Непокорная
Шрифт:
Нежно бирюзовое платье мелькало внизу, притягивая мой взгляд. В душе разливалось тепло, от чувства ее незамутненной радости. Несколько раз она даже танцевала с кем-то, впрочем, тревоги у меня это не вызвало. Я отчетливо чувствовал свою истинную и ее тягу ко мне. Ее мысли.
Не знаю, какой магией обладает мастерица, делающая прическу Диане, но ей удалось создать эффект богатой копны золотистых волн, спускающихся по всей спине. Обязательно поинтересуюсь, как так вышло, что еще утром ее волосы были на две ладони короче? Желание пропустить между пальцев ее мягкое золото волос стало почти болезненным, но я заставляю себя
Как хозяин праздника, я конечно мог бы показаться и раньше. Возможно даже, подарить несколько танцев дамам. Но желания нет. Хочу любоваться ей. Своей истинной. Моей.
Укол беспокойства ранил сердце, когда рядом с Дианой появился неизвестный. В маске. И хотя бал не был маскарадом в полном смысле этого слова. Костюмы гостями не предусматривались. Но все же многие решали скрыть лица вычурными масками. И незнакомец в дорогом камзоле был одним из них. Я не понимаю природу своего беспокойства, но подаюсь вперед, буквально пару фраз брошенных им моей девочке, ее смущенная улыбка и я уже на полпути, спускаюсь с балкона, когда парочку охватывает столб света, миг и на их месте оказывается… пустота.
Сердце пропускает удар. Руки судорожно хватаются за перила. Я могу сколько угодно сейчас рвать на себе волосы. Но Диана не появится на том месте, откуда секундой раньше исчезла.
Гости мало, кто заметил эту вспышку и исчезновение майсы. Но кто увидел, оценил. Визг Элисайи слился воедино с еще несколькими голосами и возгласами. У оборотней синхронно выпали из рук бокалы, разбиваясь мелким мокрым крошевом. Музыка стихла, оборвавшись корявой нотой. Люди и драконы повернули взгляды к паникующей Элисайи, которая была ближе всех к Диане, в момент исчезновения.
Брайтон в другом конце зала, цепким взглядом окидывает картину трагедии и еще не знает, ее истинных размахов. Только не найдя своей сестры в эпицентре событий, требовательно уставился на меня, безошибочно обнаружив мое местонахождение.
Я отмечал все это лишь краем сознания. По привычке, все анализировать, все подмечать и запоминать. Но я все же был не здесь. Я киваю ученику, подтверждая его опасения, но основной поток моего сознания уже далеко. В поисках ауры моей невесты. Но… не чувствовал. Не видел. В этом мире.
– Она жива! – раздается требовательно рядом со мной голос ученика. Плечо пробивает боль, приводя меня в сознание. Брайтон с силой разворачивает меня лицом к себе. – Скажите, что она жива?! – и столько боли в глазах парня, что я бы хотел ему соврать. Но я не чувствую ее ауры. В нашем мире… ее нет.
Диана Клевеленд
Картофельные очистки с до боли знакомым хлюпаньем падают в кастрюлю, брызгая водой на пол. Фоном звучит негодующий голос нашей кухарки, что распекает меня на все лады и рассказывает, какая же я ужасная хозяйка. Мозгами понимаю, что это уже было. Даже знаю, с какой интонацией она сейчас скажет следующую возмущенную фразу, заметив мою очередную шкоду. Да… это все уже было. Смутно, но осознаю себя, будто во сне. Опускаю взгляд на нож в руке и не дочищенный корнеплод. Внимание привлекает необычный цвет домашнего платья. Нежно бирюзовый шелк. Слишком дорого для нашей семьи. Нож и картофель выпадают из рук, когда в памяти всплывает образ меня в этом наряде перед высоким напольным зеркалом с золоченной рамой.
Игнорирую возглас кухарки и делаю несколько
– Она не поддается, - слышу незнакомый мужской голос, и дом вокруг меня идет трещинами, рушится, осыпаясь стеклянными брызгами.
– Усиливай!
Перед внутренним зрением всплывают образы. Кого-то я помню. Кто-то мне неизвестен, а кто-то смутно знаком. Лица, места и события мелькают в голове с красочностью калейдоскопа, сводя с ума и причиняя почти физическую боль.
Чей-то крик разрывает эту карусель образов, давая мне передышку.
– Она под защитой! – снова возмущается кто-то. Я открываю глаза и первое, за что цепляется внимание – это платье. Нежно бирюзового цвета. Из дорого шелка. Я снова вспоминаю глядящую на меня из зеркала красивую девушку. Ее волосы золотыми волнами вьются, ниспадая на всю спину. Карие глаза светятся счастьем. Улыбка заразительна до неприличия. Она… мне нравится. Но незнакома.
– Надо быстрее заканчивать! Не ровен час, найдут нас!
– Да нельзя ничего делать! Посмотри вокруг, пятеро магов уже в отключке! Не считая Жакардра, который вообще мертв!
– Он выполнил свое задание. Привел девчонку.
– И его убило неизвестно что!
– Да артефакт на ней наверняка. Сама-то в магии бездарна.
Голоса вокруг множились. Казалось, что я окружена. Но видела только кусок бирюзового шелка. А чувствовала… острую боль в груди. Словно сердце… нет, еще не вырвали. Но уже вбили в него стилет, чтобы начать изъятие. Оттого-то и ощущения такие обостренные. Что рана свежа, открыта и в ней все еще копошатся посторонним колюще-режущим предметом. Я попыталась встать и голова отозвалась болью. Я кажется застонала, привлекая к себе внимание.
Кто-то жестко взял меня за волосы, запрокидывая мне голову, оголяя шею. Но дискомфорт был всего миг. А потом вспышка света, мужской крик и глухой удар. Больше меня не трогали. Я проморгалась, возвращая себе возможность видеть.
– Да снимите с нее кто-нибудь это чертово ожерелье! – из другого конца комнаты несколько истерично звучит голос мужчины. Я окидываю взглядом помещение. Странное. Без окон, без дверей. Мы что тут замурованы?
Недалеко от меня лежит безжизненное тело. Дорогой камзол. Рядом небрежно валяется расшитая драгоценностями маска. В голове вспыхивает воспоминание. Обладатель красивой маски, а теперь смертельно бледного лица и стеклянного взгляда, еще недавно галантно кланялся мне. Говорил комплименты. Приглашал на танец. Я опрометчиво вкладываю ладонь в его руку и мир меркнет, залитый ярким светом магической вспышки. Выходит… телепортацию пережила только я. А мой провожатый оказался жертвой собственной подлости.
– Что здесь происходит, Грэг? – из вспышки света появляются сразу несколько человек. Магов, если судить по их мантиям и посохам. – Почему мы чувствуем опасность ковенцам? Почему Жакардр мертв? – один из старцев бросает быстрый взгляд на труп и на тела других несчастных, кого тоже пришибло, видимо мной. – Кто эта леди?
– О, это вовсе не леди, ваше магичество! – подобострастно склоняется тот, что заправляя всем до прихода старцев с посохами. – Безродная майса всего лишь…
– Кто она?! – требовательно повышает голос старец. И вдруг переводит взгляд на меня. Всматривается пристально. Подходит ближе.