Оды на злобу дня. Часть 3

Вскоре в Москве с 10 вечера до 10 утра крепкий алкоголь официально купить не удастся. Пока закон еще не вступил в силу, блогеры его обсуждают, продавцы придумывают, как обойти запрет, а Леонид Каганов написал оду.

С плеч свалилось вековое бремя, и исчезла головная боль: будет запрещен в ночное время для продажи крепкий алкоголь! Господи, какое это счастье, новый свежеизданный указ! Хороша страна, в которой власти бережно заботятся о нас! Кто-то саркастично скажет: «да, блин…» Я не

Такова традиция, ребята. Алкоголь — чудовище, дракон. Как-то с ним уже боролись в Штатах, учредив в стране сухой закон. И не то чтоб стало меньше пьяных, но какая мафия взросла! Сколько стало гангстерских романов, кинофильмов, пьес, и все дела! Расцвела культура и искусство! У теневиков поперла мысль! А у граждан появилось чувство, что отныне жизнь имеет смысл. Появилась тайна в доме каждом, стала жизнь опасною игрой. Выпить — стало подвигом для граждан, и, конечно, каждый стал — герой. И, сообразив, что все, кто пили, пьют теперь подпольный алкоголь, там закон, конечно, отменили, осознав, что эффективность — ноль.

Это — там, в Америке, однажды. Нам их скромный опыт не указ. Творческая сила наших граждан в этом смысле круче в сотни раз! Мы же всё сметаем как волною, только доступ к водке нам прикрой. Помню, как-то запретил спиртное самодержец Николай Второй. И такое начало твориться — и верхи воспряли, и низы! Разом опустели психбольницы! Смертность поуменьшилась в разы! Все убийства, грабежи, растраты сократились так, что прямо ах! И активность пролетариата обострилась в заводских цехах, как гласили заводские сводки. Тут бы жить да радоваться всласть! Но на третий год запрета водки люди свергли и царя, и власть.

Пронеслись года, и в сводках снова: смертность, вырождение, беда. И опять приказом Горбачева водку запретили, как тогда. Благо разлилось во всей Отчизне! Там, где был застой, упадок, тлен, цифры продолжительности жизни поднялись, как, извините, член! Поднялась рождаемость, здоровье! А болезни двинулись на спад! Всюду рост труда и поголовья у совхозных и колхозных стад. Всюду жизнь, здоровье и пир духа! Небывалый взлет труда и муз! И почти что кончилась разруха! Только развалился весь Союз. В ходе, как всегда, переворота. И опять — анархия, развал… И сегодня ссыкотно мне что-то: я бы в третий раз не рисковал.

Дмитрий Анатолич! Вредно пить, и — алкоголь для нации беда. Но в стране история событий что-то идентичная всегда. Не спешите, а сначала взвесьте: запретить продажи по ночам… штрафовать за пиво в людном месте… промилле убрать по мелочам… И народ, конечно, перебьется. И поздоровеет. Но смотри: вдруг оно и в этот раз взорвется, как обычно, года через три?

И притом — отличная находка, остроумней даже не найти: запретить в стране продажу водки каждый вечер после десяти! Вот мужик пахал в труде и поте, и усталый завалился в дом. Выпить? Выпьешь завтра на работе! Потому что можно только днем! Либо — дуй к ближайшему собору и покайся батюшке навзрыд. Он в ответ нальет тебе кагора (ритуал причастия велит). Тут, себя почувствовав счастливым, ощутив в душе слегка уют, дуй скорей к ларьку догнаться пивом — пиво по ночам еще дают. Даже то, где градусов пятнадцать. Либо пару — градусов по семь. Этим можно запросто догнаться: хорошо, но всё же — не совсем. И тогда поможет человеку то, что людям призвано помочь. Это, разумеется, аптека. Местная. Дежурная. Всю ночь. Там ограничений не бывает! Там в любой момент всегда найдешь! Широка страна моя родная, поросла боярышником сплошь! Спирта больше, чем в грузинской чаче, а цена — одиннадцать рублей. Кучу пузырьков бери без сдачи и лечись, мужик. И не болей! Год лечись, другой лечись, и скоро — снова как по нотам в третий раз неизбежно выстрелит «Аврора», наведясь на Кремль по ГЛОНАСС.

И когда указом новой власти по стране введут сплошной ислам… Тут-то россиянам будет счастье (тем из них, кто понаехал к нам). Но страна при этой власти странной проживет лишь пару-тройку лет, так как, в соответствии с Кораном, водке тоже однозначно «нет».

Снова залп «Авроры» по мечетям… Снова смена власти у руля… Ну и после станут даже детям водку наливать по три рубля — лишь бы люди не поднялись снова с вилами, стабильности грозя… Дмитрий Анатолич, право слово: с алкоголем здесь шутить нельзя.

25 августа в бухте Ольги на Тихом океане премьер России Владимир Путин из арбалета попал стрелой в серого кита. Леонид Каганов не мог пропустить такой поэтичный образ.

В час предутренний вначале мир был полон красоты. Лишь взволнованно звучали на обветренном причале крики чаек с высоты. Буря мглою небо крыла — так, как кроет каждый год. Но сегодня в этом сила необычная сквозила для таких морских широт. В это утро солнце встало — как на праздничный показ. И рассвет красивый, алый был не то чтоб запоздалый — раньше нужного на час. Будто к встрече приготовясь, размышляя лишь о ней, и томясь, и беспокоясь часовой камчатский пояс затянулся поплотней. Альбатрос, паривший лихо, вдруг на землю сел как лох. Все шумы в природе стихли. Океан и так был Тихий, а теперь совсем заглох.

В этот миг, как в доброй сказке, черный, глянцевый на вид, под водой зажмурив глазки, к нам от берега Аляски плыл огромный старый кит. Плыть осталось недалече, впереди бурлил прибой. Погружая в воду плечи, кит не знал, какая встреча уготована судьбой. Кит судьбы не знал, конечно. И не знал, что крепко влип. Плыл вальяжно, плыл беспечно — так по полосе по встречной прет с мигалкой черный джип.

Вскоре кит заметил близко корпус лодки надувной. Выстрел показался писком, и вонзилась зубочистка за плавник его спинной. Что всерьез кита задело: должен быть всему предел! Это что еще за дело, чтоб в мое большое тело кто-то выстрелить посмел? Хоть была пустячной рана, выдав разъяренный стон, кит взлетел над океаном, чтоб обрушить как тараном на мерзавца тридцать тонн.

Раздавить — и нет вопросов! Кит решительно готов ткнуть подонка в воду носом: обнаглели эскимосы, нападают на китов! Осенью, весной и летом, и конечно же зимой, в этой бухте, в месте этом идиоты с арбалетом задолбали — боже мой! Не дают китам прохода мимо русских берегов! То говно сливают в воду, то чиновник на охоту выйдет пострелять китов.

То туристы за баблосы поплывут гарпун кидать. Или нефтяные боссы. Или выйдут эскимосы, не сумев жратвы достать.

Но чтоб внаглую? На лодке? С арбалетом на плече? То ли парень выпил водки, то ли нынче на Чукотке нет продуктов вообще! Раздавлю мерзавца к черту! Проучить пора их всех! Сверху пузом — хрясь по борту! И поганца в воду мордой! — думал кит, взлетая вверх. И хоть глаз на суше мутен и дает нечеткий вид, смотрит кит: охотник чуден! Боже мой, да это Путин!!! — так и сел на воду кит.

Настоящий! Как из сказки! Яркий нимб над головой! В теплых валенках, в аляске! Добрые моргают глазки! Путин! Путин! Как живой! Здесь не может быть ошибки! Эту позу, этот вид, эту добрую улыбку с детства знают даже рыбки, и уж точно каждый кит! Путин! Господи! Так близко! Замер кит — ни жив ни мертв. До истерики, до визга страшно Путина обрызгать, а не то что смыть за борт! Замер, лег на воду грудью: кит испуган, кит дрожит. Господи, такие люди! Что теперь со мною будет? Мне конец! — подумал кит. Путин! Путин будет кратким! Ох, несчастье! Ох, беда! Сердце бьется как в припадке: если б в теле были пятки — то оно б ушло туда. Впереди — тюрьма и плаха, тяжела моя вина. Всё. Конец. Пошло всё прахом. Кит описался со страха — стала желтою волна. Стыд и страх! И муки ада! Кит убит своей виной. И поднять не смеет взгляда на того, который рядом, в яркой лодке надувной…