Шрифт:
Она правит миром
1 . Переход
Пятого июля мне было куда спешить. Однако, спешить приходилось совсем не к любимым, в совсем противоположном направлении меня нёс самолёт полтыщи кило, а теперь - за две сотни км/ч - новенький "Сапсан", в Питер, прямо из Москвы, где мне мыли мозги пару часов по прилёту, и вот...
Высококультурный, ненавязчивый и даже незаметный,
– Ну ты эстет, тащ майор!
– шепнул старлей ФСО - ещё тот волкодав на моё тихое замечание, относительно попутчицы, когда оная отлучилась по дамским делам. Но быстро вернулась. Продолжая, как и ростеховец беззастенчиво пялиться на мой "чемоданчик". Тот ещё кейс, конечно, хотя, размерами ближе к классическому "дипломату".И внешне не заметно, что слеплен из титана, керамики и подбоя дюраля А-102, из которых БМДхи делают. А внутри - ноут, в чехольчике, как в армейском анекдоте "изтогожематерьялу", ну послабже, но из "ублюдка" с двадцати метров стрелять можно и не пробовать. Только не простой бук... Там один... Толком и не объяснили, но ещё пара таких же камушков покоилась в махоньком, наглухо пристёгнутым к кейсу изнутри, бронеконтейнейнере. Захваты открывались цифровой картой, которая у меня-то была, только вот без дополнительного кода, который я должен получить по прибытии - кусок пластика. Ну ещё с десяток конвертов - четыре - мне "открыть по прибытии" с инфой, как говорится, с "птичкой-падальщиком" "Перед прочтением - сжечь".
Так что, принайтованный к левому запястью кейс, на самом деле содержал в себе нечто покруче киношных "кнопок". Ага! Так в угрожаемый период Владимир Батькович или Барак Гулагович будут по 4G модему РВСН на уши ставить и на пуск команду давать! Для этого есть совсем другие устройства, в том числе - беспроводные. Потому и тросик - любую цепь - перекусить на раз-два мощной ручной гильотинкой, а трос оная будет только жевать и сплющивать бес толку.
Всю жизнь был технарь-технарём, на Ижмаше, КБМ. Спец по сложным сплавам и любым ВВ, кристаллографии и лазерной технике, Но, если по большому счёту - пушкарь. Но коготок увяз - всей причке погоны на крылышки. Третья служба Конторы. Научтех. Под крыло которой для чего-то загнали и останки бывшего ФАПСИ. НИЦ. Зам Летуновского.
И вот же свели с "отличниками" - пятёркой. Аналупр. Посадили на тему, о которой многие шушукались, но никто толком и не верил. А у них под крышей свои мыши, размером со средних размеров тираннозавра. Перспективная физика. Перепрыгнуть старого мохнатого Альберта, и пригласить на коньячок с оным дядю Изю с яблочком. Только, уже на основе совсем иных понятий о ВПК - континууме, не оборонке, конечно. Ньютонов мир четерёхмерных энергий, и... судя по малышам в кейсе - материй. Где скорость света отменяется, ибо в отсутствии Времени, какая к чёрту-Дьяволу скорость? Не совсем понятно, почему им понадобился именно я, майор Алексеев М.П., в миру первый зам второго зама КБМ, стволоделец, да ракетчик по совместительству. Ну да вскрою пакеты по приезде... Встречусь с ребятами Пятой службы, оно и прояснится. Только пора бы и мне, вслед за Тётей Зиной ростеховца Top Secret Room посетить.
– Не, ну Сан Саныч, чего ты дёргаешься-то?
– ошник возражал, - перейти во второй вагон, а там сразу и объект Мэ-Жо. Кто меня тут-то "мочить в сортире" будет? "Золотой ключик" у тебя? Будь спок! Миллиметра при мне, и я, слава Богу знаю, с какого конца она стреляет! Над "соколом" нызэнько-нызэнько летят два новейших "Крокозябры", увешанные противоистребительными ракетами, ПТУР, УР с ОД-фугасом и термобаром, двуствольной бензопилой 23мм с темпом, что "Шилка" удавится... Какая опасность?
"Охранка" отпустила, хотя, было видно, что старлей очень нервничал. Знал, что ещё покурю, уши уже... Постараюсь не задерживаться.
Как и следовало ожидать, интуиция ошника не подвела. Напали на меня перед тамбуром, в довольно просторном пространстве, "трое из ларца". В ментовской (клоунада, конечно), форме, да в СИБ - это было серьёзно. Первый, спереди, попытался схватить за правую руку, "Ролекс", ни к селу мне не к городу, но подарок, не взятка, от достойного конструктора, мазнул его по морде, локоть добавил. Второй был умнее и схватид за тросик, крепко держа двумя руками, когда третий, сзади, попытался оглоушить меня стволом по светлой головушке. Не тут-то...Добавив любителю шариксов за ролексов подсечкой под правую ногу, успел уйти от удара рукоятью, одновременно, рванув левое запястье вверх, сорвав шкуру с предплечья, но... Обернул во мгновение трос вокруг бычьей холки, заменявшей "дипломатчику" шею. Вены, вены. "Низкие" висельники, в отличие от "высоких", которым петля ломает шею, умирают не от асфиксии, гортань сломать - удар нужен, а не удавка. От обширного геморрагического инсульта, сонки, хоть и поджатые качают в мозг поллитрув секунду, а отток - только через позвоночные. Сознание пациент теряет секунд за пять, а там...или безмозги быку разорвёт, или пережатые сонки сердечко-то и вырубят. Главарь, единственный обнаживший ствол, решил-таки использовать его по прямому назначению, вот только инженеришка был чуть проворнее, достав ПСМ, да упав на колено, увлекая за собой безвольное тело недовисельника,, прикрываясь его бронёй. Уводя с линии огня сердце и голову. "Макар" рявкнул первым, тупой удар в трицепс - мякоть у самого плеча. Навылет прошил, или только по касательной - времени думать не было. Честно - ни одной мысли не проскочило, точнее, программа, как зелёные цифири "Матрикса", работал автопилот. Мозги Контора берегла, и учила, как сохранить оные от непредусмотренной дырки. Боли не было - совсем. Сухой треск ПСМ последовал разве на четверть секунды позже тявка Макарки. Между ушей, в переносицу. Восемь. Астопилот начал подсчёт боекомплекта, когда "лишний" девятый бронебой переместился из канала ствола, где ему быть по инструкциям не должно. Произведя экспресс-томографию мозга главаря куда-то в стену салона. Главарь рухнул, как мешок с дерьмом, когда в горле "дипломатчика" что-то булькнуло. "Моё сердце остановилось, моё сердце замерло", попса на ум лезет, когда "часовщик" ствол достаёт - серьёзный.
Освободив дохлого сизомордого быка от тросика, бью дипломатом наотмашь, на этот раз браслет рвёт не предплечье, а кожу запястья и кисти. Ну не было полусекунды перехватить тросик рукой, вот тогда был бы кистенёк на четыре кило, а не членовредительство. А так - удар плашмя и слабоват, но, время на один треск ПСМ в слабенькую боковую пластину выиграл. Пробьёт-нет? Живой или с собой прихватить хочет, а там открывается дверь салона, и появляется Контролёр. Ага, билеты проверять. В Рай. С микро-Узи. Для контроля. Неплох компостер, да не успевает, если нырнуть в переходник. А я не успеваю выстрелить, и "часовщик" воя и скрепя зубами, медленно наводит старушку-береттку 10мм мне в брюхо. Открываю дверь, ещё раз сбивая прицел любителю "Ролексов". Контролёр, похоже, сдохнуть готов, только бы со мной!
А за ним, как на зло, летит визжащая проводница, перекрывая услышавшему через три две двери и звукоизоляцию, гул поезда наши пострелушки. Или почувствовавшему - полминуты не прошло, а я-то минут на пять шёл. Или, сделав Главарю дырку в репе, сверхзвуковой кусочек вольфрамкарбида зацепил кого-то из пассажиров, то-то стюардесса визжит и ломанулась, дурища!
Я успеваю выскользнуть в переходник. А там и Зена, может, сообразит, да одного Сан-Саныча хватит. Уже. Небьющая стекляшка расцветает серо-зелёными брызгами. "Свисят они как пули у виска"... Не у виска, но близко к тому. А вот девочке над ухом просвистела. Мощная двоечка "Гюрзы" ошника, прыскает на пиджак массой - и на стекло. Почти чёрную гладь покрывают розоватые брызги мозга любителя оружия от Узиэла Галила. Бронебои под острым углом оставляют небольшие, но длинные неровные дырочки в стекле полуоткрытой двери в переход, подсвеченный "тёплой" неонкой. Я бросаюсь в узкое и короткое межвагонное пространство как в омут, "затылочным зрением" успевая увидеть, вспышку на дульной части "Береты", плюющую мне в спину, ныряю в переход. Боли и даже толчка от пули нет. Переход.
Кошмар продолжился, обретя черты изысканного винтажа. На стыке открытых (!) межвагонных площадок... Стоп! Двестиписят! Их бы сдуло к чертям собачьим, ну прижало бы к двери второго вагона, минимум... Стоп. Автопилот им. тов. Кадочникова и иже ещё работает, но мысли уже блокирует не так жёстко. Мста. Не моя любимая САУ шестидюймовочка, а река. Берега такие знакомые, но... совсем иные. Какие 250? Поезд идёт едва под полтос! Мост... Железный Мстинский мост со старых фотографий сталинских и даже имперских времён. Совсем не тот, который я привык пролетать на сапсане... Значит, "часовщик" всё же достал меня в спину береткой... Ну и... Страха не было, но волна апатии разбилась о реальность, не успев захлестнуть. Человек в халате и странных, походящих более генералу ВВС, брюках с лампасами, схватил усатого чёрта в шляпе за запястье правой, с зажатым - не уж то "уравнителем" или чем подобным? Пуля ушла в небо, противник отстранился, вырывая вооруженную руку, хорошая подсечка, внезапно отпущенное запястье, и он уже летит с моста, без крика, совсем - дыхание перехватило. Бьётся о сваю и плюхается в воду сломанной куклой. Второй хватает за халат и... Сзади хитрован замахивается кистеньком, аккуратно так, что не убить. Карбид вольфрама 5,45/18 аккуратно дырявит его репу, искря, пробивает железо вагона, оставляя здоровенную вмятину с облупившейся (а была как новая) краской и рваную дыру. Жертва нападения слегка кивает, в пол-оборота, благодарит, не прекращая борьбы. Если уж их - нападавших - цель, которого надо захватить живым, и то продырявить 0.45 пытались, то со мною цацкаться не будут. Однако, я ошибся, "пистольеро", так и замер с наполовину поднятым стволом, прошептав по-английски с американским акцентом "Demn it!"