Нелюбимая

Белова Дарья

– Хорошо. Не буду.

Глава 13. Варя

Тимур едет плавно и по правилам. Скучно.

Мне же странно ощущать себя пассажиром, когда водитель сам Тимур Сафин. На приборной панели фирменная наклейка его команды, на запястьях парня вечные плетеные фенечки. Он так и не признался никому, откуда они у него.

Кожа кресел в салоне нежная и приятная. Мне вообще здесь все нравится, хоть это и не моя «Ферра».

– Тебе же не надо в институт, я прав? –

спрашивает невзначай, перестраиваясь в левый ряд. А мне как бы направо.

– Но ты хотел заехать к маме.

Бросаю взгляд на спидометр. Там ровно шестьдесят.

– Или… Ты обманул? – слегка поворачиваюсь корпусом. Салон его машины сужается. Неужели он был таким маленьким и тесным?

– Иногда Глеб бывает очень нудным.

Сафин убавляет температуру. Ему жарко, а я не понимаю, почему меня окутывают холодные мурашки как одеялом.

– Ты только ему об этом не говори, ладно? – с опаской поглядывает.

Ухмыляюсь. Теперь у меня есть козырь в рукаве. Но по правде говоря, папа и впрямь бывает нудным.

– Тогда где ты меня высадишь?

Другой вопрос вертится в голове, но прозвучит он неправильно: «Куда мы едем?»

Когда Сафин сжимает оплетку руля, я слышу характерный скрип. Хвостики фенечек с бусинками на концах болтаются и бьются об руль.

– Планирую и правда заехать перекусить. Ты как? Составишь компанию?

Тим улыбается, и мои колени вновь дрожат. Несмотря на то, что сижу, все равно чувствую слабость в ногах. Эти ощущения словно притаились где-то внутри и так и ждали, когда гонщик мне улыбнется.

Я раздумываю целую минуту. Невежливо.

Но отказ будет выглядеть, будто я боюсь его. Или, чего хуже, избегаю. Это же не правда?

– Мал… Варя?

– Х-хорошо, – неуверенно даю согласие.

В конце концов, это просто еда. Мы просто поедим вместе, как в старые добрые времена. Сафин скоро уедет, а у меня вообще есть парень. Два съеденных бургера, или что он закажет, не сделают из нас вновь хороших друзей.

– Есть предпочтения?

Веду плечами.

Я как бы не голодна.

– Тогда пицца. Век не ел.

Тимур кажется расслабленным. Вспоминаю слезы Юльки в институте. Если они все же расстались, почему он такой спокойный? Улыбается, пиццу заказывать планирует. С девушкой под боком.

Тимур заезжает в самую обычную пиццерию и берет две пиццы навынос. Пепперони и Маргариту – мою любимую. Про день рождения забыл, а тут вспомнил.

Или это банальное совпадение. Девушки часто придумывают того, чего нет.

– Странно, что, работая на Итальянскую команду, посещая Италию минимум раз в месяц, ты век ее не ел, – беру горячий сырный кусок. Откусываю.

Здесь немноголюдно. Основная масса людей пользуется доставкой. Ну а пицца здесь и впрямь вкусная. Наверное, Сафина научили не только быть пилотом «Феррари», но и выбирать достойную пиццу.

Прям мечта, а

не парень.

– Тебе ли не знать, что это не самая здоровая еда. Хотя… После последней гонки я думал о сэндвиче.

Украдкой поглядываю на Тимура. Прямо разглядывать стесняюсь. Как никак полтора года прошло.

Взгляд Сафина тоже нет да нет, но чиркает по мне. Часто. Без подтекстов, намеков. Скорее, банально изучающий.

Я мало изменилась за это время. Разве только косметикой стала больше пользоваться, да и не такая щепка уже, как была.

– Удивлена, что ты так и не смог обогнать Эдера.

– У нас было отставание в пять секунд, а потом меня позвали сменить шины, – голос Тима становится грубее. Азарт смазывает гортань, как маслом.

– Ты бы смог доехать без смены.

– Износ был достаточно большим, я терял сцепление с дорогой, а, следовательно, и скорость.

– Потому что первую смену нужно было проводить позже. Или ехать не на софте.

– Тогда я не вырвался бы вперед.

Тимур убирает остатки соуса тыльной стороной ладони. Это вроде как не по этикету, но почему-то выглядит чересчур соблазнительно.

Он хитро улыбается и смотрит в упор. Как в мысли проникает.

Аппетит пропадает, живот превращается в тугой комок теста.

– Ты смотришь «Формулу»?

– Забыл, в какой семье я выросла?

Мы говорим быстро и четко, как удары отбиваем.

– И кто следующий чемпион? – провокационно спрашивает.

В его глазах я вижу свое отражение – маленькая влюбленная девчонка, что просто обожала этого несносного гонщика. Уверенного, дерзкого, талантливого.

Сафин откинулся на маленький стул, ждет. Его губы изогнуты в улыбке, которая царапает мои чувства. Приятно зарапает.

Ямочки еще эти…

– Марино?

На целую секунду Тимур зависает. Горло дергается, когда он сглатывает. Свой шок, по всей видимости.

Если он надеялся услышать свою фамилию, то это надежда была глупой. В мои мысли он все-таки не смог заглянуть. Они по-прежнему только мои.

– Скажешь, он лучше меня? – прищуривается и облокачивается на шаткий стол.

Делаю вдох. Раньше я столько не врала. Особенно глядя в глаза. У Сафина они потемнели на несколько оттенков. Светло-зеленые прожилки приобретают болотный цвет.

– Время покажет, Тимур, – обтекаемо отвечаю и делаю усилие, чтобы руки не дрожали, когда беру бутылку с холодным чаем.– Вообще, Майк Марино – видный парень.– Симпатичный, ты хочешь сказать?

– И это тоже, – слизываю остатки чая с губ языком.

Наш разговор заходит не в то русло. Смотреть на Тимура теперь кажется пыткой. Только что я сказала, что его напарник по команде симпатичный, а сердце в груди рвет ткани от того, что Сафин сидит напротив меня.

– Я ему передам. Ты поела? – смотрит на огрызки от моей пиццы. Корочки я не ем.