно, уже рассвело... Однако было похоже, что мы улетали от рассвета, двигаясь на запад. Так что за окном, то есть за иллюминатором, всё ещё была ночь.
– Почти добрались - произнёс Майнстрим.
– Ещё немного, и мы на месте.
Я выглянул в иллюминатор. Под нами проплывали заросшие лесом горы. Интересно, где мы? Насколько я понимаю, границу России мы уже пересекли... Ну я, блин, и попал...
– Хотя бы к чему мне морально готовиться?
– обратился я к своему похитителю.
– К празднику, естественно. Уже приземляемся, так что совсем скоро. Ух, оттяну-усь...
– блаженно протянул он.
– Работёнка у нас, конечно, не мёд, но возможность погулять на этом празднике всё окупает. Согласны, братаны?
– обратился он к пилотам. Бомонд согласно кивнул, не оборачиваясь, а Дзато ответил что-то вроде "угу". Самолёт меж тем действительно стал снижаться - в просвет между двух поросших лесом гор. Десяток минут, и вот он уже неподвижно стоит на земле - вернее, на посадочной полосе небольшого аэродрома.