Опер. Девочка на спор
Шрифт:
Глава 2. Максим
— Идиотка! — рычу вслед этому недоразумению и пытаюсь отряхнуться. Но это бессмысленно.
Мокрая ткань неприятно липнет к телу и очень быстро остывает. Ну пиздец! Скриплю зубами от злости и иду в уборную.
— Твою мать, — ругаюсь себе под нос, рассматривая в зеркало испорченную к херам рубашку.
Хотел же сделать все по-человечески. Точнее прийти вовремя, но опять придется
Открываю холодную воду и умываюсь, стремительно приходя в себя. Что-то погорячился я вчера с баром, голова до сих пор гудит, как осиный рой. Но зато оценил новых девочек. Даже присмотрел себе одну. Надо заехать как-нибудь после работы, пар спустить.
Воображение быстро придумывает варианты любовных утех, а губы сами собой расплываются в усмешке. Да, однозначно стоит заехать. Длительное воздержание еще никому на пользу не шло, а при моей работе тем более.
Телефон вибрирует в кармане. Ловко выуживаю его пальцем и смахиваю трубку в центр.
— Марьянин, — представляюсь привычно.
— Ты хоть раз можешь прийти вовремя? — недовольный голос отца неприятно царапает по нервам.
— Да иду я уже, — огрызаюсь невольно. — Форс-мажор небольшой.
— У тебя всегда форс-мажор, — сбрасывает звонок, а я закатываю глаза. Как всегда. Ничего нового.
Выхожу из кафе и оглядываюсь. Не могу же я в таком виде заявиться в Управление. Недалеко есть небольшой торговый центр, иду туда. В первом попавшемся бутике покупаю новую рубашку и сразу переодеваюсь.
— А с вашей что сделать? — спрашивает девушка-консультант, а меня так и подмывает нагрубить. Че тупая-то такая? Или я слишком раздражительный сегодня?
— Выкинь.
Небрежно прикладываю карту к терминалу и ухожу. До кабинета начальника добираюсь без происшествий. Я в гражданке, но ксива с собой. Пропускают без проблем. Не первый год замужем.
Вхожу без стука. Отец стоит лицом к окну, но даже не дергается.
— Здравствуй, Максим, — его голос звучит сухо и равнодушно.
— Здравствуй, отец, — так же спокойно отвечаю я.
Мы не близки. Никаких объятий. Никакой радости от встречи. Я просто бастард. Незапланированный сын любовницы, которого та сдала в интернат, чтобы не утруждать себя. А у отца есть дочь от законной жены. Единственная и любимая, а я так… позор и пятно на репутации.
— Я не просто так тебя вызвал, — он оборачивается и сканирует меня цепким взглядом.
— А я уж думал соскучился, — криво усмехаюсь и падаю в кресло. Ничего не меняется.
— Ты понимаешь, что твои игры в бога до добра не доведут?
Это он, вероятно, про Коновалова. Подпол из нашего отдела. Таки осудили эту мразь на много лет. Я и сам по локоть в дерьме, но должны же быть какие-то границы. У него
— Доходчиво, — тяну я и свешиваю голову со спинки кресла, глядя на отца вверх ногами. — Тебе не кажется, что ты поздно взялся меня воспитывать?
— Вас теперь проверками завалят, — рычит отец зло. — А я не позволю позорить свою фамилию!
— Смею заметить они у нас разные, — хмыкаю и поднимаюсь на ноги. — Это все?
Сушняк просто дикий. На столе стоит кувшин с водой. То, что надо после вчерашнего. Убираю крышку и пью прямо из горла. Кайф…
— Максим, прекрати паясничать, — отец недовольно следит за мной. А мне больше нечего ему сказать. Я никогда не просил у него помощи. Всего добился сам. Упрекнуть мне себя не в чем. Я одиночка и безотцовщина. Сам по себе.
— Ага, работать пойду, — ставлю пустой кувшин на место и рукавом вытираю губы. Знаю, как это бесит отца. — Дел знаешь ли…
Его лицо перекашивается от злости, но вслух не комментирует.
— Кстати, что там с педофилом? — меняет тему. — Не пора передать СК.
— Пока нет, работаем.
— Уверен?
Одно слово отца и дело у нас заберут. Лично мне похер. Баба с возу — кобыле легче, но чем черт не шутит. Глядишь поймаем злодея и звездочки на погоны упадут.
— Мы справимся.
— Самонадеянно, — качает головой отец. — Но ладно. Подождем.
Выхожу выжатый, как лимон. Точнее, как дерьмом облитый. Это гораздо хуже, чем то кофе от голубоглазой незнакомки. Помыться хочется, но пора на службу.
Сажусь в свой «Вольвец» и завожу двигатель. Может ну нахер этот отдел? Домой. Отсыпаться. Успеваю уже даже размечтаться, но звонок вклинивается в мои мечты.
— Марьянин, — отзываюсь глухо.
— Где, блядь, отчет, который я просил тебя сделать как можно быстрее? — сквозь зубы цедит Стас.
Бля-я-я. Я забыл. Что ж все в одну кучу сваливается. Побиться головой о руль что ли? Вряд ли поможет.
— Стас, не кипиши, — стараюсь говорить ровно, чтобы не сагрить еще сильнее. — Сейчас приеду и принесу.
— Пока ты приедешь, Заболотный меня уже раком выдерет. А я тебя! — рявкает так, что в ушах звенит.
— Еду я уже, — вру и не краснею. — Полчаса и на месте.
Сбрасывает. По всей видимости, начальство сильно в ярости. Ничем хорошим такие финты обычно не заканчивается. Хотя это обычное его состояние. Вот раньше, при Ирине Сергеевне не было такого беспредела. С теплотой вспоминаю правление нашей императрицы. Захватил ее злой тролль в плен и стала она троллихой.
Представляю картинки из «Шрека» и ржу, как идиот сам над собой. Но не долго. Пробка на кольце. Погорячился я, конечно, со временем. Пиздец встрял. Может сразу в морг?