(Не) курортный роман
Шрифт:
Замираю. Стою в пороге, не зная, то ли хохотать в голос, то ли ругаться матом. Наше кудрявое чудо в черном смокинге и с красной бабочкой устроилось попкой на полу и размашисто калякает цветными фломастерами по новому светлому паркету. Высунув язык и нахмурив лоб, дорисовывает остатки краски в синем фломастере. И если Стеф это увидит – ее точно хватит инфаркт, потому что полы в детской мы поменяли буквально на той неделе. После того, как прошлые Яр убил въевшимся в трещины пластилином. Трындец!
– Ярик…
Сынок
– Сынок, мама нас убьет.
Улыбается шкодно. Отчего на румяных щечках появляются сшибающие женщин наповал ямочки. Ох, и поперебираем мы невест! Бросает фломастер и бежит ко мне:
– Па-па, я ли-ва-вал.
– Рисовал? – подхватываю на руки своего парнишку.
– Дя! Сиво?
Мда, не только паркету кабзда! Воротник рубашки зеленый, пальцы розовые, а лоб вообще фиолетовый. Но главное, щеки красные, глаза горят, а губы улыбаются. По хрену на пол. Поменяем! Я улыбаюсь:
– Красиво! Красивей не придумаешь. Чуваки дизайнеры в этом явно не шарят, да, сынок? Вот ты вырастешь и покажешь им, как надо дизайн паркета разрабатывать.
– Дя! Уваки.
– Сережа! – охает у меня за спиной Стеф. – Что вы… – заходит в детскую. – Ярослав! – хватается за сердце. – Ты… вы… вы чего улыбаетесь-то?! Кто это наделал?!
– Сива, ма-ма? – гордо задирает нос виновник предстоящего ремонта.
Стеф смотрит на меня, потом на сына. На сына и на меня. Вздыхает тяжело и говорит обреченно:
– Красиво, сынок. Очень… кхм, красиво. Но больше мы так делать не будем. Да?
– Ни-зя ли-вать? – показывает на пол Ярик.
Стеф хмурится. Удивительно, но на сына это всегда действует усмиряюще, говорит:
– Низя. Мама будет ругаться.
– Па-пу?
Стеф смотрит на меня, заламывая бровь:
– И папу будет ругать.
– Сина?
– Очень-очень сина!
Ярик крепче обхватывает меня ручонками за шею. Вздыхает как-то совершенно по-взрослому и заявляет во весь голос серьезно:
– Па-па, ма-ма нас будить лу-гать.
Мы взрываемся хохотом. Я чмокаю сына в щечку. Переглядываемся со Стеф. Дыхание перехватывает от взгляда. Полного нежности, любви и капельки упрека. Но что я, блин, могу поделать? Да, наш парень растет ребенком, максимально избалованным батей и залюбленным. Но вот если бы у меня была еще…
В дверь раздается звонок.
Стеф от неожиданности подскакивает.
Я открываю рот, заявляя:
– Я откр…
Она меня перебивает:
– Я сама! – и несется в прихожую так быстро, что только пятки сверкают.
Мы с Яриком переглядываемся. Я смотрю на разукрашенную мордашку и цветные пальчики сына:
– Мыться пойдем?
– Дем, – кивает Ярослав, сползает с моих руки и деловито топает в сторону уборной.
Пока мы приводим нашего юного джентльмена в порядок, Стеф встречает и провожает неожиданно нарисовавшегося в десятом часу вечера гостя. В тот момент, когда мы с сыном выходим из ванной, входная дверь закрывается.
– Кто приходил?
Стеф проворачивает замок, закрывая дверь, и оборачивается. Косит взгляд вниз. Я его перехватываю. На полу стоит приличных размеров белая подарочная коробка, перевязанная красным бантом:
– Что это?
– Это тебе, – улыбается.
– Мне? – переспрашиваю.
– Мхм, – кусает губы.
– Дед Мороз заблудился и вместо дымохода вошел через дверь? – улыбаюсь.
– Вроде того, – передергивает плечами моя жена.
Ярик нетерпеливо скачет, пытаясь вырвать свою ладошку из моей ладони, приговаривая:
– Фто там-а? Фто, ма-ма?
– Не знаю, – хитро щурится Карамелька, – сейчас папа посмотрит и нам расска…
Гав! – летит из коробки.
Я замираю.
Гав-гав!
У меня душа уходит в пятки. Да быть того не может! Серьезно? Я бросаю взгляд на жену. Она улыбается загадочно. Коробка снова начинает “гавкать”. На негнущихся от тихого восторга и сладкого предвкушения ногах я, как мальчишка, с опаской подхожу к той самой коробке. Присаживаюсь. Сердце хреначит на запредельных. Выпускаю ладошку сына и… скидываю крышку с подарка:
– Да ладно, Карамелька, серьезно?!
На меня смотрит пара поразительно умных карих глаз. Внутри – маленький, пушистый, ушастый красавчик, поскуливая и порыкивая, мечется по коробке, требуя внимания. Виляет хвостом, подавая мохнатые лапы. Млять, я сейчас умру от счастья!
– Шабака, – восхищенно вздыхает Ярик, замирая рядом с коробкой.
– Собака, – говорю, как загипнотизированный, я все еще не в силах поверить собственным глазам. Нет, Карамелька никогда не говорила категоричное “нет”, но и “да” она тоже никогда не говорила. А сейчас она улыбается, кивая:
– Ага. Собака, мальчики.
– Щенок немецкой овчарки. Серьезно, детка?
– Мхм.
– М-мне?
– Ну… нам. Как ты там сказал? Дом построили, дерево посадили, ребенка родили, только собаки не хватает для полноты картины, да?
– Стеф, – выдыхаю, – девочка моя! – подскакиваю к жене, сгребая в охапку, зацеловывая в губы, нос и щеки. Быстро, лихорадочно, приговаривая:
– Я так тебя люблю! Черт! Стеф! Это была мечта детства. Охренеть!
Карамелька хохочет и уворачивается. А потом тут же цепляется в мои плечи ноготками и благодарно принимает весь мой поток поцелуев. У меня в голове набатом звучит – собака. Черт побери, у нас теперь есть собака! Наверное, это было максимально глупое условие спора: если проигрывает Стеф, то мы заводим щенка, если проигрываю я, то у нас в доме появится котенок. Собака, блин! Да ладно?!