Не верь мне
Шрифт:
Вжимаюсь спиной в Артема, исподлобья сверлю взглядом Бессариона. Он с недоумением - меня.
– Он не виноват, ясно?!
– А кто виноват?!
– Он - нет!
– Ксюш… - шепчет Артем, обняв на мгновение.
– Не надо.
Ловит взглядом мой профиль. И громко втягивает воздух, задохнувшись.
– Скорую…
– Нельзя мне в больницу, - цежу я.
Это будет моё последнее путешествие. Именно там меня сейчас и будут искать первым делом фейсы.
– Вы его не ругайте Бессарион
– Он туда не за бабками пошел. Его шантажировали сестрой…
Тишина.
– Ладно… - опускаю взгляд.
– Мне пора.
Надо хотя бы попробовать сбежать, пока Арканов не опомнился.
Гул в толпе.
Мне становится неловко, что все с ужасом и сожалением смотрят на моё лицо.
Я изуродована?
Сейчас мне плевать!
– Ч-ч-ч… - оттягивает меня от Артёма Аиша Артуровна.
– У тебя шок. Тебе надо лечь.
– Нет у меня никакого шока, - но руки мои сильно трясутся и голос дрожит.
Мне неловко за слабость.
– Пойдем-пойдем… Нужно обработать рану.
Уводит меня в медкабинет.
Хмурясь, колдует над моей щекой.
– Я обколю, потерпи…
Закрываю глаза.
– Это нужно срочно зашить. У хорошего хирурга.
– Нет.
– Иначе… останется огромный рубец.
– Пусть!
Не поеду я ни в какую клинику. Я оттуда не выйду.
– Ну, крутая девочка, крутая, - миролюбиво.
– Мы все оценили. Но теперь давай разумно.
– А я разумно. Мне нужно успеть исчезнуть… Иначе, я сяду.
– Надолго?
– дёргает бровью
– Думаю, навсегда.
– Воу… и что же ты натворила?
– Я хакер. И я в фсб-базе. Фас от Арканова и…
– Мм. Ясно.
– Можно мне каких нибудь антибиотиков? И я пойду.
Трясет, пальцы леденеют. Голова кружится.
– Так… Давай… - вынимает из шкафчика гору таблеток.
Читает упаковки. Что-то отметает, что-то кладёт в стаканчик.
– Что там?
– Ты аллергик?
– Нет.
– Алкоголь?
– Нет.
– Тогда пей.
Мыча от боли глотаю таблетки. Наложив повязку, она садится рядом и гладит успокаивающе меня по голове.
– Сколько тебе лет?
– Девятнадцать…
– Где родители?
– Где-то есть.
– Нужно им сообщить.
– Неа. Мы не интересуемся жизнью друг друга.
– Увы, так бывает. Рассказывай…
– Что?
– Всё рассказывай, - кладёт прохладную ладонь мне на глаза.
– Мне можно рассказывать всё. Я - мама…
Большой палец ласково ритмично скользит по моему лбу. И отчего-то я начинаю тихо рыдать. Ну как так?!..
Слезы текут по вискам. И не могут остановиться. Словно вся херня, которая случилась со мной и была упакована глубоко внутрь, вдруг вырвалась.
Плачу не от чего-то
Позорище, - хочется закатить на себя глаза. Хрен ли ты рыдаешь?..
– Я сама виновата во всем. А Артем - нет. Он просто доверчивый. Его развели.
– Как ты туда попала?..
Рвано выдыхая, я сумбурно и кратко рассказываю о себе, ни в чем не обеляя…
Боль отпускает.
Она не перебивает.
Язык заплетается, меня рубит.
– Что я выпила?
– Реланиум.
– Мне надо идти. Вы Артёму скажите… что… я… его…
Я люблю его. Боги, как сопливо… Зачем ему это знать?
– Хотя нет, не надо. Вдруг, мы больше не увидимся… Он будет долго переживать.
– А хотя, нет, скажите… Пусть знает…
…Что всё по-настоящему… И он не в холостую это всё…
– Хотя, нет, не надо… - путается моё сознание, подняться не могу.
– Ч-ч-ч… Отдохни немного.
– Аиша… - слышу голос Ахметова.
Она подходит к двери.
Сквозь полудрему, в лёгком равнодушии слышу обрывки их спора за дверью.
– … Артём - мой ребенок! Я не позволю…
– Она тоже чей-то ребенок, Бессо.
– Эта девочка - “криминал”!
– Это запущенное воспитание плюс талант. Разве ты не знаешь, как ловят таких детей?
– Да она использовала пацана, Аиша!
– …А ты до сих пор ничего не понимаешь в девочках, Бессо!
– Ну, попробуй, объясни!
– с протестом в интонациях.
– У красивой девочки раскурочено лицо. И вместо того, чтобы истерить на этот счёт, она летит защищать от тебя здорового лба. Спортсмена! Самбиста! Ни о чем тебе это не говорит?!
– Да мать вашу!…
– Я уверена, она защищала его и там, как могла. И тебе позвонила - она! И не она привела Артёма в клуб. Они встретились уже там. О чем ты вообще?..
– Что я должен делать по-твоему сейчас?!
– Давай успокоимся и подумаем. Потому что, если даже нам с тобой трудно решить эту задачу, то как ее должны решить дети?
Тишина…
Я слушаю как тикают часы.
С трудом разлепляю веки. Боковым зрением вижу в дверях Ахметова. Он подпирая плечом дверь, зависнув, смотрит на меня. Сердито и хмуро.
– Бессо Давидович, - виноватый голос Артема.
– Вы можете меня выгнать, слова не скажу. Но помогите Ксюше, пожалуйста.
– Уйди, Нечаев, от греха.
– Пожалуйста.
Ну зачем ты просишь?!
– хочется отругать его мне. Не сметь просить!! Я сама могу!
Ой, что ты там можешь, Селезнёва. Лежишь тряпкой порванной…
– Или мне не мешай. Мы тогда сами.
– Шмель!
– требовательно зовет Ахметов.
– Здесь.
– Берешь Нечаева и Тарханова, обоих везёшь на МРТ. Пусть головы им посмотрят.