Шрифт:
Эта книга – продолжение романа «Проделки судьбы». Теперь вы узнаете все нераскрытые секреты…
Глава 1
Лето, 2007
Катер доплыл до середины реки и остановился. Лунный свет задрожал на чернильной поверхности воды, словно коснулась его шершавая глубинная жуть.
– Ну что, – спросил невысокий мужчина, доставая
– В смысле? Мы ж…
– Ты расскажи, чего у тебя с Машкой-то?
– Не понял… На что намекаешь?
– Давай, рассказывай, – мужчина направил на него пистолет. – Мне терять уже нечего.
– Толь, ты что творишь-то? – дрогнул голос у Дмитрия. Взглянул на оружие и в панике прыгнул в чёрную страшную воду.
Апрель, 2013
За столиком в кафе ужинала пара: молоденькая блондинка с красивым лицом и грубоватый мужчина солидного возраста. Ели молча, как будто знали друг друга давно и сказать им уже было нечего. Мужчина поглядывал на картину на стене. Подозрительно, озадаченно. Вот, опять: нарисованная девушка кивнула ему.
– Пойдём, – шепнула в ухо. – Покажу, где…
Он замотал головой.
– Толь, ты чего? – спросила блондинка.
– А? – очнулся мужчина. Посмотрел на неё, как на чужую. Узнал. – Не, ничего, Янк.
Покосился на картину. Тот самый лес! Его место! И девка эта… Лицо её исказилось до омерзительного. Деревья зашевелились, зашуршали. «Ш-ш-шли… со мной!» И выдохнули разом. Как в страшном фильме.
Анатолий встал, в упор присмотрелся к изображению.
У столика возник официант.
– Могу чем-то помочь?
– Это, молодой человек, – посетитель указал на лес. – Картина чья?
– В каком смысле? – официант учтиво к нему наклонился.
– Ну, рисовал кто?
– Я сейчас уточню.
Через несколько минут подошёл администратор.
– Могу чем-то помочь?
– Опять едрит-Мадрид, – Анатолий с недоумением ухмыльнулся. – Кто рисовал, говорю, картину вон энту?
(Блондинка настороженно наблюдала за происходящим.)
– Это дизайнер покупал, – отчитался администратор.
– Да я не спрашиваю, кто покупал, – с нарастающим раздражением рявкнул Анатолий. – Рисовал кто? Как звать художника? Кто вот эту девку намалевал? – он растопырил толстые пальцы. – Понятно?
Администратор снял картину со стены и заглянул за рамку.
– Здесь только инициалы – «М. А.». Я могу поискать телефон дизайнера, но это было почти год назад.
– Ясно, – отрезал Анатолий. – За сколько продашь?
– Но… она же для интерьера, вы понимаете…
– Сколько? – посетитель достал из кармана пачку денег. – За пятёрку отдашь?
– Только как для клиента…
Анатолий отсчитал купюры, всучил администратору
***
Облака клубились на горизонте, меняя оттенки в угасающем свете. Казалось, что вот-вот лента асфальта доведёт до точки, где они коснутся тебя рыхлой пеной. Но за изломом дороги начинается лес.
Красный «Лансер» затормозил и остановился на обочине. Симпатичный брюнет вышел, озадаченно осмотрел фары. Левая не горела. Открыл капот. Пока возился с лампочкой, не заметил, как подкралась старая бабуля.
– Сынок!
Вздрогнул. Отшатнулся, едва скрыв испуг.
– Не видел вас…
– Мелочи не будет у тебя?
– Сейчас, – заглянул в салон, достал что-то из сумки. Отдал бабушке пятьдесят рублей.
– Дай бог тебе здоровья, – перекрестилась та. – Как звать тебя?
– Костя, – он продолжил возиться с фарой; на секунду отвлёкся: – Может, подвезти?
– Не, сынок, я вон там, недалеко, – бабушка подошла чуть ближе и тихо сказала: – Зря ты тут остановился.
Карие глаза его подозрительно прищурились. Спросил:
– Почему?
– Нехорошее место. Езжай лучше, Костенька.
Он осмотрелся.
– А что здесь нехорошего?
– Стемнеет скоро. Есть тут нечисть, сынок, – бабушка снова перекрестилась. – Езжай. Дай бог тебе здоровья.
С этими словами она пошла по обочине и свернула на какую-то хорошо известную ей тропинку.
Костя извлёк, наконец, перегоревшую лампочку. По спине пробежал холодок. Ещё не май месяц! Днём пригревает, а солнце спрячется, и… Выскочил из машины в футболке, сразу и не почувствовал, что зябко. Огляделся. Место, как место. Сколько их на российских дорогах?
Мурашки по коже. Фу, ты! Было бы из-за чего! А темнеет, кстати, быстро. Костя торопливо поменял лампочку, ещё раз всмотрелся в лес. Что же там такое?
Опять дохнуло холодком.
Костя закрыл капот, запрыгнул в машину и быстро уехал.
***
Поздно вечером Анатолий сидел в своём офисе и курил. Рассмотрел картину на столе, ту, что забрал из кафе. Девушка больше ничего не говорила и не шевелилась. Просто рисунок. Незнакомка в белом сарафане идёт по лесу и оглядывается. Светлые волосы, симпатичная мордашка.
Кашлянул. Пепел от сигареты упал на стол. То самое место… Что-то смутное… Есть какое-то замшелое воспоминание об этой девахе. Сейчас. Надо подумать. Сделал затяжку. Старый он стал, память ни к чёрту. Помнится только то, что следует забыть. Съездить бы туда, поискать именную вещицу. Хотя… Уже бесполезно, шесть лет прошло. Погасил окурок, грузно поднялся. Ещё раз бросил взгляд на картину. Спросил:
– Что молчишь, ведьма?
Незнакомка не ответила.
– Кто тебя рисовал? Ты там была, что ль?