Неслучайная няня для миллионера
Шрифт:
Чёрт!
Судорожно разматываю шёлковый шарф, стягиваю жакет. Швыряю вместе с сумкой на свой рабочий стол и несусь к лестнице. Зойка не отстаёт.
– Он сегодня уже двоих отправил. Зверь, а не начальник. Мне задание какое-то дебильное дал, чтобы точно не справилась. А ты опаздываешь.
Торможу у лестницы, поправляю волосы, привычным жестом убирая спадающую прядь за ухо.
– Просто я чуть под машину не попала, – начинаю тараторить, торопливо шагая по ступенькам. – Представляешь, кошка выбежала на дорогу. Я за ней.
– Да и чёрт бы с этой кошкой! – безжалостно бросает Зоя.
И она туда же.
Мы приближаемся к кабинету начальника, и моё сердце начинает отбивать чечётку.
– Ладно, как я выгляжу?
Вновь поправляю волосы, проверяю пуговицы на рубашке.
– Отлично! – показывает два больших пальца подруга.
– Надеюсь, не уволит...
Сжимаю кулачки и стучу в дверь. Приоткрываю.
– Белова там пришла? – вопит Роман Альбертович.
– Пришла-пришла, – я суетливо просачиваюсь в кабинет. – Простите. Пробки.
Преображенский встаёт из-за стола. Окидывает меня претенциозным взглядом с головы до ног.
Невольно я тоже смотрю вниз на свои туфли, узкие джинсы...
Вообще-то, новый начальник достаточно странный. Точнее, весьма необычен его подход к делу. Молодой и амбициозный, он купил нашу редакцию две недели назад и пообещал, что превратит её в самую процветающую новостную империю, работающую с самыми крупными таблоидами мира.
Мы не особо поверили. Думали, что хорохорится. Что пройдёт немного времени, и он остынет и отстанет. Но за прошедшие две недели Роман Альбертович по самые локти залез во все дела редакции.
Особенно тщательно он, конечно, отбирает сотрудников. И увольняет пачками.
В общем, Зоя в целом права: зверь, а не начальник.
– Белова Амина Юрьевна, – говорит он будто бы сам себе. – Двадцать восемь лет. Выпускница факультета журналистики Национального Исследовательского университета. Уже год в этой редакции, но никак себя не проявила. Садитесь, Белова.
Преображенский указывает на стул, стоящий позади меня. Я с благодарностью опускаюсь на него, потому что ноги вмиг становятся ватными.
Неужели уволит?
Роман Альбертович вольготно располагается в своём кресле. Минуту молчит, заставляя моё сердце биться ещё быстрее.
– Есть у меня для тебя задание, Амина, – начальник наконец подаёт голос. – Справишься – останешься в штате. Нет – всего тебе хорошего.
– Какое задание? – отзываюсь охрипшим от нервов голосом.
– Один известный бизнесмен женился на молоденькой девчушке, дочке нефтяника. Через год у них родилась дочь. А через месяц после рождения дочери жена этого бизнесмена пропала.
– Как это пропала?
– Официальная версия, которую озвучили его юристы – они развелись. Вот только маленькая дочь осталась с ним. А о жене вообще ничего неизвестно. Кажется, её папашка-нефтяник даже в розыск подавал. И ещё есть
Я слушаю Преображенского, открыв рот, и пока не понимаю, в чём именно заключается моё задание. Однако мне уже не по себе. Но одновременно – безумно интересно.
– Пробиться в дом бизнесмена Игнатова никак не получалось, – продолжает начальник. – Ни под видом прислуги, ни каким-то другим образом. А тут нам улыбнулась удача. В его дом требуется няня. Надеюсь, ты понимаешь, к чему я веду.
– Простите, что? Няня? Я?
– Ну не я же, – хмыкает Роман Альбертович. – Няня нужна на месяц. Вроде как мать Игнатова – единственный человек, которому он может доверить дочку. Но она улетает на месяц в Германию. У Игнатова нет выбора, и он обратился в агентство по найму. Тебя пропихнули как одну из кандидаток.
Одну из?
– Да, Белова. Тебе придётся попотеть, чтобы получить эту должность. И мне плевать, каким именно местом ты будешь потеть.
Вот же хам!
– Допустим, Игнатов меня возьмёт, – начинаю размышлять вслух. – Но я же не няня! Что я буду делать с его ребёнком?
– Ну потетёшкаешь его немножко, покормишь, погуляешь, – отмахивается начальник. – Ты, главное, информацию мне найди! Я хочу знать, где его жена!
Замолкает. Смотрит на меня выжидающе. Я медленно поднимаюсь со стула. Делаю шаг к столу. Вытираю потные ладони о бока.
Конечно, проще отказаться от этого безумия. И просто потерять работу. Вот только я никогда не пасую перед трудностями.
– Что ж... Игнатов – значит, Игнатов.
– Ну и чудненько, – расплывается в улыбке начальник. – Вот, – на столе появляется огромный конверт. – Тут твои документы, изучи, прежде чем показывать в доме Игнатова... И вот, – поверх документов ложится толстенный журнал. – Это сам Игнатов.
Сначала я вижу надпись в самом низу глянцевой обложки.
«Игнатов Тимур Алексеевич – убийца или жертва?»
Потом мой взгляд ползёт к лицу на фото. В это сложно поверить, но я сразу узнаю глаза – цвета грозового неба... И давлюсь собственной слюной. Поперхнувшись, начинаю кашлять.
– Белова, ты в норме? – равнодушно спрашивает Преображенский.
Вообще-то, не очень. Ведь этот Игнатов ни за что не возьмёт меня на работу. Он же просил больше не попадаться ему на глаза.
Но и отказаться я тоже не могу.
Часто киваю.
– Да, в норме. Можно, заберу? – указываю на журнал.
– Бери, – начальник подталкивает и журнал, и пакет с документами к краю стола. – В общем, переоденься, а потом сразу дуй к Игнатову. Пока он не нанял кого-то другого.