Оказалось, это не мой выбор
Шрифт:
Камера, с дыркой на потолке. Вот, из неё ярким синим цветом, на меня падал свет. Он окрашивал всю комнату в похожую холодную краску. Как бы мне этого не хотелось, но я попал в голубую камеру.
Дальше, мой дерганный взгляд перешёл в сторону стены. Нет, как таковой, стены там нет. Вместо неё будет огромное зеркало. Так, чтобы я видел отражение в комнате. Напоминало те зеркала, как в детективах. За ним явно были люди нетрадиционной ориентации. А как ещё назвать этих вуайеристов? Ха-ха! Какие же все пидоры подлобызные!
— Мусор!
Эта ситуация должна вызывать отчаяние, видимо мой барьер ещё не пробит. Не скажу, что я далеко от лимита.
Чем ещё могли похвастаться эти шикарные, пятизвёздочные апартаменты в центре столицы? Ну, красивым камнем. Он тут вообще-то немного отливает. Гладкий, да красивый. Но холодный. Посижу я так дней четыре, да и всё, умру от переохлаждения.
Что ещё? А в принципе то, ничего. Ну, вход в виде двери.
Думаю, я здесь что-то вроде исповеди должен провести. Очиститься духом, вернуться к человечности. Такое вроде как называют. "Время на подумать".
А если и не так, кому какое дело. Пальцы болят. Их нет, но они болят. Фантомная боль не отпускала ни на секунду.
— Обед!
Гром… а, нет, это был обычный крик. Похож, тут и вправду не сразу отличить получается. Вот был бы я метеорологом…
Небольшая задвижка отворилась и на железном подносе мне подали еду. Впервые с момента моего заключение, должен напомнить. Что же мне подготовили эти голубые парни? Глаза уперлись о неприятную картину.
Тут даже сказать что-то сложно. Мне вообще еды не дадут?
Хлеб. Не буханка, не половинка, а просто ломтик, тонко нарезанного хлеба. Кухней у них, определенно заправляет дьявол или кто-то вроде него.
— Поторапливайся, ешь быстрее, — по двери стукнули кулаком, отчего в ушах неприятно заболело.
Взяв тот бедный ломтик, в руку, я подсунулся ближе к двери.
— Эй, страж, сколько ещё вы намерены меня здесь держать? — после вопроса, я откусил кусок.
"Дерьмо" было первой мыслью. Словно слепили хлеб на заказ именно для заключённых, максимально паршиво.
— Ты скоро умрёшь, так что не волнуйся, лучше подумай о своем поведении, — а он не говорил со мной с ненавистью или чем-то похожем. Видимо есть в этом мире люди, которым похуй.
— Ага, — поднос улетел к нему. Я забыл дополнить, бляшка была не простой. Поднос вытаскивался не полностью. Остальная часть была у моего соседа.
Молча закрыв тот мелкий проход, он отрубил мне ещё одно окно с воздухом.
— Поведение…
Холодно. Не слишком, чтобы, я сию же секунду умер, но где-то на баллов пять, будет. Комфорта ноль, так ещё и говорят, подумать. Похоже на общагу.
— Мое поведение не касается никого, кроме меня.
Многие
Я так сказал, значит так и будет.
Кто думает по-другому, прошу, я вас не задерживаю.
Первый полезный навык, который я получил, из этого мира. Держаться своего мнения. Без него, загнулось бы мое великое путешествие ещё в самом начале. С другой стороны, из-за этого навыка оно загнулось сейчас. Чем не начало пути?
Тут нет настенных часов. Сколько проходило, пока я думал, сидел и просто ничего не делал? Наверное, много. Может с два часа, или три.
Мне казалось, прошло много больше. Тем, на то, чтобы поразмыслить становилось все меньше и меньше. Подумаем, о погоде, о том, что можно было сделать, чтобы все прошло лучше и все в таком духе. Только вот, приятные и нейтральные темы в один миг просто закончились. Ненавязчиво начались те, что не нравятся. Они вызывают дикое отторжение, мне не хотелось думать о них, но те мысли лезли и лезли в мою голову. Они вошли туда без стука… а возможно, просто отсиживались в уголке, ожидая пока все другие умолкнут.
И они своего времени дождались. Мораль. Моя побитая мораль человека. В этом мире вроде как она тоже есть, да только как-то проще здесь относятся к смертям незнакомых.
Ах, я его даже не знаю, он умер и ладно. Только вот я не такой. Я не воспринимаю каждую чужую смерть незнакомца, как смерть ближнего, скорее, это просто как удар. Удар в сердце. Когда на меня смотрят глазами, которые горят ненавистью это так же удар по нему. Я знаю, что есть выжившие после того огненного ада. Встретившись с ними, что они мне скажут?
Явно не слова благодарности или красивую сказку.
Мавка хотела, чтобы я повзрослел. Все её действия были направлены только на это, но, зачем? Для чего так париться для одного парня вроде меня?
Что должен делать взрослый? Принять ответственность? Перестать ребячится?
Если это так, то я давно уже…
Глаза потяжелели. Веки медленно сплелись, больше не отпуская один одного. Я заснул, продолжая сыпать себя противными вопросами.
— У него нет, желаний! — громко.
— Хах, что ты такое говоришь? — очень громко.
— Ну сама посмотри, он ничего не хочет, его никто не волнует, — раздражает. — о каком будущем для него может идти речь?!
— Ты просто не знаешь о том, что он хочет, — непереносимость слов.
— А что он хочет?! Признай ты уже, нет у него ни желания, ни влечения, он просто плывёт! Как желе по воде! — как унизительно.
— Ты сам себя слышишь? Видимо, ты слишком много выпил, иди спи, — и это тоже раздражает.
— Пойми, рано или поздно он должен будет уйти отсюда, и что он сможет? Он ничего не сможет сделать! Подохнет в канаве!