Опасный босс моей подруги
Шрифт:
Быстро смываю, натягиваю трусы вместе с джинсами, и застегнув ширинку, открываю дверь.
И едва не писаюсь снова, хотя нечем.
Потому что дверь открыта нараспашку, в проёме стоит спортивного вида мужик в брюках и расстёгнутой на пару верхних пуговиц тёмно-фиолетовой рубашке, и держит дверь рукой. А рядом, прижавшись к стене коридоре, стоит обомлевшая и побелевшая Светка, и в ужасе на него смотрит...
– Доброй... ночи, Платон Андреич....
– испуганно и сбивчиво лепечет она...
Глава
Вообще, если честно, мужик этот - очень красивый. Лет тридцати-тридцати пяти, статный, спортивный, широкоплечий, с правильными чертами лица. И видно, что богатый. Ухоженный, в стильной и явно дорогой одежде. И часы ещё, похоже дорогие, на руке.
Но от его взгляда и оттого, что он, силой удерживая дверь, стоит на пороге Светкиной квартиры, мне становится реально стрёмно. Несмотря на возникший в коридоре приятный запах мужского парфюма.
– Сюда подошли обе, - низким голосом, властно приказывает Светкин босс.
И интонация такая, что лучше послушаться. Хотя, вообще-то, перепуганная Светка и так там стоит, рядом с ним.
Опасливо подхожу чуть ближе.
– Кто еще в квартире есть?
– жёстко спрашивает у Светки он.
– Ни.„кого...
– испуганно лепечет она.
– Только мы.
Вот дура... Сказала бы, что мужик спит какой-нибудь... Парень там её, например... Чтобы этот отвалил... Может, это его напугало бы.
– И кто из вас бросил вазу на мою машину?
– угрожающим тоном спрашивает её начальник.
Он хмуро смотрит то на Светку, то на меня.
– К...кк.. какую вазу?
– ещё больше выпучивает глаза Светка.
– Стеклянную, блядь, - чеканит её босс.
– Которой кто-то из вас мне лобовуху расхерачил.
Я реально перепугана, но тут отчего-то хрюкаю от смеха. Это, наверно, нервное. Просто смешно же про вазу-то... Какая ваза, нафиг? Что мы из ваз, что ли, шампунь пили? А может это у меня из-за того, что я, похоже, нехило надралась... Надо было поесть нормально...
Светка бросает на меня полный возмущения и отчаяни взгляд. В нём так и читается: "Ты идиотка, что ли?!|Г
Поджимаю губы и сосредоточенна хмурюсь, чтобы выглядеть серьёзнее. Но от этого мне только смешнее становится. Снова тихонько прыскаю со смеху и тут же закрываю рот ладонью.
– Извините...
– бормочу я.
– Тебе смешно?
– спрашивает этот громила.
– Да?
Его тон и взгляд мгновенно приводят меня в порядок. Смешно перестаёт быть сразу. И снова хочется писать. Хорошо, что я тут хоть не одна... Одна бы я, наверное, уже орала бы со страху... Одного не понимаю - зачем Светка открыла ему? Дура, блин... Говорила же ей - не открывать...
– Н..нет, - говорю я.
– А херли ты ржёшь?
– Я пьяная просто немножко...
–
– Извините, пожалуйста...
– Заебись, - констатирует он.
– Две пьяные дуры скинули на мой "Майбах" вазу. Среди, сука, ночи.
Вазу, блядь. На лобовуху.
– Это не ваза...
– зачем-то говорю я.
Одновременно с этим Светка произносит "Это не мы", а затем, услышав то, что сказала я - глядя на меня, бешено вращает глазами и возмущённо шепчет одними губами "Идиотка"...
– Платон Андреич...
– обращается к нему Светка, тряся руками в каком-то молебном жесте.
– Это недоразумение...
– "Недоразумение"?
– возмущается он.
– Недоразумение, блядь, случилось, когда тебя зачали, - он чуть щурит глаза, присматриваясь к ней:-А ну-ка стой... Выйди на свет... Ты чё, меня знаешь?
На лице Светки смесь дикого испуга и мольбы. Она чуть не плачет.
Мужик указывает на центр коридора:
– Сюда выйди, говорю.
Светка нехотя делает пару шагов и встаёт туда, куда он показал.
– Лицо знакомое, - глядя на неё, произносит он.
– Ты чё, у меня работаешь?
– Да...
– еле слышно говорит Светка.
– В отделе продаж...
Её лица я не вижу, она стоит ко мне полубоком, почти спиной.
– Твою мать.., - медленно произносит он.
– Ох, бля-а-а...
Затем вдруг заходит в квартиру и закрывает дверь. И встаёт к ней спиной. По сравнению с миниатюрной Светкой он просто огромный.
– Короче, - произносит он.
– Кто?
Светку жалко очень. Она так напугана, что впечатление, будто вот-вот в обморок грохнется. Мне, конечно, тоже стрёмно, но я хоть не подчинённая этого дядьки...
– Я, - на секунду зажмурившись, тихо произношу я.
Открываю глаза и вижу, что Светка смотрит на меня с благодарностью, а мужик так сурово, что, пожалуй, напрасно я это сказала...
– Заебись, - говорит он.
– А ты в курсе, сколько стоит лобовое стекло для пятьсот шестидесятого "Майбаха" S-класса?
Отчаянно мотаю головой.
– Дохуя, если кратко, - говорит он.
– Поняла...
– Четы поняла?
– Что дорого...
– тихо отвечаю я.
– И нахера ты скинула вазу на мою машину?
– Это не ваза... Это бокал...
– Какой, блядь, бокал?!
– раздражённо рычит он.
– Для шампанского...
– торопливо объясняю я.
– Точнее, он для обычного вина, но...
Он хлопает ладонью по лбу.
– Блядь, это пиздец просто. Ну, просто, сука, пиздец.
– Извините, пожалуйста...
– говорю я.
– Мы больше так не будем...
Походу я перебрала...
– А больше и не надо, - цедит он.
– Там лобовуха в говно.
– Это случайно получилось...