День моей жизни опять просвистел.Много сегодня я сделать сумел.Как альбатрос, я парил и летел,Быстро крутясь среди мыслей и тел.В поте лица я старался, сопел.Ох, суетился, спешил и потел!В каждом поступке был ловок и смел.Тужился, рвался, усердно кряхтел.Всею душой за дело болел!Мозг, как реактор, гудел и зудел.Сколько же важных имеется дел!Нет им конца. Трудовой беспредел!Каждым вопросом я ловко вертел.Люди, бумаги, звонки… Всё успел!Ни на минутку нигде не присел.(Кстати, в обед ничего не поел).К вечеру что-то совсем поплохел.Так притомился, что аж одурел.Остановился и медленно сел.Стоп. А зачем это всё? Обалдел.
Да, я влюблен
Я
с первой встречи был пленён тобою.Забилось сердце, заиграла кровьПред красотой высокою такою.Я ощутил, что в мире есть любовь.Растаял лёд. Обрушились преграды.Как хорошо, что есть на свете ты!Судьбе я благодарен за награду —Смотреть на лик ума и чистоты.Да, я влюблен. И этим безоружен.Так восхищен, что даже поглупел.Мне, как наркотик, голос твой стал нуженИ обликом твоим я заболел.Но, женскую породу проявляя,Ты забавляешься приятною игрой.И я уже совсем не понимаю:Я клоун для тебя, приятель иль герой?Да, я влюблен. Но это не помеха,Чтоб разумом и чувством осознать,Что для тебя я – полигон для смеха,Который наловчился вызывать.Да, я влюблен. Но это не причина,Чтобы ходить, как пёс, на поводке,Покорно ждать с умильной робкой миной,Что ты потреплешь нежно по щеке.Я для тебя не друг, не муж, не гений,А скоморох; быть может, навсегда…Но идиотским Дон-Жуаном на колениУ ног твоих не рухну никогда!
Просто прёт
Насочиняв стихотворений сотни три,Задумался вдруг я: а на фига?Зачем же распирает изнутриМеня давленье в буквах завсегда?Да есть ли смысл: отыскивать слова,Из них шеренги строчек выпускать?Пусть смыслами набита голова,Но что за глупость – мысли рифмовать?Не лучше ль бросить эту хренотеньИ посвятить себя работе и деньгам?Или – по бабам лазить ночь и день?Иль путешествовать по разным городам?Да мало ль есть на свете разных дел,В которых забавляется народ!О, тяжкий мой пиитовый удел!И Муза не причем. Ведь просто рифма прёт.
Я не верю в любовь
(навеяно песней В. Асмолова «Я впадаю в любовь»)
Я не верю в любовь,Потому что ей верить нельзя.Хоть она окрылит, но затем непременно обманет.Пусть колотится сердце, но ждёт оно всё-таки зря.Ведь счастливым в любви ни один никогда не бывает.Я не верю в любовьИ над ней иронично смеюсь.Я её не хочу. И в плену у неё я не буду.Хоть холодной волной наплывает пронзительно грусть,Ну и пусть. Ведь я мудро не верю ни в сказку, ни в чудо.Я не верю в любовь.Беззащитно ранима душа,Если в ней прорастают ростки обожанья и неги.И, когда замираешь от счастья, почти не дыша,То рискуешь пропасть, растворившись в другом человеке.Я не верю в любовь.Ведь она неизбежно предастИ отравит смертельно жестокой убийственной ложью.И вольёт в мои вены измену любимой, как яд.Пережить это будет при жизни почти невозможно.Я не верю в любовь.И, покрывшись защитной бронёй,Закалившись, как сталь, я упрямо и гордо шагаю.Покоряя вершины и веря лишь в истины соль,Я любовь убиваю… Но я без неё умираю…
Коньячные излияния
(почти белый стих)
Вобблинннн… Клласссныйконьяк! Бульк, буль, бул…! Ажвдуше светлеет… Сстихире – привет и урра! Тока чётта пальцывязнут у клвитуре… Кгда я пьян ну невдрибидан, а такслехка то мысля становтся лехка. Иясочиняю белыепяные стихи. Ну не то чтобыочень стихи и не точтоб ужжжсовсем пьяные ил белые, но так – неуппорядоченыые рифмой илогикой размшления и умозключения осмыслежизни да и ваще – о причинах и слествиях. И самособой, о последстствиях. При этом просветления, чер… Че или чи? Че! чередующиещиеся с озарениями, наплняют душу мою теплом ивосторгом, подтдтверждающими радость бытия, тобишь существованияяя. Итогда мнестановится на плевать на разные ммнения и сужждения, ибо уменя возникают свои – родные иблизкие, как в желудке сосиски. Ведь свои – онизавсегда приятней, полезней и понятней, поскльку материлизуются в сбственной башке и упрямо ищутвыход. Не вход. Где вход незнает даже ГосподьБог. Он заблудился. И тоже искал выход куданибудь. А выход – вот он, пжалуйста, в буковках. Поэтому ОН и изрёк: «Вначалебылослово». Сложил буковки – и готово. Тырк-тырк – мысль воплтилась в строку. И ясно каждомудураку, что непокобелилебимым оплотом творческих потугов являются именнобуковки. Буковки от А до Я. Это ли нефигня? Чё-то не понимаю я: как втиснуть разбегающуююся Вселенную, вертящиеся галактики, полыхающеее Солце, млеющий Млечныйпуть, Антрактиду, джунгли и всё прогрссивное чловечество в какие-то три десятка закорючек набумаге? Пусть не на бумаге, а в недрах коммпьюттера, тьфу ты, ну ты! Блин! О чём этоя?… А!.. Осмысле жизни и кретинизме. Жизь! Это – что? Сранная штука… дюже странная и даже графоманная. То радость, томука. Не понятно, кому нужна эташтука. Глупо и тупо. А вот еще проблемка – чувстства. Любвь! Волнует кровь. Не, это пошлая рифма: любовь – кровь, брысь! Да… Любовь!.. Лю… Фь!.. Вулканные сотрясения материальнопсихологических глубин, кторые легко производит любой кретин. Как их (тобишь чувства), ежели они возникают из мрака подсознания и обожания,
засунуть в буквы? Не понимаю, увы. Неблагдарная задача. И тут не светит удача. Ты их засовываешь, а они… блин… Вы спрашиваете – кого засовываешь? Ну, что за наивные трезвые вопросы?! Да буквы! Буквы засовываешь! Конечно буквы! Ведь не морковь и не брюкву. А они (буквы!) лезут из всех щелей и пищат, словно мыши на крыше (кыш, заразы! Что? нет, это не глюки, это просто зюзюки). Ты их утрамбовываешь, а они скрипуче пружинят, как старый диван и вздыхают. И пусть мне хоть кажый день говорят, что слова это яд, но я принимаю их как лекарство, хотя осознаю их ложь и коварство. И всем рекомендую хотя бы по сто строчек в день, вместо валерьянки или бледной поганки, чтоб излечить дурь или мигрень. Впрочем, не настаиваю. И не расстраиваюсь. Я ведь не в стае. У каждого – свой удел. У одного – стихов беспредел, другой – футболом заболел, третий – от жены охренел, четвертый – выпил и окосел, как свинья. О чем это я? Обо всём. Короче, всё путем. И – стоп. Что-то сам себе надоел. Кстати, пока сочинял, кажись, протрезвел.
Любовь – океан
Отгадайте секрет: что такое любовь?И зачем накрывает она, как тайфун в океане?А спастись невозможно. Но в плаванье хочется вновь,Хоть тонул ведь, когда позабыл проявить осторожность в тумане.Паруса все подняв, несмотря на крутую волну,Бригантины надежд устремляются в дальние дали.Горизонт приближается. Пена ласкает корму.И свобода пьянит. И песни красивыми стали.Безрассудства тут нет. Это просто судьба —Открывать острова, называя их ласково, словно любимых.Ведь любовь не мираж, не пустые без дела слова,А святой талисман для безумных счастливцев.И пускай впереди ожидают шторма,Вихревые воронки и острые рифы,Но лишь тот ощутит, как прекрасна собой глубина,Кто хлебнёт из неё и – выплывет в новые мифы.
Твой выбор
Средь множества различных душ и телМы встретились нечаянно. И вот,От резонанса малость обалдев,Я стал вести себя почти как идиот.Я чувствам своим волю не давал,Боясь тебя обидеть невзначай.И гимны в твою честь вовсю слагал,Пока ты в чашки наливала чай.От восхищенья глупо опьянев,Весь в ступоре от счастья и надежд,Был как юнец я робок и несмел,Стыдясь тебя оставить без одежд…Глаза твои светились. Ты ждала…Меня в застенчивость куда-то занесло…Обидевшись, ты встала и ушла.И встретила другого, мне назло.Тебя окучив, словно куст в саду,Он стал твоим зигзагом по судьбе.Бороться я не стану, а уйдуИ предоставлю вас самим себе.Твой выбор не из худших, это факт.Но вот глаза твои холодны и пусты.И вскоре вступишь ты в законный брак,Но это будешь впредь совсем не ты.
Рояль и блуд в кустах
(дружеская пародия на стих «Рояль в кустах» Дана Кешона)
Мы заблудились и в кустах нашли рояль.Легли на крышку, как два пьяных пианиста.Гремя костями и крылами быстро-быстро,В первкуссиях меж тел нашли Грааль.Рояль скрипел под нами чисто музыкально.Ногой давя ему на правую педаль,Я молоточком сердца бился (ах, как жаль!),Талант в себе рубя монументально.Как будто топором махал! Над струнами нахальноСредь звуков музыкального враньяИсторгнув стон, блудил со вкусом я.Хотя и вел себя средь клавиш как свинья,Но, видит бог, творил я шедеврально.
Слепой тормоз
Ты думаешь, я тормоз? Ты права.Еще – слепой? Ну, близорук я, каюсь.Забита ерундою голова?Тобой почти совсем не занимаюсь?И не звоню. И мэйлы не пишу.Вообще веду себя немного странно.И встреч наедине я не ищу.И объясняюсь несколько туманно.«Открой глаза! Ведь я – твоя любовь!», —Ты в нетерпенье страстно восклицаешь.Да, я влюблен. И даже нету слов,Когда ты сердце щедро открываешь.Как мы похожи, родственны душой!И образ твой мне будоражит тело.И очень трудно справиться с собой…Когда ты близко, я – как очумелый.Так в чём причина странной слепоты?Зачем я замер в ступоре уныло?Всё очень просто: не свободна ты;Меня ты среди прочих полюбила…
Я тобой переболел
Я любил – как песню пел.Ты была так близко!Но жениться не успел.И – любовь прокисла.Я тобой переболел.Всё. Теперь свободен.Не скучаю по тебе.Не пишу мелодий.Не рифмую, не пою,Не мечтаю тихо.Не вторгаюсь в жизнь твоюВесело и лихо.Что ж, родимая, прощай!Счастья тебе в жизни!Ты меня не вспоминай,Не грусти, не кисни!Я ожил теперь совсем,Крепну понемногу.Я тобой переболел.Ну, и слава богу.
