Ошибочка вышла

Левина Ксюша

И, быть может, тоже сидит, смотрит в окно? Это было бы слишком красиво.

Какой она пьёт чай? Чёрный или зелёный?

Льёт ли кофе в молоко?

Что слушает?... а это он знает. Это всё, что он о ней знает.

Завтракает ли по утрам или спешит на учёбу, потому что любит поспать до последнего?

Есть ли ей на что доехать до универа или она одна из тех голодных студентов, которые ходят пешком?

Нет, Гелла не права. Девчонка Льву не лжёт, и ей ничего не нужно.

Так же как когда-то

он сам просто сходил с ума от непонимания, что делать дальше, от страха, что всё никогда не будет, как прежде… она боится. Просто боится. И идёт со своим страхом, не зная куда, и главное теперь её найти и не дать пропасть, как он сам чуть не пропал.

Найдёшь, Лёва.

Пятница тринадцатое

Когда пошла к концу неделя, мне стало казаться, что я схожу с ума.

Без шуток.

Это невозможно просто, потому что с каждым днём в голове всё крепче заваривалась такая дурная каша, что “Дошираку” и не снилось.

И главное, о чём мы могли думать на пару с Мотей — это деньги.

Я пыталась уйти в учёбу, как могла, но стоило сесть к ноутбуку, как мигом всё вылетало из головы и начинали крутиться только дети и Львы, Львы и дети.

Невозможно!

Потому, когда прошло уже почти пять дней и стали близиться выходные, я с восторгом увидела сообщение от Нины, барменши из “Simon”, что им очень нужно помощь на вечер.

— О, боги, Мотя, у меня будет лишняя тыща!

— Из гостишки написали? О, крутяк!

Она сквасила рожу, потому что не получила такого же сообщения, увы.

“Simon” и правда был большим комплексом, в первую очередь гостиничным, но там же было и караоке, где работала иногда Мотя, и бар, где работала иногда я.

Принадлежало всё это дело двум богатым людям: Симонову — старичку, который иногда и сам в бар захаживал, и молодому богачу Петрову, который в лицо засветился только оттого, что был братом знаменитой Геллы Петровой.

Самого Петрова мы видели редко, а вот Гелла приходила частенько, как минимум потому, что дружила с барменшей Ниной.

— А может я за тебя схожу?.. Деньги все на твоего детя! — прохныкала Мотя. — Ну ты же там… в положении… а это бар… шум… ночь на нога-ах…

— Ой, у меня срок-то.

— Какой? — Мотя подбоченилась.

— Пять недель.

— Как пять, если кекс был недели три назад? — она сощурилась, будто мне был резон лгать.

— Ну пять акушерских. Это разное.

— А тебе почём знать?

— Папа акушер, Мотя! Хватит задавать глупые вопросы! — я стукнула подругу по лбу и пошла натягивать чёрное платье-футляр.

Для туфель было уже холодновато, потому достала свои ботиночки и кожанку, даже шапку чёрную прихватила.

— Ну ты и го-от… бе-е, — скривилась Мотя. — Будь там осторожнее, ладно?

— Ладно. Принесу тебе мартини, чтоб не ныла, — чмокнула

подругу в щёку и выбежала из квартиры.

Пять недель… звучит красиво. На деле — даже не зародыш, крошечная точка на чёрной карточке узи.

Конечно, не от папы я всё знала, а из гугла, банально, но факт.

Конечно, я гуглила, хоть и делала вид, что всё это меня не интересует и не касается.

Конечно я… (это ужас) установила приложение на телефон, где было чёрным по белому написано: 5 недель и 2 дня, дата предполагаемых родов 31.05.2021

И с каждым днём дни увеличивались, дата становилась будто бы ближе.

И нет… ничего я от папы не знала.

Когда ты живёшь с отцом-одиночкой, всё не совсем так мило, как может показаться… Вы оба будто становитесь не совсем отцом и дочерью, вы будто соратники на поле боя, которые стоят плечом к плечу.

Мы вместе учились готовить, разбирались, откуда взялась на потолке плесень, гадали, как же размораживать холодильник, и что будет, если не стирать шторы.

Он приходит со смен, а я готовила ему бутерброды, он завтракал уже под утро, готовил новые ровно такие же и оставлял их, чтобы я поела перед школой.

И он не говорил со мной о сексе, месячных и прочем. Нет. Это делал не папа. Это делал Лев Львович, тот же самый человек, но… в белом халате.

Когда мне был нужен разговор о чём-то подобном, папа просил “зайти к нему на работу,” и я заранее сгорала со стыда.

Я приходила в его кабинет, садилась напротив и складывала ручки на коленочках.

— Ну… рассказывайте, Софья Львовна, — говорил он.

— Ну па-ап! — краснея, отвечала я.

— Не папа! А Лев Львович.

Я фырчала, бурчала, но задавала свои вопросы, и это было ужасно, но, наверное, правильно.

Только к шестнадцати годам я забила и по всем интересующим вопросам советовалась с интернетом.

Папа был отличным доктором, но плохим секспросветителем.

При этом сам секс не был табуированной темой, он просто был какой-то естественной частью в жизни человечества. Ничего романтичного, просто факт. Соитие, в результате которого появляются дети. Оттого я поражалась, когда одноклассницы восторгались, как же это круто, когда есть секс! Для меня это было что-то из папиной работы. Что-то про деторождение. Что-то про взрослых, очень взрослых людей.

Я бывала в очередях в поликлинике, и там сидели тётеньки, тётушки и даже бабушки. В моём понимании вот у них был секс! Не у одноклассниц моих и не у меня.

Это теперь я понимаю, что опыт сын ошибок трудных, и просто бриллиант в мужчине-гинекологе рассмотрели не все и не сразу. Девчонки его боялись, а женщины шли с радостью! Да ещё флиртовать успевали.

Теперь смешно стало.

Хотелось бы прийти к нему “на приём” и он бы спросил:

— Ну что, Софья Львовна на этот раз?