Настоящая фантастика – 2010
Шрифт:
— А Морда где?
— Ушел.
— Как ушел? — удивленно вскинул брови Кривошип.
— Вот так — поднялся и, ни слова не говоря, вылез из схрона.
— Да ты что? — пуще прежнего удивился Кривошип. И головой покачал. — Не иначе как выворотень. Эвон, даже вещи свои не забрал.
— Вот, я тоже так решил. — Шатун поставил автомат на предохранитель, повернулся к стене, прикрыл глаза от света воротником куртки и почти в тот же миг уснул.
Спал Шатун спокойно и безмятежно. Как праведник. Как человек, у которого за душой нет ни единой занозы.
Проснувшись, он улыбнулся. Потому
— Морда не объявлялся? — спросил Шатун, взяв в руку кружку с горячим кофе.
— Не-а, — мотнул головой Кривошип. — Все тихо было. Под утро только какой-то приблудный мертвяк сунулся. Я даже стрелять не стал — дал ему прикладом по башке, он и убрался к лешему. Хотя, может, это и был Морда. Темно ведь, не разберешь.
— Хорошо, — довольно кивнул Шатун.
Позавтракав, сталкеры почувствовали благостное расположение духа. О Морде-Джексоне они больше не вспоминали. Не потому, что забыли о нем, а потому, что его не стало. Просто не стало. Как не стало вчерашнего дня.
— Скажи мне, дружище, — обратился к Кривошипу Шатун. — А что мы здесь делаем?
— Мы идем на фабрику памперсов, чтобы очистить ее от спиногрызов.
— А смысл? — Шатун выгнул губы скобкой. — Сегодня мы перебьем десятка полтора спиногрызов, а завтра новые набегут.
— Значит, снова будет работа, — довольно улыбнулся Кривошип.
— А может ну ее, работу эту? — перешел на заговорщицкий полушепот Шатун. — Вернемся к Суициду, скажем, что все сделали. Кто проверять станет?.. А через месячишко, глядишь, «Патриотам» новая чистка на фабрике потребуется. К тому же, не забывай, я ведь Сосо пристрелил. Как бы «Патриоты» вендетту не затеяли. Начнут права качать, виновных искать… А со временем все забудется. Так ведь?
— Ну-у… Вообще-то мысль здравая. — Кривошип почесал щеку. — Только ведь еще и контейнер с грибами забрать надо.
— А зачем тебе грибы?
— Барыге толкнуть можно.
— За грибы много не дадут. Дольше проходим. Еще и фильтры в противогазах посадим, новые покупать придется… Да мы за один «Батыр», что Морда оставил, в сто раз больше получим.
— Тоже верно, — согласился Кривошип.
— Значит, решено! — хлопнул по коленкам Шатун. — Посидим здесь пару деньков, пожируем, а потом — назад.
— Эх, — качнул головой Кривошип. — Жалко, Морда-Джексон ушел. Может, спел бы чего. Все повеселей бы стало.
— Да я тебе и сам, если надо, спою!
Шатун завелся, и теперь его было уже не остановить.
И ведь правда запел.
Да и какой сталкер не любит попеть, когда дело сделано и больше не нужно задаваться вопросом, что мы вообще здесь делаем?
Андрей Дашков
На берегу Стикса
Никто не смог бы сказать, зачем такие люди, как Крот и Шлок, рождаются на свет. Вопрос «зачем?» — один из запрещенных. Задающие его обрекают себя на безнадежное ожидание ответа. А ответ, который ничего не объясняет, таков: «Не зачем, а потому что». Крот и Шлок родились, потому что где-то когда-то чья-то дурная кровь смешалась с другой дурной кровью — и получились два смазливых
Правда, масштаб деяний изменился. В былые времена сыновья отбирали у отцов царства и насиловали матерей, обретая славу на века. Теперь ублюдков прямо называют ублюдками и выбрасывают за дверь, едва они начинают показывать зубы. Но поганое семя не умирает. Оно прорастает где угодно, и чем хуже условия, тем крепче сорняк цепляется за жизнь.
Когда обоим хищникам было по шестнадцать лет, они встретились на кривой дорожке и слиплись, как магнит и кусок железа. С тех пор не расставались. Это была не дружба, а симбиоз двух негодяев, прекрасно дополнявших друг друга. Они делили проституток, добычу, наркотики, деньги, еду и жертв. Когда кому-то из двоих дырявили шкуру, они делились кровью. Она была у них одной группы — отрава из лабораторий преисподней.
Они не помнили своих настоящих имен и фамилий, хотя от фамилий произошли клички — ведь оба были красавчиками. Крот и Шлок. Иногда это звучало как названия созвездий — неподвижных, мертвых, лишенных намека на свет, будто шляпки гвоздей, вбитых в крышку гроба. Крот обладал вкрадчивыми манерами. Его ухмылка сверкала, как лезвие бритвы. А Шлок был азартен и неумолим, точно инквизитор. Кроме того, он имел романтическую внешность. На эту удочку нередко попадались глупые бабенки. Шлок не был поэтом, но при желании рифму и ритм можно отыскать даже в воплях отчаяния.
Впрочем, хватит о грустном. Эта ретроспектива застает Крота и Шлока в конце их усеянного трупами пути. Была летняя ночь, рассеченная надвое пустым темным шоссе. Дрыхнущий боженька потел — капал горячий дождик. Перегревшийся двигатель угнанного «Форда» задушенно ревел. Тьма пожирала время и километры. Будущее просматривалось не дальше, чем били фары, но Крот и Шлок знали то, чего не знали яйцеголовые: на самом деле пули всегда обгоняют свет. И только старая тюремная песня, звучавшая из приемника, напоминала о прошлом.
Напряжение было вроде сжатой до предела пружины, готовой выбросить из табакерки двух чертиков, хотя хватило бы и одного, чтобы вызвать головную боль у легавых всего города, покинутого недавно этими бандитами.
Крот вел машину. Его лицо смахивало на тусклую жестянку для консервов, на которой выбиты дата изготовления и срок годности, который истекал этой ночью. Шлок выглядел абсолютно спокойным, хотя в жилах у него булькал адреналиновый кипяток. Для полного кайфа не хватало разве что цепочки мигалок на горизонте. В этой глухомани даже Смерть завыла бы от безделья.