Огонь и ветер
Шрифт:
— Да? — с недоверием спросил Ри. — По чему ты понял?..
— Что это у нас? А по тому, что только Рыжий в пирог с капустой кладет укроп. И капусту не тушит, а отваривает. Это диетический вариант, для Бертика, ей нельзя жареное и жирное, печень и так десять раз протравлена…
Ри покивал.
— Скрипач, чего это ты затеял? — поинтересовался Ит с порога, едва открыв дверь. — И когда успел?
Рыжий вышел из кухни, вытирая руки полотенцем и приветливо улыбаясь.
— Достали? — поинтересовался он.
Ит кивнул.
— Отлично.
Ит и Ри молчали.
— Ну и вот, — не дождавшись ответа, продолжил Скрипач. — Это как… как подарок этому дому. Который мы бросаем. Скорее всего, навсегда. Потому что нас или убьют, или мы отсюда уйдём. Вот я и решил…
— Спасибо, родной, — Ит закусил губу. — Да, ты прав. Ты чертовски прав…
— Я знаю. — Рыжий скрутил полотенце в жгут. — Берта сейчас поспать легла, но… ребята, одна проблема, немного неожиданная. Она… ну, попробовала собрать вещи. Мы тут чуть не поругались. Я два часа объяснял, что никакие вещи взять не получится. Никак. Что мы… ну, как на тот свет. Все вместе. А на тот свет с вещами ни у кого не получалось. Она на меня обиделась… чёрт, просто не знаю. Потом снова плакала, просила… хочет кое-что сохранить, если нельзя взять, а как сохранишь, где? По-моему, она только сейчас начала осознавать, что мы такое затеваем.
— Рыжий, она больна. Ей очень трудно, — Ит вздохнул. — Постарайся понять её правильно, и ещё — мы поговорим с ней все вместе, обязательно. Сегодня же. А где мелкие, кстати?
— С ней спать пошли. И утешать, как я понял. Так, раздевайтесь уже, наконец, мойте руки и идите жрать.
— Сначала мыться, — попросил Ри. — Рыжий, мы там извозились, как свиньи.
— Догадываюсь, — покивал Скрипач. — Ладно, так и быть. Только быстро, а то суп остынет.
— Что у нас с переговорами? — спросил Ит.
— Завтра. Мы двое, — Скрипач усмехнулся. — Ри, тебе туда будет нельзя, прости. Ит, чего ты так на меня смотришь? Ты думал, я тут только полы мыл и еду готовил?
Это была наипохабнейшая баба, но, что удивительно, и этот кабак, и эта баба друг другу удивительно подходили.
Встречу представительница Альянса, с которой удалось связаться Скрипачу, назначила сама — пригласила в закрытый дипломатический клуб, что на Таганке. И Скрипач, и Ит сильно сомневались в том, что там будет возможно говорить о чём бы то ни было, но она настаивала — там, и только там.
Пришли, благо что идти было пятнадцать минут неспешным шагом. Она уже ждала — Скрипач виновато посмотрел на Ита, который, поняв, с кем придётся общаться, глянул на Рыжего так, что тот захотел провалиться сквозь землю.
— Никто другой не…
— Рыжий, потом. Всё потом.
…Последний писк моды — белое кожаное пальто с меховым воротником, сапоги на шпильках, рыжие кудри до плеч, килограмм косметики и, наверное, шестидесятый размер одежды — обладательница модных вещей, по всей видимости, была большой любительницей поесть. Вкусно и много.
— Марина, — представилась она. Опустила ресницы, густо намазанные синей тушью, улыбнулась — уголки напомаженных губ пошли вверх. — Очень приятно.
— Нам тоже, — сдержанно кивнул Ит. — Мы…
— Пройдёмте в кабинет. Не тут же разговаривать.
Нет, они отлично знали, что в городе есть с десяток таких ресторанов, но внутрь попали впервые — в подобные места им вход был заказан. Ни вывески, ни намёка на то, что в маленьком невзрачном особнячке находится… такое.
…Два зала внизу — столиков по шесть-семь на зал, приглушённый свет, вишнёвого тона ковёр на полу. Маленькая сцена, на ней — гитарист в алой рубашке и певица в цветастой юбке и расшитой кофте, что-то цыганской, ай-нэ-нэ, грудной низкий голос, с фальшивым надрывом, приторно-пусто… Запахи — жареное мясо, вино, водка, аромат каких-то специй, свежего хлеба…
Через залы Марина прошла к лестнице, задрапированной плюшевой занавеской, и стала подниматься — низкие ступеньки, ковровая дорожка, латунные держатели для ковра, дубовые перила. Роскошь, дурновкусие — век бы такого не видеть, до чего отвратительное место, но что поделаешь, приходится.
Кабинет оказался небольшой комнатой на втором этаже особняка. Овальный стол, покрытый белоснежной скатертью, диванчик на гнутых ножках в углу, вокруг стола — четыре полукресла с резными спинками, обтянутые атласной золотистой тканью. На столе ваза с фруктами, бутылка шампанского, бокалы, серебряная икорница, тарелка с сёмгой, блюдо с мясными закусками, хлеб, прикрытый льняной салфеткой.
— Садитесь, — кивок подбородком в сторону стола.
— Спасибо, — кивнул Ит. Скрипач тоже кивнул.
Сели.
— Забавно, — констатировала она. — Вот уж чего я никак не ожидала, так это того, что официалы придут к нам с подобной просьбой.
— Мы давно уже не…
— Это не имеет значения, — Марина ухмыльнулась. — Итак, у вас ситуация следующая. Вам нужно, если я правильно поняла, вывезти на лечение жену.
— Да, — кивнул Скрипач.
— И сами вы хотите по какой-то причине отправиться вместе с ней, — продолжила она.
Ит кивнул.
— Вы нас считаете совсем тупыми. Да? — Марина захихикала. — Мальчики, мальчики… это же чушь. Вы ведь даже сами себе сейчас не верите. Зачем пытаетесь обмануть меня?
Ит тяжело вздохнул.
— Мы не обманываем. Просто… говорим не всё. — Хорошо, что Скрипач догадался о том, что нужно молчать. Значит, и правда кризис закончился. — Как вы думаете, приятно ли быть тем, кем нас сделали? Да, мы действительно хотим вылечить жену. Но ещё больше мы хотим сбежать из тюрьмы, в которой пробыли последние восемьдесят лет.