Орк-Сити
Шрифт:
Если скрестить осла с лошадью то получится мул, а если сигил «огонь» и сигил «бросок» то получится… ну конечно. Самый банальный фаербол. То есть, огонь который можно бросать. Вот если бы мне вместе с огнём в инвентарь упал сигил «прикосновение», то я поджигал бы врагов касанием. Полторы тысячи разных печатей — и сотни жизней не хватит чтобы все перебрать.
«Введите название для вашего нового умения»
Оригинальничать не собираюсь поэтому вбиваю «фаербол». Система тут же выдаёт:
**********
Умение:
Физический урон: 0
Магический урон: 60
Урон от горения: 15/сек
**********
Урон конечно так себе, но это ведь только начало! Каждый новый уровень добавляет к цифре 60 единиц. Возьму третий левел — станет 120, а это уже очень даже неплохо.
Теперь самое важное — узнать работает это всё или нет.
— Открывай дверь, — приказываю Инге.
Она даже не шевелится. Как сидела так и сидит.
— Мне не нравится то, что ты командуешь, — говорит.
— Учикоши, пожалуйста, открой дверь, — меняю тон на вежливый. Даже странно — еще совсем недавно она сидела совершенно незнакомая у меня в кресле, а теперь… теперь как будто сестра… сестра по несчастью.
— Жить надоело? — уточняет она.
Ладно, сделаю это сам.
Встаю, подхожу, отодвигаю засов и тихонько приоткрываю. Улица по-прежнему пуста. Как будто волна орков пошла куда-то дальше, оставляя после себя лишь трупы.
Взмахиваю рукой, еще не веря в то, что произойдёт и с ладони срывается солнце размером с небольшую дыню. Срывается, летит через улицу и врезается в рекламный штендер. Тот тут же радостно вспыхивает, забыв что сделан из металла и гореть совсем не должен.
— Это не смешно, Лёша. Совсем не смешно, — взгляд у Инги испуганный. — И невозможно.
— Уже возможно, — я запускаю новый шар. — В этом мире теперь всё возможно.
* * *
Мы перебираемся через улицу, залезаем в продуктовый магазин и после этого я терпеливо жду когда Инга набьёт своё пузо пирожными. Сидим на полу между прилавками и ждём когда голодные станут сытыми.
Она жуёт, молчит, смотрит на меня, иногда давится и мне приходится стучать ей по спине спасая.
— Я не пойду отсюда никуда, — заявляет она после то ли четвертого, то ли пятого пирожного. — Зачем нам куда-то идти если мы уже нашли рай.
С виду — скорее худая, вернее — хорошая. Очень даже секси, но живот бездонный.
— Мне кажется у твоих родителей большая часть денег уходит на то, чтобы тебя прокормить, — не выдерживаю я глядя на её измазанные кремом губы.
— Ты неожиданно угадал, — соглашается она. — Почти всё что они присылают — я трачу на вкусняшки.
— Присылают?! Ты не с ними живёшь? Они далеко?
— Ага. В Штатах. Дальше только Луна.
— Везет тебе, — смотрю на неё с завистью.
Нет, я, конечно, тоже как бы один живу… как бы, потому что предки могут заявиться в любой момент, в любой самый неподходящий момент. А если вспомнить что у них и комплект ключей есть свой… короче, я никогда не могу расслабиться.
Мысль о родителях заставляет похолодеть кровь. Эти несколько часов все мысли о том, как выжить и вот теперь, я вроде бы выжил, по крайней мер — пока. Предки у меня летом на даче в Подмосковье. Места там дикие — тишь, да гладь, речка, деревня, гуси по улицам ходят…. Ходят ли там орки?
— Мне нужно к родителям. — говорю.
— Соскучился, — с набитым ртом кивает Инга. — Понимаю. Я тоже.
— Нет. Предупредить чтобы не высовывались. Сидели у себя в деревне и не высовывались… Если они еще живы, конечно. О самом плохом думать не хочется.
— Сейчас доем, стану волшебницей и помчимся их спасать, — Инга начинает жевать быстрее. — Только надо найти тут пакет и набить его едой.
Представляю нас с пакетом в городе смерти, крови и орков.
Она наконец набивает утробу, сытно икает и подмигивает:
— Приказывай, Чёрный Властелин.
Как бы ей попроще объяснить систему печатей…
— Смотри… каждый раз когда получаешь новый уровень — дают три очка.
— Так.
— На эти очки никакие характеристики поднять нельзя.
— Плохо, — хмурится.
— На них можно сделать только одно — открыть новые ячейки для магических печатей — в игре они называются сигилы. Есть три очка — открываешь три ячейки. К сотому уровню сможешь открыть три сотни ячеек.
— Так. И что мне с ними делать — с этим ячейками? — Инга засовывает палец в рот и начинает выковыривать оттуда и доедать остатки пирожного.
— В них можно вставлять печати и так собирать цепочки заклинаний. И короткие — всего на пару ячеек и длинные. Чем длиннее цепочка заклинания, тем оно сильнее. Слишком длинные никто не делает, слишком опасно… Никто кроме Блейдов.
— Ничего не понятно, — качает головой Инга. — Кто такие Блэйды?
Вздыхаю. Когда играешь много лет в одну игру — всё в ней кажется очевидным, но как это очевидное донести до того, кто вообще в неё не играл? Это проблема.
— Зеленую полоску видишь над моей головой? — спрашиваю.
— Да. Это жизнь.
— Не совсем.
Снаружи доносится какой-то шум и я замолкаю и осторожно выглядываю из-за прилавка.
Машина. Промчалась как сумасшедшая. Не успел даже разглядеть кто там был за рулём. Надеюсь не орк.
— Не жизнь?! — удивляется Инга. — А что?
— Что на ней написано? — спрашиваю.
— Душа, — отвечает она.
— Ну вот тебе и ответ. В игре нет отдельно жизни и отдельно маны. Душа — вот твой единственный ресурс.
Снова шум машины, визг тормозов, где-то рядом разбивается витрина. Слышен крик и рёв. А еще тяжелые шаги, звук удара… потом всё стихает. Некоторое время сидим молча.
— Не могу поверить что слышу это, — мрачнее Инга. — То есть я буду колдовать за счёт жизни?