Не верь мне
Шрифт:
– Чаем напоишь меня, - шепчу утомленно.
– Пойдем…
Мы сидим за кухонной барной стойкой, на высоких крутящихся стульях. Напротив друг друга. И пьем чай. Вернее, я пью. А Умка, не глядя мне в глаза, медленно и задумчиво делает вид, что размешивает сахар, которого там нет, покручиваясь на стуле.
Двигает ко мне коробку с конфетами.
Отрицательно кручу головой. Я не знаю, кто их дарил.
– Это вкусно! Мои любимые… - беру в руки, крышку от коробки, разглядываю, запоминаю. Возвращаю обратно.
–
– дёргает бровями.
Киваю.
– Что заказать?
– Заказать? Не хочу. Приготовь мне… - смотрю ей в глаза.
– Я не готовлю!
– рассерженно.
– Тогда - ничего.
– В чем проблема - заказать?
– Проблема… Сделать мне минет, проблемы нет, а приготовить мне ужин - есть?
– Минет доставил мне удовольствие, - усмешка.
– А готовить я терпеть не могу.
– Я буду тебе готовить, хочешь?
– хмурюсь я.
– Завтраки и ужины…
Моя броня трещит по швам. Я чувствую себя очень уязвимо с ней сейчас.
– В смысле?
– стекает с ее губ усмешка.
– Кто хозяин этой квартиры, Ксюш?
– Не знаю. Снимала через агентство.
– А кто за нее платит?
Ее взгляд застывает.
– Ответь мне.
– А может, я не хочу, - упрямо, - тебе отвечать.
– Я сказал, что ты моя девушка. Ты меня не поправила. Так? Я делить тебя с “ним” не буду, - оскаливаюсь болезненно.
– Собери вещи. Пойдем со мной.
– Ну ладно, котик… - хрипит она, сорванным голосом.
– Давай-ка, на этом и зафиналим. Вон отсюда…
Это очень больно. Это дезориентирует. Мне словно влепили пощечину. Застыв, я тяжело сглатываю.
У нее очень решительный холодный взгляд.
Ну ты же хотел, Нечаев, чтобы она сказала в глаза. Вот.
Пытаюсь, прийти в себя и сосредоточиться.
– Я пришел сказать, что… люблю тебя.
И теперь ее щеки вспыхивают, словно по обеим она получила в ответ. На мгновение потупляет взгляд.
– И - да, я почти не знаю тебя. Но чувствую то, что чувствую. И еще чувствую, что ты не сука. Так что можешь не исполнять…
Требовательно смотрю ей в лицо. Губы ее вздрагивают, она не находит, что сказать, разминает горло рукой.
Зависает, опуская взгляд.
Выдерживает паузу, возвращая себе броню. Поднимает на меня глаза.
– А я тебя нет. Это просто секс… - ее красивые губы пренебрежительно кривятся.
– Я люблю секс. Ты отлично трахаешься. На этом - всё. И ты ошибся. Я - сука. Самая настоящая.
Давим друг друга, не отводя глаз и не моргая. Стреляет взглядом мне на выход.
– Get out of it!
– циничная усмешка.
– Я наигралась!
– Хорошо.
Моя грудная клетка разламывается от непринятых чувств. И мне кажется, меня разнесет сейчас, если я не проорусь!!
Я встаю из-за стола. Голова кружится. Живот сжимается… Молча застегиваю все ещё расстегнутый
Она отворачивает лицо, глядя в окно. Вижу, как быстро долбится ее венка…
Беру ее безвольную кисть, вкладываю ключ от ее квартиры.
Иду к двери, обуваюсь, выхожу, не закрывая за собой дверь.
Зажмуриваясь, молча кричу внутри себя.
Нет! Я тебе не верю…
Но, ок! Давай. Попробуй сыграть со мной в это.
Жду минут пять. Возвращаюсь…
С зареванным лицом и поплывшей косметикой, сидит на полу с сигаретой у окна. Руки трясутся.
Мне хочется утопить ее в поцелуях. Успокоить… Я дергаюсь вперёд, и торможу под ее сверипеющим взглядом.
– Дура ты… - выдыхаю я.
– Вон, я сказала!!
– взвивается она, как ужаленная.
– Ну, а чего ревешь тогда?..
И как яростная кошка, шипя выталкивает меня из квартиры.
– Не в твою честь!
– Не верю…
При попытках аккуратно сопротивляться несколько раз мне летит ладонями по лицу. Уворачиваюсь. Толкает меня, заставляя переступить порог.
– Ксюша… - растерявшись от ее напора, поддаюсь ее рукам.
– Поговори со мной.
– Вон! Потеряйся! Забудь! Вышел!
Перед моим лицом захлопывается дверь.
Растерянно пялюсь перед собой.
Так… Ладно.
Глава 15 - Не отпустил
Вчера в клубе не было меня, сегодня - Умки… На телефон она не отвечает, на домофон - тоже. Окна не горят.
Вымотанный сижу после боя. Последний я проебал, получив травму колена. Оно у меня - слабое место. Надо как-то ускориться, и завязывать. В боях на вылет можно за один день поднять тысяч триста или даже пятьсот. Но это продержаться в дохера спаррингов. Я же оттуда выползу покалеченным… Видел, каких там выносят. Как берсеркеры до последнего месятся, а потом падают.
Мне отдают бабки. Прячу в карман.
Третий час ночи… Чувствую, что дико устал. Болит всё, вообще. Башня снова сотрясена. И немного кружит, подташнивает… Меня потихоньку убивают. Не смотря на то, что я часто побеждаю в боях. Двойные нагрузки в Спарте и на ринге, тоже изнашивают. Но идти к Алёне Максимовне за тем, чтобы быстро реанимировала, не рискую. Я и так уже по всем статьям спалился.
Мои спортивные смарты, с которых идёт инфа для анализа моего состояния ей на планшет, каждый вечер “глючат”. Потому что я их снимаю. А мне нельзя их снимать… Скоро Бесу сдаст, по-любому.
Снежный ком, который катится на меня нарастает. И скоро раскатает меня в лепешку. Но мне нельзя сдуваться. Надо довести всё до конца.
– Антон!
– окликаю Умкиного пастуха.
Прихрамывая, догоняю его.
– А где Ксюша?
– А я больше не в теме, дружище, - улыбаясь, пожимает руку.
– Я бабки отдал, меня отпустили.