Настоящая фантастика – 2012 (сборник)
Шрифт:
В состоянии полного ступора откидываюсь в кресле. Получается, что радиостанция «Сотка» и Лима О’Шида еще только будут… навскидку – лет так через пять-семь.
Снова звуковое уведомление о новом письме. Мне сейчас все по барабану, но машинально открываю его. Опять от Люды Адишовой. Достала она уже сегодня!
Не волнуйтесь. Это мое последнее письмо Вам. Никогда… Вы слышите – никогда больше Вам не напишу!!! Я сейчас удалю свой почтовый ящик с Вашим адресом. Ваш номер из телефонной книжки я уже стерла. И даже выкинула старую сим-карту.
Думала – сегодняшний день будет самым счастливым в моей жизни. Так хотела
Мне сегодня пришло письмо. Месяц назад послала на наш областной конкурс «Ищем новых звезд» диск, который я подготовила. Составила программу… из тех песен, что Вы мне присылали. И сегодня мне пришло приглашение. Стажировка на самом популярном у нас радиоканале.
Я сейчас поклялась себе, что сделаю все возможное и невозможное, чтобы Вы когда-нибудь услышали мой голос в эфире. Раз уж Вы даже ни разу не удосужились мне позвонить, хоть и обещали.
Придумала себе псевдоним для эфира. Запомните его. А еще лучше – запишите. Меня всегда друзья называли не Людой, а Милой. Поэтому сначала решила – пусть будет Мила Адишо.
А потом словно услышала чей-то голос. Все должно быть – наоборот. Раз я начинаю новую жизнь. Совсем другую.
Я буду не Мила Адишо. А Лима О’Шида!!!
Вы запомнили – Лима О’Шида?!
Я так Вас любила. А теперь – прощайте навсегда. Слышите – навсегда!!!
Когда-то Ваша Люда.
Теперь уже не Ваша Лима.
Уже полгода я живу только ожиданием… Звонка или письма от Лимы. У меня не осталось никаких ее контактов. Хотя знаю, что она не нарушит слово, которое дала себе и мне…
Игорь Минаков
Пришелец
1
Грузно припав на передние колеса, автобус остановился. Писатель с сомнением поглядел в забрызганное окно. За ним по-прежнему было раскисшее поле, отороченное неровной каймой дальнего леса. Над полем толпились тучи. Дождь и не думал прекращаться.
– Ну, – сказал водитель. – Будете выходить?
– Куда? – спросил Писатель. – В поле?
– А мне все равно, – буркнул водитель. – Просили на триста третьем, вот и выходите.
– Помилуйте! – взмолился Писатель. – Здесь же ничего нет! Куда я пойду? Ночь скоро…
– Ну не хотите, как хотите, – пожал плечами водитель. – Поехали дальше, мне без разницы.
Водрузив чемоданчик на свободное сиденье, Писатель со вздохом опустился рядом с ним.
В конце концов, сами виноваты, подумал он. Надо было машину присылать.
В гармошку передней двери отчаянно заколотили.
– Какого хрена! – рявкнул водитель.
– Откройте, – всполошился Писатель. – Это за мной… наверное…
– Давно бы так, – проворчал водитель. – А то только время теряешь тут с вами. А у меня маршрутный лист… премия… взнос за холодильник не плочен…
Гармошка с шипением разошлась. Сначала в салоне показался большой и мокрый сложенный зонт, затем его обладатель – юркий человечек в дождевике. Обежав взглядом полупустой салон, человечек заметил поднявшегося Писателя и радостно растянул узкие бледные губы.
– Это вы?!
– Я, – ответил Писатель. – А вы…
– Помреж Петухов. Иннокентий Иванович.
– Рад знакомству, – отозвался Писатель, пожимая неожиданно крепкую, сухую и даже горячую ладонь Помрежа. – Надеюсь, вы с машиной, а то сами понимаете…
– Не волнуйтесь, доставим в лучшем
Попрощавшись с водителем автобуса, в нетерпении барабанящим твердыми пальцами по проволочной оплетке руля, они выбрались под дождь. Помреж немедленно распахнул зонт. Огромный черный купол отрезал их от небесных хлябей. Словно раздосадованный этим, дождь усилился. Взревев плохо отрегулированным двигателем и обдав остающихся теплой, густой вонью перегоревшей соляры, автобус припустил в сторону города.
– Ну и куда теперь? – спросил Писатель, повертев крупной головой, украшенной благородными, хотя и преждевременными сединами.
Вопрос не был праздным. По обе стороны дороги раскинулись непролазные черноземные грязи. Кроме давно не ремонтированного асфальтового полотна, единственный признак цивилизации – верстовой столб с размытыми цифрами на жестяной табличке.
– Потерпите немного, – ответил Помреж, шмыгая покрасневшим носом. – Транспорт прибудет с минуты на минуту.
– Ага, – отозвался Писатель, не заметивший никаких намеков на приближение какого-либо транспорта. – А в городе, значит, нельзя было встретиться?
– Ни-ни, ни в коем случае, – замотал залысинами Петухов. – Какая в городе встреча? В городе условия неподходящие.
– А здесь, по-вашему, подходящие… – хмыкнул Писатель, извлекая из внутреннего кармана плаща плоскую фляжку. – Будете?
– А что это? – насторожился Помреж.
– Коньяк. Дагестанский. Три звездочки, – обстоятельно пояснил Писатель, свинчивая пробку.
– Нет, увы, – вздохнул Петухов.
– Что так? Врачи запрещают?
– Не врачи, – сказал Помреж и показал острым подбородком куда-то в сторону леса. – Он.
– Тиран, – констатировал Писатель. – Как хотите, а я не откажусь…
– Вы даже не представляете какой, – проговорил Петухов, провожая запрокинутую фляжку голодными глазами. – Гений. Каждое слово – закон!
– Сухой, – откликнулся Писатель, задумчиво разглядывая сосуд с драгоценной влагой – не глотнуть ли еще? – Только на меня он не распространяется.
– Само собой, – покивал Помреж распухшим от насморка носом.
– Так что вы говорили там насчет условий? – продолжил Писатель, убирая фляжку от греха подальше.
– Да, условия, – оживился Петухов. – Вам будет выделен собственный вагончик. Оборудованный, кстати, по последнему слову. Со всеми удобствами. Питание от ресторана. График работы – на ваше усмотрение.
– М-да, условия, что и говорить, льготные, – сказал Писатель. – Как насчет развлечений? Карты, женщины, веселые застолья… Ах да, у вас же сухой закон… Ну а остальное?
Помреж Петухов смотрел на него с недоумением и осуждением. С недоумевающим осуждением и с осуждающим недоумением. Эка их поприжало, подумал Писатель, даже шуток не понимают.
– Ладно, – отмахнулся он. – Я пошутил. Но в город-то можно будет наведываться?
– Нет, товарищ Писатель, – официальным тоном изрек Помреж. – Совершенно исключено. Работать будем круглые сутки. Время поджимает.
– Поджимает, – проворчал Писатель, невольно копируя интонацию давешнего шофера. – А обещанного транспорта, между тем, не видно и не слышно. У меня, к вашему сведению, ботиночки городские, для здешних грязей не приспособленные.
– Действительно, – сказал Помреж, уставившись на замызганные носы писательских ботинок. – Как ни странно… – непонятно к чему добавил он и, отвернувшись, несколько раз со всхлипом хрюкнул в лацкан воротника. – Извините. Они сейчас будут.