Один день Христофора
Шрифт:
– - Слышите?.. что это?.. странный гул...
– - Это танки... приехали из провинции, будут подавлять мятеж...
– - Понагнали жуть... кто враг, непонятно...
– - Опять пахнуло гарью... вон и дым...
– - Это танки дышат... или бесы... они и в геенне не гибнут, как саламандры... в городе их хоть отбавляй... они умеют завлекать... замысел у них тонкий: слепить ихних бесов с нашими...
– - Уже слепили...
– сказал старик с авоськой и пошел прочь...
– - Как это?..
– - Это он так, для разговора, для страха...
– - Откуда такие?.. где плодятся?.. все свергнут, разрушат, но ничего не построят, оставят руины... а вы, я вижу, расположены их простить...
– - Ох уж, скажите тоже...
– - Давно вас не было видно... как вы?..
– - Как и все, живу сплетнями...
– - Это теперь новая мораль... нет, чтобы...
– - Что чтобы?..
– - Ничего...
– - Слов нет?.. будут... молитесь и ждите...
– - Господи Иисусе Христе, помилуй мя грешного... век уже не молился...
– - Что же вы замолчали?..
– - Я задумался...
– - О чем?..
– - О чем поет эта сумрачная бездна, и иногда вздыхает... ведь вздыхает!..
– - Дна у нее нет...
– - Вот от таких философов и весь вред...
– - Тоже мне, вывод сделал... вся суть не в том...
– - А в чем?.. эй, где он?.. куда делся этот неуловимый?.. был тут... и исчез... как провалился... и куда?..
– - Никуда он не провалился... вон лежит...
– - Что это с ним?..
– - Предсмертные судороги у него... скоро отойдет... сердце не выдержало...
– - Наверное, интеллигент... а вы врач?..
– - У него одышка, обморок... пульса почти нет... плохо ему...
– - Ой, на самом деле, ему плохо...
– - Что его ждет?..
– - Что может ждать смертного человека?.. гроб и преисподняя с ее ангелами...
– - Мне кажется, он не умер... у него лицо не покойника...
– - Он меня агитировал... лез в душу... пугал божьим судом...
– - Кажется, он очнулся...
– - Думаешь, репетировал?.. теперь плачет, что-то увидел там и страшно ему стало...
– - Ну и зрелище...
– - Зрелище там, видите танки...
– - Думаете, будут стрелять...
– - Скажут, и будут стрелять...
– - Нет, вряд ли, страх остановит...
– - Или бог...
– - Другого бога ждите, гостя из преисподней... придет вместе со свитой... будет война власти с властью... готовьтесь, будет вам и черная луна на небе, и суд в преисподней...
– - Уже дрожу как от озноба...
– - Куда вы?..
– - Пойду, поищу простыню и спрячусь где-нибудь... говорят, кто-то склепы сдает в аренду... а вы?..
– - Я с вами...
– - Ну, а что с этим делать... разлегся, лежит, слушает наши разговоры...
– - Он, кажется, обмочился?..
– - Он же труп...
– - Стойте, куда вы?.. там обрыв... и болото...
– - Спасите, я тону, захлебываюсь...
– - Я же говорил, там болото... бросьте ему веревку... ну же, тащите...
– - Ох, и тяжелый же...
– - Живой?..
– - Вроде живой, дышит... и что-то шепчет... поет...
– - Пусть поет...
– - Своими ли устами?.. бес тут крутился...
– - И все еще крутится...
– - Это дьякон с кадилом...
– - А вот и цокающее войско подошло... стоят, смотрят, щурятся...
– - К черту, пора мне домой, пока все это не превратилось в тир... уже целятся...
– - На площади что-то происходит...
– - Что?.. что ты видишь?..
– - Вижу оратора... похож на подсадную утку... он раскаиваешься... прозрел...
– - А ты?..
– - Я-то давно прозрел...
– - Прошлой ночью мне приснился сон... я говорил с богом о боге...
– - И что?.. ниспослал он тебе благодать?..
– - Мне ниспослал... правда, с непонятной мне высоты...
– - Я тебе не верю...
– - Мне тоже видение было... однако темнеет...
– - Ночь торопится поскорее укрыть весь этот театр...
Кто-то нерешительно тронул Христофора за рукав.
– - Вы иностранный корреспондент?..
– - Что?.. нет, что вы...
– Христофор окинул взглядом женщину.
Высокая, в бутылочно-зеленом модном дождевике, лицо тонко очерченное, ямочки на щеках, подернутых персиковым пухом, глаза серые, нос с горбинкой, губы чувственные, слегка припухшие.
Христофор задохнулся от волнения, отвел взгляд и покраснел до корней волос, испугавшись, что незнакомка могла прочесть в его взгляде внезапно возникшее желание.
В окне первого этажа длинного дома Христофор увидел уже знакомого старика интеллигентного вида, который оклеивал стекла полосками газетной бумаги.
Неожиданно вспыхнула перестрелка и так же внезапно прекратилась.
– - Вам лучше бы оставаться дома...
– заговорил Христофор.
– Похоже, что все еще только начинается...
– - Вы так думаете?..
– Незнакомка пожала плечами, мимолетным, мягким движением убрала волосы с лица и не без интереса взглянула на Христофора.
На миг Христофор утонул в ее глазах с фиалковыми отсветами на дне.
– - Почему вы так смотрите на меня?..
– спросила незнакомка.
– - Вы Соня...
– прошептал Христофор одними губами, увидев в воздухе перед собой качели и смеющееся лицо девочки 13 лет с тощими косичками и миндалевидными глазами, веки подкрашены хной. Глаза девочки были бездонными как небо.