Назад в СССР: Браконьер
Шрифт:
Бородатый посмотрел мне в лицо, прищурился. Мне показалось или на долю секунды, на его лице промелькнула тень то ли испуга, то ли сомнения.
— Ванька, ба! Вот так новость! — неуверенно произнес тот, осматривая меня как какую-то диковинку. — Тьфу ты! Зарос, как партизан!
Я старательно изобразил полную растерянность. Само собой я был готов к тому, что меня признают — так оно и получилось.
— А как ты… То есть, где пропадал? — громко спросил тот.
— Нашел его на извороте Уфы, у «Буковой рощи», — вместо меня ответил
— Наш! — охотно отозвался мужик.
— Тогда забирай его, — буркнул Матвей Иванович. — Делать мне больше нечего недоучек ваших по лесу собирать. Я вообще с браконьерами дел иметь не желаю.
— Чего сразу недоучек? — возмутился браконьер, но старик лишь рукой махнул и пошел прочь.
Так-то мы с ним заранее договорились, что если меня признают, мне нужно продолжать играть роль потерявшего память. Вдруг что-то выяснится? Если они поймут, что от меня угрозы нет, может раскроют, что произошло с группой? Есть реальный шанс узнать, куда ходила группа и что у них там произошло.
— Ванька, иди сюда, — мужик махнул рукой, приглашая за собой. — Сейчас я тебе сто грамм налью, мигом все вспомнишь. Тебя прям не узнать. Отсюда выходил выбритый, а сейчас как дикобраз.
Угрозы от него я не чувствовал, стало быть — я не враг народа. Однако мое появление его напрягло, пусть он и пытался этого не показывать. Он как будто бы чего-то ждал. Но это лишь мое предположение.
Мы прошли в одноэтажный домик. Судя по всему, это был барак.
Внутри было очень тепло, пахло нестираными носками, потом и табачным дымом. Людей в помещении не было. Вдоль стены как попало стояли застеленные кровати, посередине огромный стол, на нем самовар. Рядом стаканы, пустая бутылка, какие-то крошки. Еще тарелка с костями. Видимо тут недавно была трапеза.
Неподалеку, на лавке лежало расчехленное ружье. Двустволка.
— Вот, сейчас! — он извлек из большого шкафа практически пустую бутылку, на дне которой плескалось слегка мутноватая жидкость.
Бородатый дунул в стакан, выдувая пыль. Затем вылил в него почти все содержимое бутылки и протянул мне.
— Пей, вмиг здоровье поправишь, — довольно ухмыльнулся он.
Я попробовал и тут же закашлялся. Самогон был ядренейший.
Мужик усмехнулся. Как бы случайно приблизился к лежащему ружью.
— Что это? — пробормотал я, возвращая стакан на стол.
— Лекарство, — тот достал папиросу, сунул в рот. — Так это что же, лесник правду сказал? В лесу тебя подобрал?
— Ну да.
— А что с тобой произошло, помнишь?
Когда он произнес эту фразу, голос его чуть дрогнул. Однако я и вида не подал, хотя уши навострил.
Непринужденно покачал головой.
— Помню только, как очнулся на поляне. Рядом чье-то тело растерзанное. А потом медведь из кустов вылез.
Глаза у мужика округлились.
— Медведь? Вот сука… — последнее он произнес совсем тихо. И его реакция меня удивила…
Вот! Он точно что-то знает про случившееся в тайге.
— А ты кто? — напрямую спросил я, нахмурившись. — Без иронии спрашиваю, правда, не признал. Сплошная пелена в памяти. Повезло, что старика того встретил, хоть к людям меня вывел. А то я уже начал думать, что с голоду подохну.
Тот смерил меня подозрительным взглядом. Кажется, он решал, что со мной делать.
— Я Федор. Федор Зайцев. Здесь вроде завхоза. М-да… Знаешь что, а пойдем к Сергею Сергеевичу сходим? — вдруг произнес он, поднимаясь с лавки.
— Это еще кто? — почесав затылок, спросил я.
— Как кто, ну ты паря даешь, — искренне удивился мужик. — Это же начальник наш, Снегирев Сергей Сергеевич. Ну чего расселся, пошли!
Глава 8
У Снегирева
Поднявшись по лестнице, завхоз Федор привел меня к обшарканной деревянной двери, на которой была криво приколочена табличка «Не беспокоить». Из-за двери раздавались невнятные звуки знакомой музыки. Кажется, это была «Вологда», в исполнении Владимира Нечаева.
Короткий коридор, в котором мы остановились, был грязным. В углах висела паутина, пол был засыпан то ли песком, то ли грязью, растертой до состояния пыли. Когда тут последний раз убирались, одному богу известно. Судя по всему, товарищ Снегирев, как начальник, не требовал содержать чистоту внутри своих владений. А остальных браконьеров оно вообще не беспокоило.
Федор выдохнул, постучал в дверь.
— Катитесь к черту! — раздалось с обратной стороны. Голос недовольный, одновременно резкий и хриплый.
— Сергей Сергеевич, дело есть. — Федор и не подумал убираться к черту. Видимо характер начальника был изучен вдоль и поперек. — Срочный вопрос. Разрешите войти?
Внутри что-то упало. Разбилось.
Послышались странные шаги — через раз звучал глухой, цокающий звук.
Дверь вздрогнула. Раздался звук отпираемого замка.
В проходе показался довольно полный человек, возрастом около пятидесяти с копейками. Весь его внешний вид говорил о том, что он давно уже не заботится о своем внешнем виде. Какой к черту порядок?!
Волосы с проседью взъерошены, на лице застыла хмурая гримаса усталости и недосыпа. Одежда грязная, мятая. В спутавшейся бороде застряли хлебные крошки. От него ощутимо несло алкоголем, а в самом помещении было сильно накурено. По усилившимся звукам, я понял, что с музыкой не ошибся.
Но главной особенностью браконьера был протез левой ноги, чуть ниже колена. Именно он и издавал глухие звуки при ходьбе. В целом, этот человек сильно напоминал пирата Джона Сильвера из «Острова Сокровищ» Роберта Стивенсона. Разве только не было попугая, а на поясе отсутствовал мушкет.