Охота на бабочку. Часть 1.
Шрифт:
Психолог до сих пор весьма умело избегал темы любви и всего, что с ней связано. Наверное, он не хотел этой беседы, и непонятно, почему нарушил чей-то запрет касаться этой стороны жизни. Но чей? Неужели…? Маргарита? Отец? Лена отмахнулась от этой догадки. Слишком многое могла она тянуть за собой того, во что не хотелось погружаться.
О любви
Результатом той беседы, состоявшейся месяц назад, стало то, что Лена начала читать о любви. Она составила список книг, скачала их на компьютер и на букридер, вовсе не потому, что любила портить зрение. Ей нравились до дрожи в пальцах бумажные книги, привлекал шелест страниц, их теплая материальность. Просто если придет Маргарита и увидит то, что не одобрит, рано или поздно придется разговаривать с отцом, а ей
Лена погрузилась в новый для нее мир. Если раньше она читала классику, то теперь с отчаянной смелостью бросилась в мутную реку бульварного чтива, надеясь в каждом произведении найти каплю здравого смысла или, на худой конец, какого-нибудь полезного опыта. Любовные романы по прошествии некоторого времени стали отсеиваться, уж слишком одинаковой была схема, да и расстановка героев предполагала всего два варианта. Он принц, она Золушка, или наоборот – она принцесса, он Золуш… хотя наоборот было реже.
Был момент, вернее, время, когда, обдумав все то, что показали ей обыкновенные буковки, сложенные в вязь многочисленных текстов, она расстроилась от простой и неприятной мысли, которая была, как резолюция, как вердикт, как разоблачение. И мысль эта была такова: любовь и секс неразделимы. Но что вначале – вот главный вопрос, вопрос первичности яйца или курицы. Идеализм, а с ним и романтизм, предполагали первичность Любви. И литература хорошего толка это подтверждала, например, поэзия, в первую очередь классическая, переводная, английская. Все последующее было направлено на опровержение аксиомы первичности Любви.
В Лене созрел протест. Однажды она решила, что навсегда останется девственницей. Ничего хуже секса нет на этом свете. За него, получается, ты отдаешь душу, вот что самое ужасное. Совершенно добровольно. Быть не такой, как все, знать это и быть сильной – что может быть более влекущим? Никто к ней не прикоснется. А тот, кто осмелится, пожалеет. Она не знает, что сделает, но наглецу придется худо. Какое счастье, что она не то что не красива, а даже не привлекательная. Разве приятно ловить на себе взгляды всех, когда ты хороша собой? Хотя, что такое красота? Есть девушки с правильными чертами лица, но правильность – это отнюдь не прекрасное. Осознание своих достоинств портит любого человека.
Ей смешно проходить неизменный ритуал, предваряемый словами: а вот наш семейный альбом, когда Маргарита завлекает ее в очередные «гости». Люди сами не замечают, что позируют, и это делает их глупыми. Притворяются счастливыми, особенно на фото, глядя на которые, не угадаешь, кто кого на самом деле любит или ненавидит. А какие умные все делают лица! И как стараются выпятить свои самые привлекательные черты! Курносые опускают головы, длинноносые задирают повыше. Женщины тянут шеи, мужчины надувают грудь и втягивают живот.
Мир вернулся. Лена осмотрелась и с удивлением поняла, что ночь закончилась. Выступили из темноты предметы мебели, обрели краски обои. Вещи вернулись. Экран ноутбука потух, только маленькая зеленая искорка показывала, что его не выключали. Лена внезапно почувствовала сонливость. Сладко зевнув, она задернула шторы. Окно стоит не закрывать – пока тихо, город только начинает просыпаться, а воздух так прохладен и свеж! Лежа в постели, можно представить путь огромной воздушной массы из окрестных лесов, от влажных лугов с их мириадами растений с живыми, дышащими стеблями. Где-то далеко отсюда огромные лесные территории, там молчат деревья, или шумят под порывами ветра, или гнутся от дождя и снега. По синему-синему летнему небу плывут ватные облака, и морщится вода в реке от ветра. Как давно она не была в лесу!
Полет во сне. Лена спала и видела сны, они мелькали, как короткометражные фильмы. Один фильм сменял другой – светлые и легкие. Она была оленем, потом птицей, сначала бежала, потом летела по своей воле, куда ей хотелось. А потом пришло осознание цели, но оно принадлежало не Лене, а птице, оставшись для самой Лены тайной. Как и почему Лена, бывшая птицей, вдруг стала существовать отдельно от нее, но в то же время не могла сказать, что она – не птица? Кто я? – спросила она себя. Не сидит ли она, подобно маленькому Нильсу, на спине птицы? Но почему она видит ее глазами? Она не захотела быть птицей, но не смогла оторваться от нее? Неясная мечта теперь гнала птицу, направив быстрый полет к тому горизонту, где очень неярко, но так притягательно светило северное солнце. По мере продвижения, при взгляде на север сердце сжималось от страстного нетерпения и страха не успеть. Теперь у Лены и у птицы было одно сердце, которому все яснее становилось понимание грозящей опасности, подстерегающей именно там, куда они летели. Туманное марево спрятало солнце, сгущаясь. И откуда-то из более глубокой нереальности, вылезло злое облако и очень быстро превратилось в тучу, которая грозно и неумолимо приближалась, захватывая все больше места на небосводе. Повернуть назад у них – Лены и птицы – не получилось, инерция полета несла их прямо в грозу.
Прогремел гром. Лена открыла глаза и увидела вздувшуюся от ветра штору. Ей не хотелось расставаться со сном, до конца ею не понятым, таким притягательным. Ей хотелось вернуться и досмотреть его, как досматривают остановленный фильм. Это представлялось тем более интересным, что теперь, когда она уже не спала, можно было управлять сном по своему желанию. Но каково было это желание?
Голоса воды. За окном лил дождь. Но разве так можно сказать о дожде? Он падал, низвергался, устремлялся с неба на землю, отдавал себя ей. Он говорил многими звуками: стуком отдельных капель по всему, что им попадалось, хлестом струй, хлюпаньем, всхлипами, журчанием струй по стенам дома, бульканьем, многократными ударами потоков о землю, которая жадно, с чавканьем поглощала воду, и все это стало шумом, в котором слились отдельные голоса воды. Это был монолог, состоящий из многих голосов воды. Вода объединила отдельные капли, как объединяет армия множество отдельных личностей, давая им общее стремление, лишая индивидуальности, взамен которой они получают торжествующую силу. Водная сила переменила мир: слиняли краски, повеяло свежим и прохладным, подумалось о земле. А потом о людях, слепо глядящих в слепые окна, ибо вода отнимает силу у мысли, оставляя несколько припасенных на этот случай реплик: дождик пошел, ну, наконец-то, и так далее, а на самом деле они ни о чем не могут думать, завороженные магией падающей воды. У них за плечами убежище, где тепло и сытно, укрыто от воды, и они радуются этому. И не видят, как в потоках струй кружится стая небесных русалок, медленно опускающихся на землю с высоты и поющих свои псалмы.
Разве можно отказаться от интересного вам сна по доброй воле? Конечно, это происки дождя, это он намочил штору и заставил ее издать резкий хлопок, подобный звуку бича. На полу натекла лужа – письмо от тучи, требует немедленного прочтения. А что там читать? Что мокнут травы, клонятся долу ветви берез, и птицам неуютно в лесу. Нет, письмо гласит: у тебя есть дом, вот что оно сообщает, а я это и без вас знаю и ценю.
– Ну вот, ага, – пробормотала девушка, отдергивая штору, чтобы закрыть окно. – Обещали дождик, вот он тут как тут. Курьер доставил точно в срок. Ах нет, он опоздал, но не казните. Он припозднился, дабы не мешать… Елене ночью сказку сочинять.
Холодный ветер напоследок принес тучу брызг, швырнув их прямо в лицо. Стекло тут же заволокло водой, струящейся вниз. Небо было серым и беспросветным. Опять громыхнуло.
Постель еще не успела остыть, было приятно нырнуть, и укутаться, закопаться в это тепло.
Кажется, что-то снилось? Полет какой-то… Тревога. Это к дождю. А дождь нужен для того, чтобы всю грязь смыть окончательно. Да здравствует мыло душистое и полотенце пушистое!
А сейчас спать, спать, спать. Под шум дождя, который остался снаружи, спать в своем убежище, которое защитит от любой непогоды.