Операция "Паритет"
Шрифт:
Умею ли я лечить зубы? Умею. Натаскивали. Сначала на манекенах, потом на покойниках. Нескольким приговоренным к пожизненному заключению вылечил зубы. Так что здесь не подкопаешься.
Развалившись на стуле, пускаю кольца дыма в потолок. Ровные кольца на одинаковом расстоянии друг от друга плывут под углом вверх. Моё мастерство на несколько секунд привлекает к себе внимание девиц. Это хорошо. Я же турист. Мне хочется новых приключений. В том числе и сексуальных.
Вот, девушки, смотрите, какой я самец! Я умею вот так!
Ровно
– Две бутылки лучшего шампанского!
Плюхнулся на стул за ближайший к барной стойке столик. Барышни, что-то щебеча, уселись рядом.
Турист сидел ко мне спиной. Но эту спину я узнаю в толпе. Командир! Генерал... Какая разница какой генерал. Какая у него приставка "майор", "лейтенант", "полковник". Генерал и всё!
За глаза Шефа называли Потапыч. Не из-за отчества. История одна была в командировке... Вот оттуда и пошло. Ну, уж если сам Шеф вышел на связь со мной... То или совсем худо в нашей Организации, или что-то произошло в мире. Чего-то я не знаю.
Генерал совершенно не обращал внимания на окружающих. Он всецело был поглощён своими красотками. Он производил впечатление на них.
Вот даже достал сигару. Не местную, дешёвую, а кубинскую, скрученную вручную. Карманной гильотинкой отсёк кусочек сигары. Достал коробок спичек. Одной спичкой подогрел сигару. Бросил спичку. От второй не спеша прикурил, поворачивая её вокруг оси. Без суеты. Движения опытного курильщика. Обгорелую спичку положил в пепельницу. Всё очень красиво смотрелось со стороны. Первая затяжка. Облако ароматного дыма окутало столик и расползлось по всему помещению.
Все посмотрели на Шефа и втянули ароматный дым, оценивая качество сигары.
Всё хорошо. И генерал молодец. Но я-то точно знаю, что он не курит.
Я увидел всё, что надо было увидеть. Встреча в 11.00 вечера. Две спички похожи на цифру "11". Оборотная сторона спичечного коробка, когда сигара была раскурена легла кверху. Значит, вечером. А название... Название было написано на коробке спичек.
Я увидел, что хотел. Надо уходить. Замахнул очередную порцию антифриза под видом рома, мелкую купюру на стол под пепельницу. На чай. Недопитую бутылку рома с собой. Удаляюсь не привлекая к себе внимание.
Заведение Rio Scenarium известно в городе. Центр города. Работает ночью. Туристов там много. Кухня великолепная. В старинном здании.
Погулял по городу. Покрутился. Сложно проверяться в толпе, не висит ли у тебя "хвост". И знать надо наверняка. Вот и праздный турист шлялся по городу, отсекая слежку.
Время. Время. Время. Его много для праздника и мало для работы. Возле ресторана полно народу, страждущих попасть внутрь.
– Мне заказан столик.
– На какое имя?
– Поль Моро.
Сверяются со списком.
– Да. Проходите.
Полным ходом народ веселился.
Заказал выпивку, закуску. Как все смотрел программу, аплодировал. Ровно в назначенное время меня хлопнули по плечу:
– Поль? Поль Моро!
Поднимаю глаза. Шеф.
– Старый потаскун!
Только он говорит на африкаанс. Твою мать, Потапыч!
– От такого слышу!
– отвечаю я с акцентом.
На африкаанс разговаривают в Африке. В основном, в ЮАР, Намибии. На остальной территории он также распространен. Как в странах бывшего СССР, когда нужно разным народам пообщаться, они говорят на русском. Ну а африканцы - на африкаанс.
В командировке я поднатаскался в языке, но не так, чтобы вести непринуждённую беседу. Больше слушать и понимать.
После падения режима апартеида в ЮАР, белые эмигранты расползлись по свету. И язык встречался много где. И вроде нет ничего необычного, что два эмигранта встретились на карнавале. Со стороны очень прилично смотрится.
– Ну, как ты, Поль! Рассказывай!
Он пересел за мой столик.
– Я лучше послушаю.
– Какой ты хитрец! Ты всё понимаешь, что я говорю?
– Пока понимаю. Если что-то не так, то спрошу.
– Надо ещё покататься.
– Это пожелание?
– Ты когда-нибудь слышал от меня пожелание?
Он говорит весело, смеется. Периодически хлопает меня по спине. Два друга встретились. Говорят на малопонятном языке. Ничего страшного. Тут все говорят на своих языках.
– Не слышал.
– Устал?
– Тебе-то не всё равно? Жалеть будешь?
– Ага! И сопли вытру! И утешу!
– Других под рукой нет что ли?
– Другие есть. Но их показывать нельзя. Похоже, что они засвечены.
– Все?
– вот это новость!
Спина мокрая от пота. Всех сотрудников засветить! Этого не может быть! Что-то не так.
Потапыч скосил глаза.
– Что не по себе?
– Ага.
– Помнишь полковника Полякова?
– Это не у нас. Он утащил с собой много информации, в т.ч. и по "кротам". Тогда провалы за провалом шли обвалом.
– Правильно.
– У нас свой такой отыскался?
– Так вот У нас всё сложнее. Ущерб ещё не оценён. Но, предварительно, он такой, что Резун-Суворов, Гордиевский, Сметанин, Калугин и ещё много кто, не нанесли такого вреда.
– Он ушёл?
– Ушёл.
– И кто он? Я знаю его?
– Его никто не знает.
– Чего?
– Того. Одновременно исчезло четверо офицеров. Начальник архива. Начальник отдела Департамента кадров. И ещё двое...
– Не понял...
– А тебе понимать и нечего!
Пауза. Потапыч курит. Он хлопает меня по плесу по-приятельски. Только рука тяжёлая. Плечо отваливается от этих похлопываний.
– Всё имели доступ к личным делам сотрудников и к личным делам агентуры.
– Кому попало в руки?