Орк-Сити
Шрифт:
Открывает глаза и просто смотрит в синее-синее небо над нашими головами. Он такой же бледный как и мертвец. Он и есть мертвец и никогда не будет другим. Сигил возврата не всесилен. Он не может вернуть жизнь, настоящую жизнь. Он возвращает мёртвого в мир живых.
И только.
В игре эта печать нужна была чтобы оживить товарища в сложном подземелье. Оживить чтобы ему не пришлось бежать через него заново.
Потом такого мертвеца убивали.
— Как ты? — спрашиваю я.
Он
— Холодно.
— Холодно?!
На солнце, думаю, все тридцать градусов жары. Даже Фарго покрылся потом… ну или мне так кажется.
— Очень холодно.
Он начинает оглядываться и только сейчас замечает землю нависающую над ним.
— Где я? — спрашивает.
— В могиле, — честно отвечаю я. Нет смысла врать. Никакого. И беречь Дария тоже смысла нет. Он же не девчонка.
— Ты хочешь убить меня?
Ну да, что еще может придти в голову человеку лежащему в могиле… если он не помнит как умер. Димка, похоже, не помнит.
— Ты уже мёртв.
Звучит жестоко, знаю.
Он молчит и смотрит на небо. Надеюсь, вспоминает. Он может вспомнить — если захочет.
— Я хотел спасти тебя, — говорит он.
Да. Вспомнил.
Отлично. Мне не так много придётся рассказывать. Только о том, что он пропустил пока был на том свете.
— Знаю.
— Он убил меня?
— Орк? Да.
— Я не понимаю.
Я сажусь на траву и свешиваю ноги в могилу. Лучше бы ему конечно вылезти, но если хочет немного полежать так — пусть лежит. Ему же надо привыкнуть
— Я тоже не понимаю. Никто не понимает. Они просто пришли. И убивают. Убивают всех. Или ловят и куда-то сгоняют.
— Это же сон? — вдруг спрашивает он — Я лежу в могиле, а ты сидишь рядом, болтаешь ногами и рассказываешь об орках которые захватили Москву. Как проснуться, Лёха?
Я бы и сам проснулся с удовольствием… знать бы как это сделать.
— Никак. Это не сон. Это мир сломался. Или кто-то его сломал. Вылезай.
Я протягиваю ему руку.
Он хватается за неё, потом замечает цвет свой кожи.
— Что со мной?
— Я же говорю — ты мёртвый. И теперь всегда будешь таким.
Он вылезает из могилы и усаживается рядом.
— Я нежить? — пробует улыбнуться.
Представляю как ему тяжело сейчас. Хотя нет, я не представляю. Я не умирал. И не оживал живым мертвецом.
— Что-то вроде.
— Офигеть.
Мы молчим.
— Я стану зомби?
— Разлагающимся тупым трупом пожирающим всё что движется? — уточняю я.
— Ага.
Он подносит свою руку к лицу и нюхает.
— Нет. Думаю — нет. Надеюсь, что нет. Не хотелось бы.
— И что мне теперь делать? — он смотрит мне прямо в глаза.
— Жить. Как это не безумно звучит — жить.
Он встаёт, потягивается…
— Быть мертвецом — это странно.
— Согласен.
— И холодно.
— Оденься потеплее.
— Вряд ли поможет.
Мы смотрим друг на друга, а потом вдруг начинаем смеяться. Как когда-то в детстве, когда вместе попадали в какую-нибудь передрягу.
— Дурдом, — говорит Димка.
— Точно, — соглашаюсь я.
— Что будем делать? Есть идеи?
— У меня куча идей. И работы много у нас. Будем делать клан. Большой, сильный. Надо собрать людей. Старых — из гильдии, если кто в Москве и жив — пусть пробираются к нам. Если не в Москве… пусть тоже пробираются. Если нужно встретить и сопроводить — встретим и сопроводим. И новых надо. Мы спасли пару десятков человек — Инга сейчас занимается ими. Будем строить оборону.
— Кто такая Инга? — спрашивает Димка.
Хм. Рассказывать слишком долго.
— Инга — это Инга. Увидишь сам. Нам пора, дома уже ждут.
— Дома? — у него на лице вопрос.
— Да. У нас теперь новый дом. Москва-Сити. Не вся пока, только Пик Веры — мы забрали его себе. Потом заберём весь район.
Я замолкаю. Нужно еще кое-что ему сказать.
— Всё сложно. Уже есть другие… кланы. Сильнее нас. И они… они готовы убивать. И не только орков. Отнимаешь?
— Понимаю, — его лицо становится серьёзным. — Мы справимся, Салех. Посмотришь. К тому же стать топами в реальной жизни гораздо интереснее чем в игре.
Это верно.
Мы опять молчим. Каждый, наверное, думает о том, как много дел впереди.
— Спасибо, — вдруг говорит Дарий.
— За что? — не понимаю я.
— За то, что дал еще одну жизнь.
— Ты мне тоже. Там, на крыше. Забыл?
Он тянет мне руку и я пожимаю её… холодную, как у мертвеца. Димка оборачивается и только сейчас замечает Фарго дремлющего на траве.
— А это кто?! — он каменеет от изумления.
— Это дракон, — говорю я. — Чёрный Дракон Тьмы. Самый настоящий. И мы сейчас на нём полетим.
* * *
Глава 16
* * *
Первое что мы видим когда подлетаем в Пику Веры — это пару десятков маунтов всех цветов, видов и мастей. Часть из них разлеглась прямо на полу, другие сонно машут крыльями неподалёку — привязанные к ограждению.
— Вот это да! — восхищается Дарий за моей спиной. — Откуда столько?
— Сейчас узнаем.
Фарго зависает совсем близко над площадкой и мы спрыгиваем… старясь не наступить какому-нибудь из фантастических зверей на хвост или лапу.