Несовершенный
Шрифт:
У нее срывается голос, Джулс закрывает глаза и говорит так, словно ей действительно больно произносить эти слова:
— Я не знаю, смогу ли быть той, кто тебе нужен. — А затем смотрит на меня своими большими глазами. — Я сломлена.
Я прижимаюсь лбом к ее лбу.
— Почему ты боишься? — спрашиваю ее.
— Не думаю, что для меня это может быть просто секс, — признается она. Я обхватываю ее челюсть рукой и провожу большим пальцем по ее щеке. — Думаю, мне захочется большего. Кажется, я уже… — она обрывает себя и качает головой.
Мое
— Я могу дать тебе больше, — шепчу я, зная, что именно это она хочет услышать. — Мы можем попробовать и посмотреть, что из этого выйдет, и скрываться от публики?
Чтобы удержать, я обещаю ей то, что она хочет.
Я ублюдок, раз делаю все это, зная, что она хочет иного.
Но ее глаза загораются, мягкая улыбка адресована мне. В них светится надежда, и моя застенчивая девочка возвращается ко мне.
— Правда? — спрашивает она, все еще тяжело дыша, едва оправившись от того, что я уже сделал с ней.
Она понятия не имеет, что должна бежать от меня. И я прекрасно понимаю, что все равно должен ее прогнать. Вместо этого улыбаюсь ей и целую в кончик носа.
— Правда, — отвечаю я и ненавижу себя еще больше.
Глава 18
Джулия
Нет ничего плохого в трауре,
Но только не проходит он легко.
Слезы, горе рядом ходят,
И боль не кончится вот так.
Но нет причин стыдиться боли,
Давным-давно она звалась любовью.
Воспоминания останутся лишь с нами,
Они вернутся, надо только ждать.
Нет причин для воспоминаний. Я не понимаю, что могло бы вызвать их. Мне не в чем себя винить.
Обнаженная, я лежу в объятиях Мейсона, уставившись в ноутбук. Нет ни одной чертовой причины, по которой мне стоит думать о Джейсе, но я это делаю.
Не хочу. Поднимаюсь выше к спинке дивана и пытаюсь выбросить из головы его улыбающееся лицо. Когда я просыпалась утром, Джейс убирал волосы с моего лица и быстро целовал. Всегда в губы, как бы я ни старалась увернуться. Он полагал, что это мило, хотя я не хотела, чтобы он чувствовал мой запаха изо рта.
Такие легкие и веселые моменты, которые мы разделяли, так прекрасно подходя друг другу, больше всего вызывают боль. Я тяжело вздохнула и попыталась успокоиться, не обращая внимания на пристальный взгляд Мейсона.
Можно подумать, что я испытывала счастье только тогда, когда у меня был любящий мужчина, которого любила сама. Можно сказать, что я рада, что у меня был кусочек счастья, а не испытываю грусть, что все закончилось. Но, по правде говоря, я не могу этого сказать. Не могу и не хочу.
— Что случилось?
От глубокого голоса Мейсона я чувствую себя еще хуже. Я пытаюсь двигаться дальше, но это не так просто.
Сглатываю комок в горле и натягиваю на плечи темно-серый плед.
— Отвлеклась, — признаюсь я, хотя не могу смотреть ему в глаза. Надеюсь, он не будет расспрашивать.
Когда Мейсон притягивает меня к себе и целует волосы, я слышу его тяжелое дыхание. Я не жду от него нежных прикосновений.
Он кладет руку мне на бедро и водит большим пальцем взад-вперед по голой коже. Я жду, но он молчит.
Ноутбук валится с ног, когда я пытаюсь приблизиться к нему, наслаждаясь теплом, нуждаясь в большем. Это так неправильно, не так ли? Расстраиваться из-за смерти мужа, находясь в объятиях любовника.
— Иногда… — Мейсон начинает говорить именно тогда, когда мой взгляд тускнеет и слова на экране начинают расплываться.
Я делаю глубокий вдох и прекращаю это дерьмо. Слезы никогда не помогали. Все без толку.
Мейсон прочищает горло, пока я вытираю глаза, мои щеки пылают от смущения, а сердце бешено колотится.
— Когда умерла моя мама, меня иногда выводили из себя самые странные вещи.
Я удивлена признанием Мейсона и благодарна, что он говорит о себе, а не обо мне.
— Сожалею о твоей маме, — говорю ему мягко, мой голос звучит немного резче, чем хотелось бы.
Я смотрю ему в глаза, которые светлее, чем обычно, может быть потому, что вокруг нас темно. Только сияние его и моего ноутбуков, да городских огней за большим окном гостиной дает мягкий свет в комнате.
Он наклоняет голову набок, заправляя волосы мне за ухо, и я прижимаюсь щекой к его ладони. У него очень большие руки, грубые, но теплые. Идеального размера.
В глубине его груди возникает гул. Короткий, но звучащий одобрительно.
— То, что ты все еще испытываешь боль — это нормально, — говорит он. — Нормально поплакать и выплеснуть боль, даже если у тебя нет сил.
Мое сердце бьется все сильнее, мне становится труднее дышать. Я ищу что-то в его глазах, а он, должно быть, видит панику в моих.
— Или мы можем заняться чем-нибудь еще? — предлагает он.
— Чем, например? — спрашиваю я его.
Он цокает языком, пристально глядя мне в лицо, но не в глаза. Наконец убирает руку и набирает что-то в строке поиска на своем компьютере.
Удивленный вздох срывается с моих губ, когда на экране появляется книга стихов Роберта Фроста.
Я с любопытством смотрю на Мейсона, и он гладит мои волосы, прежде чем притянуть мою голову к себе на плечо. Устраиваюсь поудобнее, когда он предлагает почитать мне стихи.