Опасный пиар
Шрифт:
— Ну дай-то Бог, дай-то Бог… — Сабуров истово перекрестился на икону.
— Лучше скажи: не дай Бог, если я получу санкцию на твой арест, — негромко сказал Тихонов, наклонившись к его уху. И засмеялся, хлопнув будущего губернатора по плечу. — Это я пошутил… Слушай, а пусть твои пацаны подкатятся к журналюге, типа, как там со статьей, и пусть он им про свои творческие планы по-хорошему расскажет. А они ему срок — до вторника. А?
— Да надо бы… — вздохнул Сабуров, прикрыл дверь и сел на место.
—
Сабуров вышел из соседней комнаты одетый в серый костюм, который едва на нем сходился, а пестрый галстук съехал в сторону.
— М-м? — Он вопросительно посмотрел на Трофима. — Чего уставился? Что не так? Да ты говори, не бойсь.
— Все б ничего, но больно у тебя морда испитая, — честно признался Трофим. — Кирпича пока не требует, но тебе бы сделать хороший массаж после ванной. Светка нашим пацанам морды как утюг разглаживает.
— И часто она этим занимается? — подозрительно спросил Сабуров.
— Кончай, — сказал Трофим. — Отелло, мать твою так. Другим свою девку подкладываешь, а своим жалко?
— И что еще она им массирует? — продолжал допрашивать Саба, поглядывая на с<?бя в зеркало и поправляя галстук. Потом цокнул языком и поковырял мизинцем в зубах возле золотой фиксы.
— Зря намекаешь, — сказал Трофим. — Светка себя блюдет. А если какой пацан попросит сделать перед свиданкой эротический массаж, посылает его куда подальше.
— Некогда мне массаж устраивать… — сурово сказал Саба, надевая свой длинный кожаный плащ. — Пошли.
Они вышли из здания, и сразу же их окружила толпа с плакатами и лозунгами: «Сабурова — в губернаторы!»
— Коля! — кричали ему с разных сторон. — Держись, мы с тобой!
— Вот он, молодец наш! Вот кто наведет порядок! — кричали какие-то старички, увешанные орденами и медалями. Некоторые вытирали слезы.
Одна старуха всех растолкала и прорвалась к народному любимцу и будущему губернатору, не выпуская из рук грязных матерчатых сумок, набитых пустыми бутылками.
— Коля! Родной! Дай я тебя расцелую! — заорала она. — Горюнова я, Клавдия Васильевна! Не узнал? Христом Богом за тебя молюсь каждый день!
И бросилась к нему на шею, попытавшись обхватить руками, но поскользнулась, взмахнула руками, отчего Сабуров получил сильный удар сумкой по виску. Он охнул, присел, схватившись за скулу, и подоспевшие телохранители тут же отшвырнули ее в сторону, так что она грохнулась на ступеньки, разбив все банки и бутылки, какие у нее там были, потом упали еще чьи-то сумки с бутылками и банками, и смесь постного масла и варенья стала растекаться у всех под ногами, и люди, скользя, хватались друг за друга, чтобы не упасть.
— Тебя кто подослал! — орал над виновницей какой-то старик, размахивая палкой. — Ты на кого руку подняла, соображаешь?
— Ермилыч! — чуть не плакала она. — Совсем ослеп? Да это ж я, Горюнова Клава, про Москву вам рассказывала, когда ночью здесь дежурили… А после меня муж сменил. Петр Прохорович!
— Ты. Клавдя, что ли? — удивился старик. — Ты ж покалечить могла, дура старая…
Она ответила ему что-то, причитая от боли, и он наклонился, чтобы помочь ей подняться. Сабуров сделал еще несколько шагов вниз, и вскоре толпа закрыла ее, сидевшую на ступенях, и старика, ее поднимавшего, так что будущий губернатор больше ее не видел.
Теперь другие совали своему избраннику книжки и листки бумаги, прося автографы, но Сабуров, морщась от боли, только мотал головой, пробираясь к машине.
— Психи! — выдавил из себя, сев наконец в машину. — Уроды…
— Уродами будут после выборов, — уточнил Трофим, севший рядом. — А сейчас это твои голоса.
— Откуда только взялись! Посмотри, что там у меня? — Он повернулся к Трофиму разбитой скулой.
Тот присвистнул, потрогал, вздохнул.
— Шишка будет, это как пить дать… И синяк, нарочно не придумаешь. А телевизоры теперь у всех цветные, могут не так понять.
— И чего теперь делать? — спросил, почти простонал Сабуров. — Может, не ехать на телевидение?
— Ты чего, в натуре, прямая трансляция! — сделал страшные глаза Трофим. — Такие бабки уплачены! Там придумают что-нибудь. Мордодел этот… Или гримершу привлекут. Он попудрит тебе>мозги, а она— морду… Голова-то не болит?
— Есть немного, — сказал Саба. — Гудит прямо. Ну, сука, откуда только взялась?
— Может, ее подослали? — спросил Трофим, когда «БМВ» тронулся с места.
— А чего ты вообще за мной увязался, — вдруг спросил Сабуров. — Тебе где надо бкть? Богдан твой где?
— Ты ж сам объявил всеобщую мобилизацию! — удивился Трофим. — Я галстук сроду не носил, а теперь пришлось… А за Богдана не сомневайся, мне там делать нечего. Сема говорит, к нему опять стюардесса из Москвы прилетела. Теперь Богдана не кантуй до завтрашнего утра. Телефон включает, только чтоб из буфета заказать чего пожрать или шампанское. И бирку на двери уже повесил, чтоб не беспокоили… Интуристы, пожилые люди, слышь, остановились там под его номером, жалуются, мол, ночью люстра раскачивается, потолок осыпается… И требуют, чтоб им номер сменили. Администрация пошла навстречу, и Сема подсуетился, чтоб чемоданы вынести.