Орхидеи на снегу
Шрифт:
Я тоскливо выглядываю в круглое окошко иллюминатора. Мы провозились со сборами слишком долго. Уже стемнело, и кроме темноты мне ничего не удается рассмотреть.
– Принесите, пожалуйста, шампанского и коробочку шоколадных конфет, - требует тетушка у стюарда.
– А лучше коньячку. У меня паника начинается, когда самолет набирает высоту.
– Так шампанское или коньяк?
– приподнимает бровь стюард.
– И того, и другого. И пожалуйста, принесите что-нибудь поесть. Я не ела с самого утра!
Стюард удаляется исполнять ее требование.
– Не криви свою бандитскую рожу!
– фыркает тетушка.
– У меня действительно боязнь высоты!
– Если будешь ерзать меньше, у нас появится шанс дотянуть до места без происшествий, - щурясь, ледяным тоном бросает ей Иван.
Тетя Регина багровеет и подчеркнуто отворачивается к окну, всем своим видом давая понять, что ее оскорбила последняя фраза моего телохранителя.
– А моя цель - доставить вас до места назначения. Потом я отчаливаю в отпуск, - продолжает говорить с ее затылком Иван.
– Доставишь нас в Омск и наконец отвалишь?
– в моем сердце начинает оживать надежда. Если человек-гора исчезнет с моего пути, я смогу беспрепятственно вернуться в Москву ближайшим рейсом.
– Верно, Эрика. Только не в Омск. Мы летим в аэропорт города Сочи. Оттуда нас на машине доставят в поселок Красная Поляна. Там, в ультрасовременном горном отеле с огромным бассейном вас встретит отец. Я же вернусь обратно в аэропорт, - устало вздыхает Иван.
– Какая приятная неожиданность… - наблюдая за стюардом, разливающим шампанское в бокалы на тонких ножках, ухмыляюсь я.
– Меня везут не в Омск, а сразу в Сочи?
– Разве может быть плохим новый год среди снежных вершин?
– пожимает плечами Иван.
Я подхватываю бокал с шампанским и залпом выпиваю. Нет ничего противнее, чем пить шампанское жадными глотками. Но если я не залью свое отчаяние хоть чем-то, я свихнусь.
– А куда ты оправишься?
– немного повеселев от шипящего напитка, заглядываю в серые глаза Ивана я.
– К маме, - пожимает плечами он.
– Мама ждет меня на новый год. Мы всегда отмечаем праздники вместе.
– А потом? Будешь валяться на диване с коробкой чипсов и смотреть новогодние фильмы?
– Именно так. Может, куплю немного пива к чипсам и включу какой-нибудь старый добрый боевик. «Крепкий орешек» или все части «Смертельного оружия».
– Почему именно это старье?
– Потому что оно делает мою жизнь немного счастливее.
– А вот если бы у тебя была возможность выбирать, куда бы ты поехал на рождество?
– не унимаюсь я.
– Хм… - Иван задумчиво потирает подбородок, потом скользит вожделенным взглядом по тетушке Регине.
– Я бы отправился на какой-нибудь тропический остров. Где жарко и можно плавать в океане. Я бы жарил крабов и мидий на костре, валялся на белоснежном песке и завел бы курортный роман с какой-нибудь одинокой пышечкой в облегающем купальнике.
– Я завидую твоей фантазии, - вздыхаю я.
– Я бы тоже хотела попасть в такое место. Холод и снег совсем не для меня.
–
– смешно трясет головой человек-гора.
– Ты мне и здесь надоела.
– Правда?
– До чертиков. Вот где у меня сидишь, - проводит рукой по горлу он.
Я удивленно ухмыляюсь. Оказывается, не только он меня раздражает, но и я его тоже. На миг мне начинает казаться, что у Ивана даже есть душа. Сердца у него точно нет, а вот душа есть. Она спрятана где-то глубоко в груде мышц и ее почти никогда не видно.
– А сколько тебе лет, Иван?
– покончив со вторым бокалом шампанского, спрашиваю я.
– Сорок один. Самое время для подведения итогов и кризиса среднего возраста.
– Так может, пришло время заняться чем-то более интересным, чем охранять меня?
– Твой отец слишком хорошо мне платит, Эрика. Самое интересное в нашей жизни - деньги.
– А если бы у тебя был выбор, какую жизнь бы ты выбрал?
– Шампанское лишило тебя привычного образа, Эрика? К чему такие личные вопросы?
– морщится Иван. Потом, видимо, чувствуя, что свобода близка, и скоро он от меня избавится, человек-гора смягчается.
– Я бы купил маленькое бунгало все на том же тропическом острове, женился бы на той пышечке, с которой завел роман в первой фантазии и был бы счастлив.
– Ага, - задумчиво потираю переносицу я.
– У тебя все очень просто.
– А у тебя сложно?
– усмехается он.
– У меня?…
– Да. Ты где бы хотела провести свою жизнь, если бы избавилась от назойливого папочки?
– Вернулась бы в Москву и продолжила работать туроператором. Ходила бы на свидания, много путешествовала. Мне нравится моя жизнь. Вернее, та ее часть, в которой нет персоны господина Щербакова.
– И ты говоришь, что у меня все просто? Да твой жизненный сценарий во сто раз банальнее!
– гогочет Иван.
– Ну, и ладно, - обиженно отворачиваюсь к иллюминатору я.
Около восьми часов вечера наш самолет плавно приземляется в аэропорту Сочи. Здесь около десяти градусов тепла по Цельсию. В своей дубленке я чувствую, что мне душно. Тетя Регина, выбравшись из самолета, на ходу расстегивает длинную рыжую шубу. Ее глаза поблескивают от радости - она в предвкушении процедур в СПА-салоне отеля, и ее уже даже не расстраивает то, что у нее нет спортивного костюма для катания на лыжах.
Впрочем, подышать воздухом нам никто не дает - Иван торопится доставить нас по месту назначения и смыться.
Мы забираемся в огромный джип с личным водителем и еще одним охранником, сидящим впереди, и машина срывается с места.
Погода резко меняется. Душная в Сочи, на горной дороге она в мгновение ока превращается в метель из мокрого снега. В лобовое стекло летят огромные хлопья снега, и стеклоочистители не справляются с работой.
Мы с тетей Региной тихонько смотрим в окошко справа и боимся лишний раз пошевелиться, потому что слева все свободное место занял Иван.