Одиннадцатый дневник

Губерман Игорь Миронович

* * *

В моих писаньях нету страстности,а просто выстроена речьоб огорчительной напрасностипопыток душу оберечь.

* * *

Про то, что я тоскую и грущу,что больше не пою весёлых песен,сегодня я в лицо сказал борщу,который переварен был и пресен.

* * *

Истёрлись юные томления,забыто первое свидание…У смерти есть

уведомления,одно из первых – увядание.

* * *

Снился мне удивительный бред,из разряда вполне сумасшедших:ем я свой ежедневный обед,а вокруг меня – тени ушедших.

* * *

Печалюсь я совсем напрасно —течёт отменная пора:и в голове пока что ясно,и выпить хочется с утра.

* * *

Никто на свете не повиненв житейских горестях моих,и в тесноте моих извилинопять лопочет новый стих.

* * *

Столько мерзости в мире творитсяпри молчащем общественном мнении,что светлеют причастные лица,а свидетели – в недоумении.

* * *

Враньё и ложь не побороть,они царят сейчас,но кажется, и сам Господьнаёбывает нас.

* * *

Приснился мне роскошный сон:я в рай медлительно иду,а над котлами вознесёнстоит мой памятник в аду.

* * *

Моя поэзия простаяполна исконных слов народных,и пусть меня ругает стаяиз эрудитов гуглеродных.

* * *

Я сионист и русофил,я просто с этим вырос —во мне гнездо, похоже, свилраздвоенности вирус.

* * *

Увы, но такая натура,и грустно мне в этом признаться:в меня мировая культуранапрасно старалась впитаться.

* * *

Немало в жизни было сложностей,на одоленье был я скор,а вот упущенных возможностейя не заметил до сих пор.

* * *

Всё прошлое сгорает не дотла,судьба его совсем уже другая:из памяти оно ручьём теплатечёт, печаль и радость исторгая.

* * *

Смотрю на морды, рожи, хари,на скотский в их чертах покой;конечно, все мы – Божьи твари,но не до степени такой.

* * *

Раньше я не думал как-то никогдао великой трудности сосуществования:у людей без совести нету и стыда,и

напрасны, значит, все увещевания.

* * *

Остаток ощущая как избыток,браваду излучая и кураж,едва хлебнув живительный напиток,мы сразу же плюём на возраст наш.

* * *

Загадка останется вечнойпри всём изобилии книжном:Творец существует, конечно,но в виде, для нас непостижном.

* * *

Моё житьё весьма обыкновенно —уже с утра за письменным столом;а время, когда море по колено,в далёком и забывшемся былом.

* * *

Смотрели б мы уверенней вперёд,и стал бы жить духовнее народ,но много очагов цивилизациистрадает от еврейской оккупации.

* * *

Строит культура мосты между нами,тихо слабеют убойные банды,только мосты эти рушит цунамишквальной, разящей мозги пропаганды.

* * *

Какая музыка играла,когда мы были молодые!И эти искры карнаваламы помним – лысые, седые.

* * *

Творит судьба крутые виражи,и вовсе неожиданно притом,и самые отважные мужив них гибнут в одиночку и гуртом.

* * *

Знавал я очень много увлечений,в читательстве особо был активен,а вот насчёт любых вероученийя холоден и сухо объективен.

* * *

Наша похоть – таинственный текст,Божьи замыслы в нём сокровенные,потому что ведь именно сексвосполняет потери военные.

* * *

По многим я поездил городам,и разные бывали впечатления,теперь, когда немного я поддам,то вру про них, сопя от умиления.

* * *

Уплыли годы услаждений,уже во тьму готов билет,но много блудных побужденийещё бурлит на склоне лет.

* * *

Прошёл я когда-то сквозь тучу сомнений,и стих мой душевный пожар;я чтец-декламатор моих сочинений,я сам отыскал этот жанр.

* * *

Кипит вокруг военный пыл,кипит, шипя, планета;Творец создал нас, но забыл,зачем Ему всё это.

* * *

Ликует от виршей лихихпоэтов шумливая свора,обильно родятся у нихстихи из душевного сора.