Не дури, пацан
Шрифт:
Дэн приехал минут через сорок. Он постучал в дверь, просунул в щелку одну голову и спросил с нахальной улыбкой:
— IT-шника вызывали?
— Заходи, — буркнула Ира из-за компа, пытаясь сохранить серьезность. — Ужин на столе.
— Не-а, мой ужин на стуле, — нагло заулыбался Бирюков, подходя к ней, чтобы поцеловать.
— Нет, нет, нет, — Ирина нехотя отстранилась от его очень даже многообещающих поцелуев. — Ешь, а я пока закончу.
— Ммм, ладно.
Он нехотя обошел стол, устроился в кресле напротив, принялся за еду, но все равно периодически поглядывал на Иру. Деня послушно жевал, пока она просматривала бумаги, что-то сверяла на компьютере.
— Ну, а теперь ты можешь посмотреть мой компьютер, — хитро сверкнула глазами Токарева, когда Дэн запил соком последний кусок рыбы.
Она встала, поманила его к себе пальчиком.
— Так, так, ну давайте посмотрим, Ирина Петровна, что у вас стряслось? — подыграл он ее шалости, устраиваясь за компом.
Ирина же устроилась у него на коленях и наконец позволила своим губам как следует насладиться Денискиным ртом.
— Тормозит немного, — выдохнула Ира между поцелуями.
— Что? — не понял Деня.
— Комп немного тормозит. Надо бы разогнать… Кэш там почистить, да? — нашептывала она, прокладывая дорожку поцелуев по его скуле к уху.
— Да хрен бы с ним, поехали ко мне, включим ноут, там все будет летать со скоростью света, — нескладно поддерживал Денис затейливые аллегории.
— Нееет, хочу разогнать тут, на работе, — и она накрыла ладонью его пах.
— Опять небось лазила порно романчики читать, вот и нахватала вирусов, — хохотнул Дэн, но ему резко стало не до смеха. — Ир, ты чего задумала?
Она уже расстегнула его джинсы, освободила член от белья и гладила возбужденную плоть.
— Шшш, просто расслабься, — посоветовала она, куснув его за мочку, а потом соскользнула вниз, встала на колени и лизнула головку.
— Ирк, черт, — зашипел Бирюков не в силах сопротивляться, но продолжая нервничать. — А если войдет кто?
— Там внизу пятница, вечер, запарка — им некогда.
— А если Митька…
— Его нет в городе. Просто получай удовольствие, малыш.
И она вобрала его в рот почти до конца. Дэн запрокинул голову от удовольствия, стараясь сосредоточиться на движениях языка и потрясающих ощущениях от того, как Ирка втягивала щеки, посасывая его. Он тихо ругался, постанывая, запутывая пальцы в ее кудрях.
— Ириш, это охренительно, — рычал он, чувствуя, как горячий поток оргазма прожигает его тело. — Я сейчас кончу…
Она не отстранилась, лишь расслабила горло, чтобы проглотить все, что он ей давал. Дэн с трудом разлепил глаза и уже собирался рассыпаться в восторгах, комплиментах и ответной любезности, как резко открылась дверь кабинета. Дэн инстинктивно толкнулся ногами, подъезжая ближе к столу, загоняя под него Ирину.
— Ир, я забыл документы на машину. Капец какой-то. Весь день катаюсь с одними правами. Тормозни гаишники и жопа… — тараторил Дима, шаря на полках, даже не глядя в сторону стола.
— Эээ, здорОво, — прохрипел Денис, понимая, что Митяй все равно его увидит.
— Дэн? — обернулся Токарев. — Ты тут чего делаешь?
— Заехал поужинать, а Ира попросила комп глянуть. Говорит, глючит, — лепил горбатого Бирюков, очень надеясь, что приятель не заметит, как его лицо меняет цвет.
— Небось порнуху гоняла и нацепляла вирусов, — хохотнул Диман, продолжая обыскивать стеллаж.
Деня нервно ржакнул в ответ, дергая мышкой, на автомате открывая панель управления и диспетчер задач. Он впялился в монитор, понимая, что Ирина дышит через раз, даже не решается выпустить изо рта его член.
— Ирка сама-то где?
— В зал вроде пошла.
— Странно, не видел ее там. Может в столе? — Дима двинулся в сторону Дэна, и тот замер. — Нет, в столе и ящиков-то нет.
Бирюков выдохнул, Ирина — тоже. Но при этом она, видимо, как-то неровно вдохнула и в итоге закашлялась, выпуская Денискин причандал.
Все трое замерли, а потом Дима… расхохотался.
— Дэн, у тебя что, дама под столом? — угорал он. — Серьезно, Бирюков? Прешь кого-то из моих официанток? Ну ты мужик! Кто у тебя там? Светка на хостессе, Алена вроде в зале была. Настя что ли?
— Мить, отвали, а? — только и смог проскулить Денис.
— Я хренею с тебя, чувак. Ты крут. Нет, я, конечно, рад, что у тебя наконец появилась личная жизнь, но у нас тут, знаешь ли, разгар рабочего вечера. Нехорошо отвлекать в такое время, — никак не мог успокоиться Токарев. — Ладно, я выйду и вернусь минут через пять. Хватит, чтобы хм…закончить?
— Да, — буркнул Деня, прячась за монитором, чтобы не смотреть на него.
— Да не красней ты. Я в твоем возрасте и не такое вытворял, — улыбнулся Дима и вышел.
Едва он прикрыл дверь, Дэн вскочил со стула, запихивая трясущимися руками член в штаны. Ирина вылезла из-под стола, бледная, перепуганная до полусмерти.
— Черт, черт, черт, черт, — ругалась она шепотом, дергая себя за волосы.
— Тихо, тихо, успокойся, — уговаривал ее Денис, схватив за плечи.
— Что делать, День? Что нам теперь делать?
— Ничего. Просто иди в зал, веди себя естественно.
— А если он на кухне? Он же увидит меня. В зал только через кухню можно пройти.
— Ира, Ир, просто иди и все. Здесь тебе тоже нельзя оставаться.
— Да, да, — судорожно закивала она, — ты прав. Просто выйти в зал. Да. Это не сложно.
Ирина зажмурилась, выдохнула, чуть задержалась у зеркала, чтобы поправить волосы и одежду, поспешила уверенной походкой к выходу. Но едва она потянулась к ручке, как дверь распахнулась, и на пороге возник Дима. Хмурый, как туча, он шагнул в кабинет, и Ирина инстинктивно сделала три шага назад.
— И снова здравствуйте, — хмыкнул он, проходя мимо сестры к столику, где стоял графин с водой и стакан, налил. — Интересное дело. Все официантки в зале, повара в запарке, хостесс на месте. Я было подумал, что ты тут с Тамаркой развлекаешься, — Дима отхлебнул. — Она любительница острых ощущений… но сказали, что она уехала больше часа назад.