(не) очень нежный Босс
Шрифт:
— Даша, да как я могу быть спокойным?! — глаза у Игоря безумные, — Мой сын рождается! Он сейчас без воды, задохнется еще! Даш, прошу тебя, согласись на кесарево! Это меня успокоит!
— Валерьянка тебя успокоит! Отстань! — рявкаю на него уже, хотя это вообще на меня не похоже. Но реально достал.
Я прошу сделать мне необходимые гигиенические процедуры. Иду в туалет. Этот безумный рвется за мной.
— Игорь, там ты мне не поможешь! Жди тут! — останавливаю его злым взглядом.
— Даш, ты там ребенка не выронишь? — в ужасе
Смеюсь, сквозь схватку. Медсестра хоть и немка, но видимо по виду Игоря понимает все без перевода, тоже улыбается со мной. Хоть юморит на родах, комик мой.
Вот в родзале мне уже становится не до смеха. Схватки идут одна за другой, давая буквально секундные передышки.
— Да сделайте ей кесарево в конце концов! — орет Игорь по-немецки.
И почему я не удивлена, что он знает этот язык? Не все, но отдельные слова я понимаю.
— Сэр, с роженицей все в порядке, — пытается успокоить его акушерка. — так и должно быть.
— Вы мучаете ее и мучаете МОЕГО ребенка! Не дай Бог он с диагнозами родится, да я вас тут всех засужу!
— Игорь, заткнись! — ору я на схватке.
— Дашенька, тебе плохо? — пугается он вероятно моего озверевшего от натуги вида. — Я же вижу, что тебе больно!
— Естественно мне больно, идиот! Я же рожаю, а не на спа-процедурах лежу!
У Игоря такое страдальческое лицо, будто это он сейчас тужится, а не я.
— Игорь, выйди пожалуйста! — прошу его, потому что вижу, еще секунда и двухметровый верзила, бледный как гейша в своем мейкапе, просто грохнется без чувств.
— Нет, нет, Даша! Не выйду! Я должен видеть всё!
***
К чести Игоря, в обморок он так и не хлопнулся, хотя мельком брошенный мой взгляд сквозь последнюю и самую болезненную потугу на Игоря сообщил мне, что парню едва ли чуть легче, чем мне. Моя боль резко прекратилась, а родильную палату возвестил громогласный возглас сына.
— Четыре восемьсот, Дашка! — кричит мне Игорь вес малыша, — Ну не молодец ли я?
О, да Игорь, ты — конечно молодец, а я так — мимо проходила, попутно сына выносила и родила.
— Высокий парень — пятьдесят восемь сантиметров! Я тоже с таким ростом родился! Ну значит, сынуля вымахает под два метра, как и его папаша.
— Дайте, дайте мне его, — никак не угомонится Игорь, прыгая вокруг врачей, пока те проводят необходимые процедуры с новорожденным.
— Игорь, да дай ты врачам спокойно его обследовать! — взываю я к разуму новоиспеченного папаши. — Лучше мне водички налей!
Вздрогнув, Игорь переключается на меня. Подносит мне прохладной воды.
— Давай я тебе помогу Даша. Ты такая бледная! Как ты?
— Так, словно я только что родила! — шучу, жадно осушая стаканчик.
— Еще, Дашенька? Я мигом! — Игорь повторяет манипуляцию со стаканом. — Даша, он — такое чудо! Так похож на меня. Сразу видно, мой сын.
— Папа, идите возьмите ребенка! — зовет его врач по-немецки.
Игорь берет орущий комочек и прижимает его к груди.
— Папа, маме отдайте ребенка, его покормить бы не плохо.
— Да… — рассеяно соглашается Игорь и передает мне малыша.
А я беру его и вижу маленького Игоря в нем. Сходство просто поразительное.
— Корми его хорошо, Даша! Наш сын не должен голодать! — заявляет мне Игорь.
***
— Даша! Ты что делаешь? — Заспанный Игорь поднимает голову с кровати и с ужасом смотрит на то, как я кормлю сына из бутылочки.
Он очень устал после родов и проспал более пяти часов. Ни крики малыша, ни моя возня с ним, ни визиты медсестёр и врачей не были ему помехой. Понятное дело. Мужчина пережил огромный стресс. Я же наоборот не могла заснуть, даже когда ребенок засопел в кювезе. Всё сравнила отца и сына и находила еще больше схожих черт в их внешности. Они даже сопели одинаково…
— Кормлю. — пожимаю я плечами.
— Почему не грудью?!
— Молоко еще не пришло. Сын голодный.
— Даша, я прочитал много литературы и форумов! Все говорят, если хочешь чтобы молоко пришло побыстрее, не делай никаких докормов. — поднимает он палец вверх. Алекс сам добудет себе молока. Только дай ему такую возможность!
— Алекс? Александр? — уточняю я. — Ты назвал нашего сына в честь Саши? Или в честь Сашиного сына?
— Да, Александр! — насупился Игорь. Ни в чью честь. Просто мне нравится это имя. И заметь, не Саша, а именно Алекс. Алекс Игоревич!
Пожимаю плечами. Алекс, так Алекс. Мне особо нет разницы.
— Даш, надо ребенка грудным молоком кормить, — возвращается к излюбленной теме Игорь.
— Да сейчас такие современные смеси, если у меня молока так и не будет, то ничего страшного. А потом, мне все равно скоро на работу выходить — что-то себе подыскивать. Значит ребенок будет на молочной смеси. Я не смогу его кормить в рабочее время, а если буду кормить грудью, то как заработаю себе на еду?
В принципе, я говорила правильные вещи. Игорь мне ничего не обещал, кроме того, что оплатит роды, а значит обоих мальчишек поднимать мне самой. Ничего. Вернусь, устроюсь на работу, а Алекса на смесь переведу. Вон сколько детей искусственников выросло. И нормальные же? А значит и у нас все будет хорошо.
***
— Даш! Какая работа? О чем ты? — тихо интересуется Игорь. — Ты хоть представляешь на секунду, сколько у меня денег?!
Игорь смотрит на меня так, будто я обвинила его во смертных грехах. Причем во всех и сразу.
— Вот именно. У тебя денег. Меня не интересуют твои деньги. Ты сам сказал, что оплатишь мне только роды. На что я должна жить по-твоему с малышом и братом?
Игорь порывисто садится на кровать и сгребает нас с сыном в охапку. Он нежно гладит меня по спине, зарывается носом в макушку. Нам так хорошо в его теплых объятиях, аж Алекс перестает чмокать и умиротворенно застывает между нами.