Ненавижу магов
Шрифт:
– День, когда я почти женился? – улыбаюсь, поворачиваясь к врагу, и растраиваюсь, поняв, что он не взбешен.
– Сегодня умерла Мила, – мрачно говорит он, а на иллюзорном лице ни одной эмоции. Чувствую его ярость и желание отомстить. Ему несомненно есть, за что меня ненавидеть, но это никогда не было для меня проблемой.
– И что с того? – придаю голосу равнодушие и тоже сажусь в кресло, делая глоток вина прямо из бутылки.
Алкоголь не обжигает горло, пытаюсь ничего не чувствовать, буквально впитывая в себя ярость собеседника. Перехватывать чужие эмоции, обращенные на меня очень изматывающе.
– Как «что с того»? Ты что совсем не чувствуешь своей вины
Возмущен, разозлен, причем так сильно, что должен был вспыхнуть родовой огонь. Но огня нет, лишь ярость во взгляде. Странно, Игнаришнар всегда плохо контролировал родовой огонь во время эмоциональных перепадов.
– Это было так давно, – кидаю удочку, спокойно смотря на свою жертву, – предпочитаю оставлять прошлое в прошлом.
– Да как ты смеешь?! – кричит он.
Огня нет, но есть магия. Защита пружинит от безмолвных заклятий, брошенных моим противником. Однако это не Трут, это кто-то другой. Магия министра другая, более грубая. Этот же человек не тратит силы попусту нанося точечные удары в мою защиту.
– Ты кто? – спрашиваю только для того, чтобы отвлечь его, выстраивая свою линию нападения.
Незнакомец с лицом Трута отпрыгнул в сторону, я же подался за ним. В руке появился магический меч, но незваный гость увернулся, отскочил к окну и мой следующий удар обрезал шторы. Рука вспыхнула синим родовым огнем и, воспользовавшись обманным взмахом меча, схватил его за правую руку. Родовой огонь вспыхнул, поджигая одежду и плоть, заставляя неизвестного визитера морщиться от боли. Меч скользнул к шее, угрожая закончить его страдания преждевременно.
– Кто тебя подослал ко мне? Кто рассказал тебе о Миле? – спрашиваю, с трудом контролируя огонь, чтобы не убить его раньше времени.
– Попался! – гримаса боли на лице незнакомца вдруг меняется на отвратительную ухмылку.
Рука с хрустом ломается, вырываясь от захвата, но мой огонь удерживает ее. Из раны от меча из шеи незнакомца брызжет кровь, но рана почти сразу затягивается. И рука, прожигающая моим огнем почти до кости, уже хватает меня. Магия буквально струится из изувеченной конечности, что-то темное, отвратительное по своей натуре стремится ко мне. Кажется, это проклятие, создается впечатление что меня касается сама тьма.
– Ты проклят, Вальтер Скот, граф Синего Огня! С рассветом твоё тело превратится в пепел! Ты поплатишься за то, что лишил ее жизни, как и твой дружок! – на маске моего врага жуткая улыбка, и я с трудом понимаю, что любая рана этому чудовищу нипочем.
Некромант, самый настоящий некромант!
Тело пронзает острой болью от пробившего защиту заклятия паралича. Но ужаснее всего видеть, как на моей руке проявляется выжженная черным огнем метка смерти в виде молодого месяца. К утру он станет полнолунием, и я умру. Об этом проклятии я как-то читал в древнем фолианте, но в том, что кто-то способен его применить, сомневался. Перед глазами потолок и склонившийся надо мной некромант с лицом Трута. Ведь я был уверен, что всех некромантов давно уничтожили, а оказывается не всех.
– Знаешь, что самое забавное? Я даже подскажу тебе, как можно остаться в живых. Ты можешь жениться, тем самым передав проклятие жене, – говорит незнакомец с насмешкой. – Так что у тебя есть шанс! Вот только как ты это сделаешь, валяясь под заклятием паралича здесь?
Передать проклятие таким способом? С трудом припоминаю об этом проклятии, обычно его называют Меткой Смерти, и о таком или любом другом способе от него избавиться, я никогда раньше не слышал.
Лежу на полу
Что он там говорил? Жениться? Передать свое проклятие жене? Мой единственный шанс остаться в живых? А зачем он мне? Мне много лет, маги живут долго. Я и так слишком долго живу, хотя по меркам магов и триста лет мало. Я любил по-настоящему всего два раза за свою жизнь, и последняя моя любовь умерла двенадцать лет назад. Все эти годы казались мне адом на земле, ведь я жил исключительно за счет своего упрямства, назло врагам. Сейчас же, осознав, что смерть совсем близко, единственное, что я почувствовал, это облегчение.
Поднялся, подошел к двери, на ней сильная защита, я не смогу ни выйти, ни позвать на помощь. Отвратительный конец не менее отвратительной жизни. Мне совершенно не интересно, кто этот некромант, при чем здесь Мила, и что вообще происходит. Все, что я хочу в последние часы своей жизни – это напиться. Подарок от посла очень кстати скрасит мою последнюю ночь. А может и не только он…
***
Вино неплохое, хмель так и бьет в голову. Какая это бутылка? Шестая, седьмая? Да какая разница! Все немного расплывается, следующую бутылку смог достать лишь с третьей попытки. Отпил из горла и резко поднялся на ноги. Стул с грохотом упал за мной. Качнулся вперед, рывком подошел к окну. На нем висят располосованные мечом обуглившиеся шторы, сорвал остатки ткани и бросил себе под ноги. Глянул вниз, и от резкого света фонарей и проезжающих по проспекту машин глаза прослезились.
На руке горит проклятая метка, теперь уже не с молодым месяцем, а половиной круга. Когда будет круг, я умру. За окном течет жизнь: несмотря на позднее время, ездят машины, спешат припозднившиеся прохожие. В столице полно людей. Всего-то и надо, что найти какую-нибудь бродяжку, привести ее к жрецу и получить одобрение брака. Пожалуй, я всё ещё успел бы это сделать. Но я так устал, от чувств других людей. Не хочу, чтобы какая-то шваль радовалась возможности стать моей женой, пусть и не подозревая, что её счастье будет длиться недолго, всего лишь до рассвета. Даже у меня есть свои принципы, я не буду обрекать кого-либо на смерть, обманув. Сказав же правду, я точно никого не найду. Вряд ли существует женщина, готовая выйти за меня не из корыстных побуждений.
Жарко, или это хмель так ударил в голову?
Снимаю пиджак, за ним срываю галстук и рубашку. Самые простые, обыденные движения даются с трудом, перед глазами мутно. Руки дрожат и не слушаются. Голова так противно гудит, что трудно о чем-то думать. Давно я до подобного состояния не напивался! Пожалуй, в последний раз перед тем, как Трут явился ко мне, заявив, что я организовал покушение на короля. Вот смеху-то было! Я, пребывая в полной прострации от жуткого похмелья, заплетающимся языком пытался выяснить, что от меня хотят Трут и тайная полиция, и на каком основании выписан ордер. Казалось бы, безнадежная ситуация, но для меня она была довольно-таки комичная, ибо в соседних покоях мирно посапывал сам король. Это он двумя днями ранее сбежал из дворца, потому что «соскучился» по мне, и нагрянул прямо в разгар моего запоя, превратив меня на пару дней в подобие червя. Серьёзно, мне никогда не было плохо, как тогда. И вот сейчас я самозабвенно стараюсь повторить былой опыт, упиться до состояния исступления, потому что надоело все к черту, и хочется, наконец, перестать думать, да и вообще существовать.